All Chapters of CASANOVA des temps modernes : Chapter 51 - Chapter 60

Je ne réponds pas. Parce qu'elle a raison. Et parce que je ne veux pas qu'elle ait raison. Cet homme-là, ce n'est pas le mien. C'est une version publique, une façade qu'il présente au monde pour ne pas montrer ses failles. Et ça me fait mal de le voir comme ça, de le voir se cacher derrière ce masque de séducteur alors qu'avec moi, il a enfin appris à l'enlever.Le dîner se termine tard. Trop tard. Mes amis partent les uns après les autres, avec des sourires polis et des "on remettra ça" qui sonnent creux. Paul me serre dans ses bras en murmurant "il a l'air bien, vraiment", mais sa voix manque de conviction. Camille m'embrasse et me glisse à l'oreille "si tu es heureuse, c'est tout ce qui compte", ce qui est sa façon à elle de dire qu'elle n'est pas convaincue. Antoine me fait un clin d'œil triste et disparaît dans l'escalier sans un mot.Sarah est la de

 Le dîner est simple, joyeux, bruyant. Exactement comme je l'espérais. Mathias parle fort, rit plus fort encore, raconte des anecdotes sur notre adolescence que j'aurais préféré oublier. Il raconte comment je me suis fait arrêter une fois pour avoir escaladé la grille du lycée en pleine nuit, pour récupérer un livre que j'avais oublié dans ma case. Comment j'ai pleuré devant un film d'amour, en cachette, croyant que personne ne me voyait. Comment j'ai appris à danser, ou plutôt essayé, pour impressionner une fille qui finalement est sortie avec mon meilleur ami de l'époque.— Arrête, je dis. Tu vas lui faire peur.— Au contraire, répond Lysandre. J'adore. Raconte encore. Raconte-moi tout.Mathias raconte encore. Il raconte tout. Mes conquêtes, mes échecs, mes nuits blanches, mes lendemains difficiles. Il raconte l'homme que j'étais avant elle. Pas pour me nuire, non. Je le connais assez pour savoir qu'il ne ferait jamais ça. Il raconte pour lui mont

 Arrivée à notre table, elle s'arrête. Elle nous observe un instant, Léo et moi, comme on observe des insectes sous une loupe. Puis elle se tourne vers son fils.Léo se lève, maladroit. Il manque de renverser son verre d'eau, se rattrape de justesse, fait trembler la table. Ses mains tremblent. Lui, Léo Marceau, l'homme qui négocie des contrats à plusieurs millions, qui tient tête aux plus grands avocats de Paris, il tremble devant sa mère.— Mère. Bonsoir.— Léo.Elle ne l'embrasse pas. Elle tend une joue, comme une reine tend sa main à baiser. Il y dépose un baiser rapide, presque protocolaire, un effleurement qui dure moins d'une seconde. Puis elle se tourne vers moi.— Et vous devez être...— Lysandre, dis-je en me levant à mon tour. Ravie de vous rencontrer, Madame.Je tends la m

 Il se lève, docile, et l'accompagne jusqu'à la porte. Je les regarde partir. Lui, grand, voûté, marchant un pas derrière elle comme un valet derrière sa maîtresse. Elle, droite, raide, ne se retournant pas, ne lui accordant pas un regard.Je reste seule à table, au milieu des miettes et des verres vides, de la vaisselle sale qui porte encore les traces de ce repas sinistre. Les autres clients rient, parlent, profitent de leur soirée. Autour de moi, la vie continue. Mais moi, je suis figée dans cet instant, le cœur serré, la gorge nouée.Je respire enfin. Je ne m'étais pas rendu compte que j'avais retenu mon souffle pendant tout le repas.Léo revient quelques minutes plus tard. Il a l'air épuisé, vidé, comme s'il sortait d'un combat. Il se laisse tomber sur sa chaise, se prend la tête entre les mains. Ses doigts s'enfoncen

Il y a les jours de cinéma. On choisit un film au hasard, parfois mauvais, parfois génial. On se tient la main dans le noir de la salle, nos doigts entrelacés sur l'accoudoir. On partage un popcorn, nos mains se frôlant dans le seau. On commente à voix basse, au grand dam de nos voisins. Elle pleure aux films tristes, sans retenue, les larmes dévalant ses joues dans la pénombre. Moi aussi, mais je le cache mal. Elle essuie mes larmes avec son pouce, se moque gentiment.— Tu es un grand sensible, Léo Marceau.— Je ne pleure pas. J'ai une poussière dans l'œil.— Bien sûr. Une poussière qui revient à chaque scène triste.Il y a les jours de dispute. Des vraies disputes, pour des choses importantes ou pour rien. La vaisselle qui s'accumule dans l'évier et que personne ne lave. Un mot mal interprété, une phrase qui dépasse. Une jalousie qui resurgit, comme une vieille blessure qui ne guérit jamais vraiment. On se crie dessus, on claque des portes, on se réfugie chacun dans son coin. Moi da