Les travaux commencent la semaine suivante.Je supervise tout. Les peintres, les électriciens, les plombiers. Les menuisiers, les carreleurs, les vitriers. Je choisis chaque matériau, chaque couleur, chaque lumière. Je suis partout, tout le temps, les yeux qui brûlent, les mains qui tremblent, le cœur qui bat.Marcus vient me voir tous les soirs.Il arrive après le travail, apporte à manger, des pizzas, des sushis, des sandwichs. On mange par terre, au milieu des outils, des gravats, des rêves. On parle des travaux, de l'agence, de l'avenir.– C'est beau, dit-il un soir.– Pas encore.– Si. C'est toi. C'est toi qui es belle. L'agence, c'est ton reflet.– Arrête, tu vas me faire rougir.– C'est le but.Il m'embrasse. Ses mains sont sales, les miennes aussi. On se salit l'un l'autre, on se mélange, on se confond.
Read more