《Intense 2》全部章節：第 81 章 - 第 90 章

Et j'avance. Je tourne le coin du mur. Et je le vois. Il est là-bas, tout au bout de l'allée, debout devant l'autel de bois brut. Il porte un costume sombre, presque noir, une chemise blanche immaculée, et pas de cravate. Le col est ouvert. Il a voulu rester lui-même. Ses cheveux sont coiffés avec soin, mais une mèche rebelle, celle que j'aime, tombe sur son front. Ses mains sont jointes devant lui. Il regarde dans ma direction. Il ne regarde que dans ma direction. Nos regards se croisent. Et le temps s'arrête. Vraiment. Je ne fais pas de métaphore. Le temps, ce fleuve implacable qui nous emporte tous, se fige. Je ne vois plus les invités. Je ne vois plus les bancs de bois, les murs de brique, les plantes suspendues. Je n'entends plus la musique, pourtant si présente il y a une seconde. Je ne sens plus le sol sous mes pieds. Il n'y a plus rien. Juste un l

Je reprends ses deux mains. Je les porte à mes lèvres. Je les embrasse longuement. Le goût de sa peau est salé, comme mes larmes. — Alors voilà ce que je te promets, Sofia Morel. Aujourd'hui, devant tous ces gens qui nous aiment. Ma voix s'affermit. Elle trouve sa colonne. — Je te promets de ne jamais oublier qui j'étais avant toi. L'homme pressé. L'homme dur. L'homme qui traversait les couloirs de sa propre tour sans jamais voir les visages de ceux qui y travaillaient. L'homme qui ne savait pas regarder. Je te promets de me souvenir de cette solitude glacée, de ce vide intérieur que rien ne comblait, pour mesurer chaque jour le chemin parcouru. Pour ne jamais considérer notre amour comme un dû, comme une évidence, comme quelque chose qui m'est acquis. Pour continuer à m'émerveiller de ta présence, chaque matin, comme au premier soir dans l'ascenseur. Je respire. Je la rega

SOFIALa fête bat son plein depuis des heures. Ou depuis quelques minutes. Je ne sais plus. Le temps s'est dissous dans le vin blanc et les rires.Le jardin suspendu est méconnaissable. Les poutrelles métalliques qui soutiennent la verrière sont constellées de guirlandes de lumières minuscules. Des milliers de petites ampoules qui scintillent, fragiles et magiques, comme des lucioles prisonnières d'un filet invisible. Les tables de bois brut sont couvertes de nappes blanches en lin froissé, de bougies qui coulent dans des photophores en verre recyclé, de vases remplis des mêmes fleurs sauvages que mon bouquet. Le vin coule à flots — un sancerre blanc, minéral et vif, et un bordeaux rouge, profond et chaleureux. La nourriture est simple et bonne, des grands plats de partage qui circulent de main en main. Des terrines de campagne, des fromages qui puent, du pain de campagne à la croûte épaisse. Ma mère a insisté pour qu'il y ait sa tourte aux pommes de terre, celle de mon enfance, celle

SOFIALa fête s'est terminée tard. Très tard. Ou très tôt, selon le point de vue.Les derniers invités sont partis dans des taxis commandés par Marcus, épuisés et heureux, les bras chargés de petits pots de miel et de confiture que nous avions préparés comme cadeaux. Ma mère est rentrée à son hôtel, au bras de la mère de Marcus. Elles marchaient lentement, appuyées l'une sur l'autre, et elles riaient encore. Chloé est partie en titubant, soutenue par Léa et Julie, après m'avoir serrée dans ses bras à m'étouffer. Fatima et l'équipe de nettoyage ont pris le dernier métro. José est parti à pied, seul, dans la nuit parisienne, après m'avoir embrassée sur le front une dernière fois.Nous sommes restés seuls, Marcus et moi, au milieu du jardin suspendu.Les guirlandes clignotent encore, faiblardes, leur pile presque épuisée. Les tables sont couvertes de verres vides, de serviettes froissées, d'assiettes où restent des miettes de la tourte aux pommes de terre de ma mère. L'odeur des fleurs f

SOFIADix ans.Dix années ont passé depuis cette nuit dans la tour. Dix années de vie pleine, d'amour profond, de travail acharné, de joies immenses et de peines traversées ensemble. Dix années qui ont filé comme un souffle, comme un clignement d'œil, et qui pourtant ont la densité, le poids, l'épaisseur d'une vie entière.L'atelier est silencieux, baigné par la lumière douce d'un matin de septembre. Une lumière blonde, un peu paresseuse, qui entre par la grande verrière et dessine des rectangles dorés sur le parquet de chêne. Je suis assise à ma table de travail, celle en chêne massif que Marcus m'a offerte pour nos cinq ans de mariage. Il l'a fait faire sur mesure par un ébéniste du Faubourg Saint-Antoine. Elle est grande, massive, et porte déjà les marques de cinq années de création. Des taches d'encre, des coups de cutter, des brûlures de café. Les cicatrices de la vie.Mes crayons sont éparpillés autour d'un plan que je viens de terminer. Un projet pour une école dans une banlieu