All Chapters of Un Noël parfait : Chapter 61 - Chapter 67

ClaraJe ne sais pas pourquoi je suis restée.Vraiment. Je ne sais pas. J'aurais dû partir. J'aurais dû tourner les talons, descendre l'escalier, disparaître dans la neige et ne jamais revenir. C'était la seule chose raisonnable à faire. La seule chose sensée. La seule chose qu'une femme digne aurait faite.Mais je suis restée.Parce que l'enfant m'a regardée. Parce qu'il a dit qui c'est, la dame ? avec ses yeux de Jonas. Parce qu'il a appelé Jonas Papa et que ce mot, dans sa bouche, avait la simplicité des évidences qu'on ne discute pas.Alors je suis restée.Je suis debout près de la porte, dans mon manteau bleu que je n'ai même pas enlevé, mon écharpe rouge qui pend, les pieds mouillés par la neige fondue. Je regarde cette fête d'anniversaire qui continue malgré tout, comme un navire qui avance dans la tempête en faisant semblant que la mer est calme.Noé a soufflé ses bougies.Tout le monde a applaudi. Moi aussi. Par réflexe. Par habitude. Parce qu'on applaudit toujours quand un e

ÉliseNoé est dans sa chambre.Je l'entends bouger, déplacer des coussins, réarranger sa cabane pour faire de la place au livre. Il parle tout seul, à voix basse, un murmure que je ne comprends pas mais que je connais par cœur. C'est sa façon à lui de mettre de l'ordre dans le monde. Ranger les objets pour ranger ses pensées.Ici, dans le salon dévasté par la fête, le silence est assourdissant.Clara est toujours debout près de la porte. Elle n'a pas bougé depuis tout à l'heure. Son manteau bleu, son écharpe rouge, ses cheveux mouillés par la neige fondue. Elle ressemble à une naufragée échouée sur une île inconnue, qui ne sait pas si elle doit rester ou repartir à la nage.Jonas est assis sur le canapé. Affalé plutôt. Comme un pantin dont on aurait coupé les fils. Il regarde ses mains, ses doigts, le sol, partout sauf nous.Je suis debout près de la

Élise Clara et moi sommes dans la cuisine. La porte est fermée. De l'autre côté, dans le salon, Jonas est toujours assis par terre avec Noé. Je les entends parler à voix basse. Des mots que je ne distingue pas mais dont je devine la douceur. La cuisine est petite, encombrée. Des assiettes sales s'empilent dans l'évier. Des gobelets vides traînent sur le plan de travail. Les restes du gâteau trônent au milieu de la table, amputés de plusieurs parts, témoins silencieux de cette étrange fin de fête. Clara est adossée au frigo. Elle a enlevé son manteau bleu, posé sur une chaise. Son écharpe rouge pend au dossier. Sans son manteau, elle paraît plus fragile. Plus humaine. Moins l'ennemie que mon cerveau voudrait qu'elle soit. Elle me regarde. Je la regarde. Le silence dure. Il n'est pas hos