All Chapters of BAISE-MOI 3: Chapter 111 - Chapter 120

DianeLa voiture est un habitacle feutré où ronronne le silence. La ville nocturne file derrière les vitres teintées, un torrent de lumières anonymes qui semblent vouloir nous aspirer, nous dissoudre dans leur flux incessant. Je me tiens droite sur la banquette de cuir, les mains crispées sur l’écrin de satin noir posé sur mes genoux. Mes ongles, laqués d’un rouge sombre qui ressemble à du sang séché, s’enfoncent dans le tissu. Chaque feu de circulation, chaque néon qui glisse sur la carrosserie est comme un battement de cœur trop rapide, un compte à rebours silencieux.À côté de moi, il conduit. Une main négligente sur le volant, l’autre posée sur le levier de vitesse, le poignet orné d’une montre discrète dont le cadran capture des éclats bleutés. Son profil est taillé dans l’ombre et les reflets mouvants. Il émane de lui une tranquillité absolue, souveraine, qui agit sur moi comme une provocation. Il jette un bref regard dans ma direction, un éclair pâle qui balaie ma silhouette em

DianeElle ne touche presque pas à son assiette. Elle boit une gorgée du bourgogne sombre que j’ai choisi pour elle. Ses doigts tremblent imperceptiblement sur la tige du verre. Elle fixe la salle, et je sais qu’elle évalue chaque issue, chaque visage qui pourrait être un allié, chaque fenêtre, chaque porte. Et qu’elle constate, une à une, leur fermeture hermétique, scellée par l’image que nous projetons.C’est alors que Laroche se lève. Il a un peu trop bu, son visage est empourpré, ses yeux brillent d’une insistance malsaine. Il se dirige vers notre table, ignorant le regard d’avertissement de son voisin.— Dimitri ! Mon cher, quelle surprise ! On ne vous voit plus.Sa voix est trop forte, elle tranche le murmure de la salle. Toutes les têtes se tournent à nouveau.— Et cette… vision à vos côtés. Vous allez finir par nous la présenter, ou la garder jalousement pour vous seul ?Il rit, gras, et son regard déshabille Diane avec une impudence de parvenu. À une table voisine, la femme a

DianeLa porte-fenêtre se referme derrière nous avec un clic sourd, scellant le monde extérieur. L’air conditionné de la maison, mort et parfumé, me frappe à nouveau. Après la franchise brutale de la nuit, il semble mensonger.Il traverse le salon sans un regard pour moi, se dirige vers la table où trône un carafon de cristal et deux verres. Il en remplit un, le liquide ambré luisant dans la pénombre. Il ne m’en offre pas.— Assieds-toi.Ce n’est pas une invitation. C’est un ordre léger, enrobé dans l’usure de la nuit. Je reste debout, près du canapé, mes bras toujours croisés sur ma poitrine, comme si je pouvais contenir le tumulte qu’il a déchaîné.Il s’assied dans un fauteuil profond, les jambes étendues, et lève son verre vers la faible lumière. Il observe le liquide, pensif.— Tu sais ce que Laroche m’a dit, pendant que tu dansais ? me demande-t-il sans me regarder.Je ne réponds pas. Mon silence est lourd, palpable.— Il m’a dit que tu étais un chef-d’œuvre. Une toile vivante. E

Diane Le silence qui nous enveloppe n’est pas paisible. Il est chargé de l’écho de nos baisers, du souffle court de nos respirations qui peinent à retrouver un rythme normal. Allongée contre lui, je sens chaque parcelle de mon être vibrer d’une alerte nouvelle. La trêve est un leurre. C’est l’œil du cyclone.Ses doigts, qui dessinaient des cercles sur mon dos, s’immobilisent. Puis ils se font plus insistants, traçant maintenant le chemin de ma colonne vertébrale à travers le satin fin. Un frisson, incontrôlable, me parcourt.— Tu trembles, murmure-t-il, sa voix un ronronnement contre ma tempe. Est-ce de peur ? Ou d’autre chose ?Il ne me laisse pas le temps de répondre. Sa main se déplace, lente, délibérée, pour remonter la bretelle de ma robe qu’il avait fait glisser. Mais au lieu de la remettre en place, ses doigts s’attardent sur la courbe de mon épaule, puis descendent, effleurant le haut de mon sein.Je retiens mon souffle.— Je veux savoir, reprend-il, et sa voix a perdu sa dou

DianeLe silence est une plaie ouverte, purulente de l’écho de mes propres gémissements. L’air est lourd de l’odeur de sexe, de sueur, de domination. Son poids sur moi n’est pas un ancre, c’est un sceau. Il m’enfonce dans la fourrure, dans l’humiliation, dans l’irrévocable.La honte ne suinte pas. Elle inonde, noire, acide, remontant ma gorge en un flot nauséeux. Je ferme les yeux et je vois, en stries violentes, le spectacle de mon avilissement : ma bouche ouverte sur des suppliques, mes hanches qui se soulevaient pour lui, la trahison totale de mon propre corps. Le mot « amour » que j’ai craché comme une injure à moi-même me brûle encore la langue.J’ai demandé.Ce n’est pas une pensée, c’est une condamnation à mort.Il bouge, une légère pression de ses hanches, et un son étranglé m’échappe. Il ne se retire pas. Il reste enfoui en moi, chaud, vivant, une possession achevée. Son souffle sur mon cou est celui du vainqueur qui savoure sa prise. Son cœur bat, un tambour sourd contre mon