All Chapters of CASANOVA des temps modernes : Chapter 81 - Chapter 90

LysandreGabriel m'a invitée à un concert. Un petit groupe indépendant qui joue dans une salle du centre-ville, de la folk mélancolique, le genre de musique qui te prend aux tripes et ne te lâche plus. J'ai hésité longtemps avant de dire oui. Pas par peur de ce qu'il pourrait se passer entre nous, mais par peur de ce que ça signifie. Accepter, c'est admettre que Léo ne reviendra peut-être pas. C'est ouvrir une porte que j'avais verrouillée à double tour. C'est accepter que la vie continue, même quand on n'est pas prêt. Je mets une jolie robe, bleu nuit, celle qui fait briller mes yeux selon ma mère. Un peu de parfum derrière les oreilles, sur les poignets. Je me regarde dans le miroir et je vois quelqu'un qui essaie de se convaincre qu'elle va bien. Quelqu'un qui met du rouge à lèvres pour camoufler les cernes de l'insomnie. Quelqu'un qui se tient droite pour ne pas s'effondrer.La salle est petite, intimiste, des briques apparentes, des guirlandes lumineuses qui jettent une lumière d

LysandreCamille. Il a fallu que ce soit Camille. Le destin a un humour cruel, un sens de l'ironie qui frise le sadisme. Elle est tout ce que je ne suis pas, tout ce que j'ai toujours secrètement redouté de ne pas être. Grande, blonde, tailleur qui coûte probablement mon loyer mensuel, des talons qui claquent sur le marbre comme des avertissements. Un rire de cristal, des dents trop blanches, une poignée de main ferme et ce regard des femmes qui savent qu'elles plaisent sans avoir besoin de le vérifier. Elle veut travailler avec Léo sur un projet immobilier, un truc énorme, des millions en jeu, des investisseurs à séduire. Et bien sûr, il a dit oui. Professionnel, il a insisté. Strictement professionnel. Rien que des réunions, des déjeuners d'affaires, des négociations. J'ai dit que je lui faisais confiance. Et c'est vrai, quelque part, dans une partie de moi qui a envie de croire au changement. Mais la confiance n'empêche pas la jalousie. Elle la rend juste plus honteuse, plus sourno

LéoJe l'attends à l'aéroport, fébrile comme un gamin le matin de Noël. J'ai acheté des fleurs, un bouquet de lys et de roses, puis je les ai jetées dans une poubelle parce que ça faisait trop cliché, trop film romantique de seconde zone. Puis j'en ai racheté un autre, plus petit, plus modeste, en me traitant d'idiot, de grand sentimental incapable de rester sobre. Je tourne en rond dans le hall des arrivées, je vérifie l'heure toutes les deux minutes, je scrute les écrans d'affichage.Quand elle apparaît dans le hall, ma valise roulant derrière elle, mon cœur fait un bond si violent que je jurerais qu'il va sortir de ma poitrine. Elle est fatiguée, elle a du noir sur les doigts, probablement de la peinture du retable, mais elle est magnifique, elle est là, elle est revenue. Je la prends dans mes bras comme si elle revenait de la guerre, je la serre à lui briser les côtes. Peut-être que c'est le cas, une guerre. Ma guerre intérieure, celle que je mène depuis des mois contre moi-même,

LéoLe mariage de Mathias. Mon meilleur ami, mon frère de cœur, celui qui m'a conseillé la thérapie quand j'étais au fond du trou, qui m'a ramassé à la petite cuillère plus de fois que je ne peux compter, qui m'a écouté pleurer au téléphone à trois heures du matin sans jamais me juger. Il épouse Nathan, son compagnon depuis huit ans, un architecte doux et brillant qui a su dompter le tempérament volcanique de Mathias. La cérémonie est magnifique, sobre, remplie d'amour, dans une grange rénovée au milieu des vignes, décorée de guirlandes lumineuses et de fleurs sauvages.Pendant la soirée, je danse avec Lysandre. Elle porte une robe bleue, celle qui fait ressortir ses yeux, la même qu'elle portait au concert, mais ce soir elle est différente, plus lumineuse, plus sereine. La piste est presque vide, les gens sont au bar, au buffet, mais on s'en fout complètement. Je la fais tourner, elle rit aux éclats, elle pose sa tête contre mon épaule, et je sens son corps qui s'abandonne contre le

LéoOn rentre épuisés, heureux, un peu ivres de champagne et de joie. L'appartement est silencieux, tout nous paraît différent maintenant qu'on est mariés. Comme si les murs avaient changé de couleur, comme si l'air était plus léger. Les mêmes meubles, les mêmes tableaux, la même odeur de lessive et de café. Mais tout est nouveau. On est nouveaux.Je la porte pour franchir la porte. Un vieux rite idiot, un truc de film américain des années cinquante, mais je tiens absolument à le faire. Elle rit, proteste pour la forme, donne des petits coups de pied dans le vide.— Tu vas te casser le dos, Léo, pose-moi. Je suis lourde, tu as trop bu.— Jamais. Je te porterai jusqu'au bout du monde s'il le faut.Nos chaussures volent dans l'entrée, atterrissent dans un coin. La robe tombe dans un bruissement soyeux, une flaque de mousseline blanche sur le parquet. Nos gestes sont lents, presque solennels. On n'est pas pressés. On a toute la vie devant nous.On fait l'amour lentement, avec une intensi