All Chapters of BAISE-MOI 3: Chapter 11 - Chapter 20

Éva Un silence lourd et doré s’installe, peuplé seulement du son rauque de nos respirations qui se calment lentement. La sueur qui nous couvrait commence à sécher, laissant une fine pellicule saline sur nos peux. Je suis prise en sandwich entre eux, mon dos contre le torse chaud de Sasha, mon ventre contre celui de Niko. Le poids de leurs corps est à la fois un fardeau et un réconfort, une affirmation de ce qui vient de se passer.SashaSon bras est passé sous ma nuque, sa main large posée à plat sur mon sternum, comme pour sentir les battements désordonnés de mon cœur qui ralentissent peu à peu. Il sent la fragilité de mes os sous sa paume, la petite vibration résiduelle qui parcourt encore mes membres. Une vague de possession primitive, plus profonde que le simple désir physique, le submerge. Elle est à nous. La pensée est simple, brutale, et absolue. Il n’a jamais été un homme de sentiments démonstratifs, mais à cet instant, la satisfaction d’avoir été son premier, d’avoir marqué

Éva Le jour baisse derrière les immeubles décrépits quand ils arrivent. Il n’y a pas de voiture de luxe, pas de costume qui claque. Ils sont vêtus de sombre, fonctionnels, deux ombres se fondant dans la grisaille du quartier. Ils montent les escaliers puants sans un bruit. La porte de mon studio n’est qu’un morceau de bois mince, une illusion de sécurité.La serrure cède avec un craquement sec sous l’outil que Sasha manipule avec une efficacité brutale. La porte s’ouvre.Je suis assise sur le lit, recroquevillée. Je les avais attendus, mais la réalité de leur présence, emplissant l’exiguïté misérable de mon repaire, est un choc physique. L’air devient immédiatement rare, chargé de leur colère froide et de leur puissance.Ils ne crient pas. Ils ne hurlent pas. Leur silence est bien pire.Sasha entre le premier. Son regard balaie la pièce – la table boiteuse, l’évier rempli de vaisselle sale, le matelas mince – avec un mépris si absolu qu’il me brûle plus que n’importe quelle insulte.

Éva Le jour se lève, striant le parquet de lames de lumière pâle. Je n'ai pas dormi. Mon corps est une statue de douleur, raide et froid. La soif est un feu dans ma gorge, la faim un vide douloureux au crein de mon ventre. Mais pire que les souffrances physiques est la terreur mentale, cette sensation d'avoir été démontée, pièce par pièce, et mal reconstruite.La porte s'ouvre. Ce n'est pas Sasha. Ce n'est pas Niko.Une femme d'un certain âge, vêtue d'une robe simple et sombre, entre. Elle porte un plateau. Son visage est une page blanche, sans expression.—Mademoiselle, dit-elle d'une voix neutre. Vous allez vous lever. Vous allez manger. Puis vous allez vous préparer.Elle pose le plateau sur la table de nuit. Une assiette de fruits, un verre d'eau. Un festin. Une humiliation. Je me lève, les muscles criants, et je bois l'eau d'une traite, laissant couler le précieux liquide sur mon menton. La femme ne sourcille pas.— Les Messieurs vous attendent dans le salon dans une heure.Elle

SashaL'orchidée noire est une insulte vivante posée sur la table. Chaque pétale est une provocation. Je veux la broyer sous mon poing, réduire en poussière ce message empoisonné de Voronin. Mais je me contiens. La détruire, ce serait reconnaître sa puissance.Je sens l'attention de Niko sur moi, froide, analytique. Il étudie la fleur comme un problème à résoudre. Moi, je la vois comme une déclaration de guerre. Et on ne discute pas avec une déclaration de guerre, on l'écrase.Les jours passent, et chaque minute où elle est sous notre toit est une épreuve. Mon besoin de la toucher, de la sentir, de m'assurer qu'elle est toujours à nous devient une urgence physique. Quand je la prends, ce n'est plus seulement du désir. C'est une réclamation. Mon corps contre le sien est une barrière, une frontière que personne ne doit franchir.— Tu es à moi, je lui murmure dans le cou, en enfouissant mon visage dans ses cheveux. Rien que ça. Toujours.Elle ne répond pas, mais son corps répond pour ell

L'équilibre est rompu. Mes mots , "la prochaine fois, je ne vous le dirai peut-être pas" , planent dans le penthouse comme une sentence. Ils savent. Je ne suis plus leur oiseau en cage chantant pour ses geôliers. Je suis un rapace qui a goûté au vent et qui regarde la porte ouverte.SashaElle nous défie. ouvertement. Ce n'est plus dans ses silences ou ses regards, c'est dans ses paroles. Une lame qu'elle a aiguisée avec l'aide de ce vieux renard de Voronin. Ma rage a évolué. Elle n'est plus un feu brûlant, mais une glace noire au fond de mon estomac. La détruire ? L'idée m'effleure, fugace. Briser cette beauté qui nous échappe. Mais non. C'est notre œuvre. Mon œuvre. Je la briserai en la gardant.Je la prends contre le mur de la salle de bain, mes mains emprisonnant ses poignets, mon corps un bloc de marbre contre sa douceur.—Tu crois qu'il te voudrait si tu n'étais pas à nous ? Si tu ne portais pas notre marque ? Tu n'es que le reflet de notre désir, Eva. Sans nous, tu n'es rien. R