《Intense 2》全部章節：第 71 章 - 第 80 章

 Marcus me regarde. Ses yeux brillent. Il est impressionné. Bouleversé. Je suis fière de ma mère. Immensément, douloureusement fière. J'ai envie de me lever et de l'applaudir.Le dîner reprend. Le silence est moins lourd. Il est devenu pensif. Ma mère mange son filet de saint-pierre avec application, sans commentaire. La mère de Marcus boit son vin à petites gorgées, le regard perdu dans le vide.Le dessert arrive. Un entremets au chocolat grand cru, minuscule, surmonté d'une feuille d'or alimentaire. Une sculpture plus qu'un dessert. Ma mère le regarde. Elle prend sa cuillère. Elle goûte.— C'est bon, dit-elle simplement. C'est tr&egra

 Un silence incrédule. Puis Maria explose :— Sérieux ? Le grand patron, là, avec ses tours et ses costumes, il fait la vaisselle ?— Oui. Et il ne la range pas forcément bien. Les verres à l'envers sur l'égouttoir, ça l'énerve. Mais il le fait. Il essaie.Fatima hoche la tête, sentencieuse. Elle lève son verre.— Alors c'est un bon. Un homme qui fait la vaisselle, c'est un homme qui sait ce que c'est que la vie. Un homme qui n'a pas peur de se salir les mains. Tu peux l'épouser les yeux fermés.Nous trinquons à ça.

Ma voix résonne étrangement dans l'espace capitonné. Elle est mate, sans écho. Elle reste là, suspendue dans l'air lourd. — Je me marie. Le silence est la seule réponse. Évidemment. Qu'est-ce que j'attendais ? Un coup de tonnerre ? Le miroir qui se fêle ? — Elle s'appelle Sofia. Sofia Morel. Tu ne l'aurais pas aimée. Enfin, au début. Tu l'aurais regardée avec ce mépris poli que tu réservais aux gens qui n'avaient pas de nom, pas de fortune, pas de réseau. Elle vient de rien, comme tu disais. Elle était femme de ménage. Dans ma tour. 

 Nous restons silencieux un instant. Je n'écris plus. Lui non plus. J'entends juste sa respiration au téléphone. Lente. Régulière. Apaisante. Il a dû poser le téléphone près de lui, comme moi sur l'oreiller. — J'ai peur, j'écris finalement. — De quoi ? — De tout. De demain. De ne pas être à la hauteur. De ce que les gens vont penser. De rater un pas en entrant dans l'atrium. De pleurer trop. De ne pas pleurer assez. De ne pas trouver les mots pour te dire tout ce que je ressens. De bafouiller. De décevoir ma mère. De décevoir la tienne. De ne pas être assez belle. De ne pas être assez… tout.

 Puis elle me fait tourner face au grand miroir de la chambre. Je me vois. Et je ne me reconnais pas. Ou plutôt, je me reconnais trop. La femme dans le miroir, c'est moi. Mais une moi que je n'ai jamais vue. Une moi qui a traversé toutes les nuits de solitude, tous les doutes qui rongent, toutes les peurs qui paralysent, et qui est arrivée là, debout, vivante, lumineuse. Mes yeux sont grands, soulignés d'un trait fin qui allonge mon regard sans le durcir. Mes cheveux sont relevés en un chignon lâche, noué sur la nuque, d'où s'échappent quelques mèches folles que la coiffeuse a volontairement laissées libres. La robe épouse mes épaules comme une confidence, ma taille comme une promesse, et s'évase