All Chapters of SPICY HOT 2 : Chapter 31 - Chapter 40

ReineL’aube point, lente et inexorable, striant l’obscurité de lames gris perle. Elle ne chasse rien. Elle éclaire. Elle révèle.Chaque détail de la chambre émerge du noir : le contour de l’armoire, le reflet pâle sur le miroir, la courbe de l’épaule de Richard contre moi. Son bras est toujours lourd sur ma taille, une ancre chaude et inébranlable. Sa respiration est un rythme profond et régulier, un souffle de paix que je contrefais, retenant le mien, le relâchant avec une lenteur calculée pour qu’il s’accorde au sien.Je n’ai pas dormi. J’ai traversé la nuit comme on traverse un champ de ruines après le séisme, en état de choc, évaluant les dégâts à la lueur des étoiles froides. Mon corps est las, pesant, encore habité par les sensations du soir , mais ce n’est plus la vibration de la passion, c’est la courbature sourde qui suit un effort démesuré. Un effort de mensonge.Il bouge. Un petit soupir, un changement dans son souffle. Il se serre contre moi, inconscient, son visage enfou

Écoute, il faut bien que quelqu'un assume. Le monde est plein de gens ternes, et puis il y a moi, Damon. La nature m'a fait une faveur si évidente que ce serait presque un crime de ne pas la partager. J'ai actuellement cinq muses , bon, d'accord, cinq copines et franchement, c'est un service que je leur rends. Chacune reçoit une part de cette lumière que je dégage. C'est du gâchis autrement.Sophie adore débattre de philosophie, Léa me fait rencontrer les bonnes personnes, Camille… bon, avec Camille, c’est plus physique. Vous voyez le tableau ? Je suis comme un collectionneur bienveillant, ou un jardinier attentionné. Mon emploi du temps est une œuvre d’art en soi, un ballet de mensonges par omission et de créneaux soigneusement orchestrés. Ce n’est pas de la tromperie, c’est de l’optimisation. Ma faute si je suis trop doué ?Et puis est arrivée Chloé. La première personne de ma vie adulte à qui mon visage a inspiré un bâillement poli. "Trop beau ?" Elle m'a regardé comme si j'étais u

Damon Je n’attends pas. Je saisis le col de son débardeur noir et je tire. Le tissu se déchire. Ses seins sont à nu, lourds, pâles. Ses tétons sont durs sous mes paumes. Elle n’a pas le temps de protester. Ses mains sont déjà sur ma chemise, les boutons explosent. Sa bouche s’écrase sur mon torse, ses dents mordent assez fort pour laisser une marque.— Putain, je siffle en tirant sa tête en arrière par les cheveux.Elle rit, gutturalement, puis me repousse. Je trébuche. Elle en profite pour me sauter dessus. Ses jambes se referment autour de ma taille. Nos bouches se heurtent à nouveau. Dents, langues, violence. Elle mord ma lèvre jusqu’au sang. Ses doigts s’enfoncent dans mes fesses pour me coller contre elle.— Tu crois que tu peux me dominer ? elle halète en frottant ses hanches contre les miennes.— Je vais te montrer, je réplique en la soulevant pour la jeter sur le matelas.Elle atterrit avec un grognement. Ses jambes s’écartent aussitôt. Pas de culotte. Sa chatte est lisse, go

DAMONQuand elle explose, c’est avec des convulsions violentes, presque épileptiques. Je laisse mon propre corps suivre, une déflagration purement nerveuse, une vidange. Je me retire aussitôt, dégoûté par la chaleur, la moiteur, le mélange. Je roule sur le côté, sur les draps douteux. Le plafond est fissuré. Une traînée sombre y serpente, comme une veine pourrie.Camille se pelotonne contre moi, son souffle encore haletant. Sa transpiration a une odeur aigre-douce.– Putain, Damon, t’étais possédé. C’était… génial.Je caresse ses cheveux courts, gras sous mes doigts. L’image de la nuque nette, propre, de Chloé revient. Plus forte. L’exorcisme a échoué. Il n’a fait que creuser le contraste.– Une journée de merde. Tu es la seule qui comprends ça.Elle ronronne, idiote de satisfaction, et s’endort en trente secondes, ronflant légèrement. Je reste allongé, les stigmates de ses griffes brûlant sur mon dos. La satisfaction physique est un leurre. Un analgésique qui s’est dissipé trop vite.

DamonLa porte de la chambre s'est refermée sur un silence qui sonne comme un verdict. Le bois lisse et froid sous ma paume est la dernière frontière entre le théâtre de la nuit et la réalité du jour. Je descends l'escalier, et chaque marche résonne dans le vide de la maison comme un coup de marteau sur le cercueil de quelque chose que je refuse de nommer. La paix que je revendique, ce vide intérieur ciselé à coups de cynisme, se fissure. À sa place : un grondement. Une faim.Ce n'est pas une faim d'estomac. C'est une pulsion sourde, profonde, qui naît dans le creux des reins et irradie dans chaque nerf, chaque muscle. Une tension électrique qui crispe les mâchoires, fait trembler le bout des doigts. Elle exige d'être apaisée, noyée, crucifiée sur l'autel d'une chair consentante. La sentimentalité ? Je viens de la piétiner, de la réduire en poussière sous le talon de mes bottines. Ce qu'il me faut maintenant, c'est l'antithèse absolue. Du tangible. De l'immédiat. Une conquête physique