All Chapters of CASANOVA des temps modernes : Chapter 61 - Chapter 70

J'ai pris le livre, je l'ai ouvert délicatement. L'odeur du vieux papier, ce parfum inimitable de poussière, d'encre ancienne, de souvenirs accumulés, m'a enveloppée. J'ai tout de suite su que ce livre était spécial, qu'il portait en lui des générations de rires, de larmes, de voix qui lisent à haute voix, de doigts qui tournent les pages. — Je peux le faire, ai-je dit. Mais ça prendra du temps. Plusieurs semaines, peut-être plusieurs mois. La reliure est très abîmée. — Prenez tout le temps qu'il faut. L'important, c'est qu'il soit sauvé. Il est revenu chaque semaine pour prendre des nouvelles du livre. Et peu à peu, insensiblement, on est devenus amis. Il restait boire un café après la fermeture, on parlait de tout et de rien, assis sur les tabourets de l'atelier. De sa fille Alice, de son travail d'architecte, de sa passion pour les livres anciens qu'il collectionnait avec patience. Il était doux, calme, posé. Une présen

Elle soupire, pose le livre qu'elle était en train de lire. Son regard se durcit, se ferme.— Tu recommences.— Je ne recommence rien. Je dis juste que vous êtes très proches. C'est un fait.— On est amis. Je te l'ai déjà dit cent fois. Des centaines de fois.— L'amitié, ça peut évoluer. Les sentiments, ça change. Regarde-nous. On n'était pas censés tomber amoureux.— Pas la nôtre. Gabriel est marié. Il a une fille. Et je t'aime, toi. Pourquoi tu ne veux pas me croire ? Pourquoi tu doutes toujours ?— Parce que je vois comment il te regarde.— Il ne me regarde pas d'une façon particulière.— Si. Comme un homme qui attend son heure. Patiemment. Silencieusement.Elle se lève, furieuse. Ses yeux lancent des éclairs, ses joues se sont empourprées.— Tu es injuste, Léo. Tu es injuste et tu es blessant. Gabriel est mon ami. Il était là bien avant toi. Il a toujours été là pour moi, dans les

Je regarde Gabriel. Il n'a pas bougé. Il est toujours debout près du tabouret, l'outil à la main, immobile. Il me regarde calmement, sans hostilité, sans peur. Juste calmement. Et ce calme, cette sérénité, m'énerve plus que tout. J'aimerais qu'il se défende, qu'il s'énerve, qu'il me donne une raison de le haïr.— Bonjour, Gabriel, je dis d'une voix glaciale.— Bonjour, Léo. Lysandre m'a dit que vous aviez une réunion importante aujourd'hui. J'espère que tout s'est bien passé.— Je l'ai annulée, je répète. J'avais besoin de voir Lysandre.— Eh bien, vous la voyez.Il sourit. Un sourire poli, neutre. Mais je perçois une pointe de provocation. Ou peut-être que je l'invente, que ma jalousie me fait voir des ennemis partout. Je ne sais plus distinguer le vrai du faux.— Tu peux nous laisser ? je demande. J'ai besoin de parler à Lysandre. Seul à seule.— Bien sûr. Lysandre, on reprendra demain ?— Oui, merci

La porte se referme. Le bruit sourd résonne dans ma poitrine comme un coup de tonnerre. Le silence retombe, épais, étouffant.Je reste seul dans l'appartement vide. Seul avec ma peur, ma jalousie, ma honte.Je tourne en rond comme un lion en cage. Le salon, la cuisine, la chambre. Partout, des traces d'elle. Ses livres empilés sur la table basse. Ses vêtements dans l'armoire ouverte. Son odeur sur l'oreiller que je n'ose pas toucher. Partout, des preuves de notre amour, de notre vie commune, de ce bonheur fragile qu'on a construit jour après jour. Et pourtant, je suis en train de tout gâcher. De tout détruire de mes propres mains.Je repense à la nuit dans la salle de bain. À ses bras autour de moi, à ses mots doux, apaisants. "Je suis là. Je ne partirai pas." Elle est là. Elle ne partira pas. Pourquoi je ne peux pas la croire ? Pourquoi je doute toujours ?Je repense à Mathias, à ce qu'il m'a dit. "Elle est différente. Garde-la." Il ava

 LysandreIl est dix-sept heures. La librairie vient de fermer. La grille de fer est baissée, le panneau "Ouvert" retourné. La pluie crépite doucement contre la vitrine, dessinant des rigoles sur le verre poussiéreux.Gabriel est dans l'atelier. Il est venu m'aider pour la restauration d'un incunable du quinzième siècle, un livre précieux que je dois rendre à son propriétaire dans deux semaines et qui me donne des sueurs froides. La reliure est dans un état catastrophique, les pages se désagrègent littéralement entre les doigts.Je le rejoins, deux tasses de café fumantes à la main. Il est penché sur l'établi, une pince fine dans une main, une loupe dans l'autre. Ses gestes sont précis, minutieux, presque tendres. Il traite ce livre comme on traite un être cher, avec respect, avec patience, avec amour.— Ca