Le Musée des Arts et Métiers exhalait une odeur de vieux fer et cette froideur particulière qui imprégnait les grands bâtiments de pierre, même au printemps.Isabella l'avait toujours aimé en secret. L'histoire de la création humaine préservée sous un même toit, tous ces engrenages, ces métiers à tisser et ces premières machines volantes suspendues aux plafonds comme des rêves que quelqu'un avait refusé de laisser mourir.Elle y avait déjà emmené les jumelles, un week-end comme les autres, et Émilie était restée six minutes silencieuse sous le pendule de Foucault, le visage levé vers le ciel, la bouche légèrement ouverte, observant le poids de laiton décrire de lents arcs dans l'air avec cette concentration intérieure qu'elle déployait pour tout ce qui la touchait profondément.Aujourd'hui, Isabella se tenait près de l'entrée de la galerie des automates et regardait défiler les élèves de la classe d'Émilie, deux par deux.Étienne était à ses côtés.Il était arrivé en même temps qu'ell
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