All Chapters of CASANOVA des temps modernes : Chapter 11 - Chapter 20

LéoLa pluie commence à tomber sur les pavés luisants de la place et je reste immobile, adossé au mur froid de la pierre. Je regarde l’eau tracer des chemins sombres sur le tissu de mon manteau. Je devrais être ailleurs. Je devrais être avec elle, Clara, qui m’attend dans ce restaurant trop cher où j’ai réservé une table. Mais mes pieds refusent de bouger.Je pense à Lysandre.Ce n’est pas une pensée,en vérité. C’est une sensation physique, une brûlure à la base du crâne. Son silence, après mon message. Son refus de jouer. Elle n’a pas mordu à la photo, à la phrase calculée. Rien. Juste un vide qui résonne en moi plus fort que tous les acquiescements habituels.Je sors mon téléphone. L’écran reste noir, muet. Aucune notification. Aucun signe d’elle.Et c’est cela,la brûlure. L’attente. Je ne connais pas l’attente. Je suis celui qui fait attendre. Celui qui détient le tempo. Lysandre a inversé le rythme sans même un geste.Mon pouce survole le nom de Clara dans mes contacts. Je devrais

LéoTrois mots.Trois mots seulement,affichés sur l’écran noir de mon téléphone, dans le hall d’entrée glacé de mon appartement. L’eau de pluie dégouline encore de mon manteau, formant une flaque à mes pieds. Je viens à peine de rentrer, le corps fourbu, l’esprit en lambeaux. Et puis ce message. De Lysandre.Pas une réponse à ma dernière tentative désespérée. Non. Quelque chose de bien plus direct, de bien plus tranchant.— Tu es fatigant.Pas de point d’interrogation. Pas de smiley pour adoucir le coup. Une constatation. Sèche. Définitive.Fatigant.Le mot me frappe en pleine poitrine, plus violent qu’un coup de poing. Ce n’est pas de la colère. C’est pire. C’est du mépris. De l’ennui. L’antithèse de tout ce que je suis censé provoquer.Moi, Léo Marceau, fatigant.La carapace qui s’était fissurée tout à l’heure, sous la pluie, se brise net. Je lis et relis ces trois mots, cherchant une faille, une ambiguïté, une trace de jeu. Il n’y en a pas. C’est d’une clarté aveuglante.Mon premie

LéoJe ne réfléchis plus. Je décante. Je décape. Je m’arrache la peau morte de mes habitudes pour trouver ce qu’il reste en dessous, ce noyau que je n’ai jamais vraiment osé toucher.Et au centre, une évidence me broie les côtes.Je ne peux plus me passer d’elle.Pas de son corps, pas de son sourire, pas de ce parfum de vieux papier qui semble flotter autour d’elle comme une petite galaxie privée. Non. De elle. De sa façon de me traverser du regard comme si j’étais transparent. Comme si elle percevait des choses que je n’ai jamais laissées voir à personne.Ça devrait me mettre en rage. À la place, ça me met à genoux.Je me tiens au milieu de mon salon glacé, ce mausolée de marbre et de verre que j’ai choisi pour effacer toute trace humaine, et je sens une certitude, brutale et simple, s’enraciner dans mon ventre.Je vais la voir.Je vais tout faire pour la voir.Pas demain. Pas après.Maintenant.Un frisson d’adrénaline m’ouvre la poitrine. J’ai l’impression de respirer pour la premiè

LysandreIl y a quelque chose dans l’air. Une matière invisible, épaisse, presque collante, comme si chaque mot prononcé par Léo restait suspendu entre nous, refusant de retomber.Il vient de dire qu’il est en train de tomber amoureux.Et le pire… c’est que je le crois.Je n’aurais jamais pensé croire un homme comme lui.Un homme construit comme une affichette vivante.Un homme trop lisse, trop sûr de lui , trop… maître de lui .Un homme pour qui le monde s’incline sans même qu’il ait à tendre la main.Mais là, devant moi, il ne maîtrise rien.Et c’est précisément ce qui me terrifie.Je me lève lentement de ma chaise. Le bois grince légèrement, un son discret mais qui tranche dans le silence comme un scalpel. Léo sursaute à peine, mais je vois tout dans ses yeux. La peur. La tentative de retenir quelque chose qui glisse déjà entre ses doigts.Je contourne la table et je prends une grande inspiration. Je sens l’odeur du papier, de l’encre séchée, de la colle chaude. Ma zone de sécurité

LéoJe marche.C’est tout ce que je fais.Je marche dans les rues sans les voir, sans entendre le bruit des voitures ni les voix autour. Je marche comme si chaque pas pouvait m’éloigner de l’odeur de son atelier, du goût de ses lèvres, du tremblement que j’ai senti sous mes doigts quand j’ai touché sa joue.Je l’ai embrassée.J’ai fait exactement ce qu’elle ne voulait pas.Et pourtant…je ne regrette rien.Parce que ce baiser n’était pas une conquête. C’était une déclaration. Une frontière que je traversais, un pont que je brûlais derrière moi. Je lui ai montré ce que je ne savais même pas dire avec des mots : que je ne jouais plus. Que je ne fuyais plus.Mes lèvres brûlent encore.Pas de désir.De vérité.Je m’arrête devant un pont, les mains posées sur le garde-corps froid. L’eau en dessous est noire, luisante, indifférente. Je regarde mon reflet se déformer dans les remous.Je suis peut-être nouveau à cette vérité… mais je ne suis pas un enfant.Je l’ai dit. Et je le pensais.Mais ma