로그인Il me regarde avec des yeux nouveaux, comme s'il me voyait pour la première fois.
— T'es pas celle que je croyais.
— Non. Je suis plus forte que tu ne pensais.
Il sourit, un vrai sourire, le premier depuis longtemps.
— Viens là.
Il m'attire contre lui, m'embrasse. Dans ce baiser, il y a tout. La peur, la rage, l'amour, la guerre qui commence.
— Elle va faire quelque chose, murmuré-je contre ses lèvre
Je la regarde. Vraiment. Pour la première fois depuis que la bête s'est réveillée.Ses yeux sont pleins de larmes. Pas de peur. De larmes. Des larmes pour moi. Pour ce que je deviens. Pour ce que je suis en train de faire.Ses mains sont levées vers moi, non pas pour se protéger, mais pour m'atteindre, pour me toucher, pour me ramener à elle.— Je t'aime, Diego. Je t'aime. Rien ne change ça. Rien.Sa voix traverse la bête. Traverse la rage. Traverse la violence. Elle atteint quelque chose au fond de moi, quelque chose que je croyais mort, quelque chose qui meurt peut-être, quelque chose qui lutte pour survivre.— Je t'aime.Elle répète les mots, encore et encore, comme une prière, comme un mantra, comme une bouée lancée à un homme qui se noie.La bête recule. Lentement. Douloureusement. Comme on arrache un mem
Ma voix est plate, vide, sans vie. Je prends la tasse, mes mains tremblent, le liquide chaud éclabousse mes doigts, me brûle. Je ne sens rien. Rien. Plus rien.— Tu veux manger quelque chose ? Un sandwich ? Un fruit ?— Non.— Il faut manger, Diego. Tu n'as rien avalé de la journée. Les médecins ont dit...— Je sais ce que les médecins ont dit.Ma voix est plus dure que je ne le voudrais. Elle recule un peu, surprise, heurtée. Puis elle s'assied à côté de moi, prend ma main, la serre doucement entre les siennes.— Je sais que c'est dur. Je sais que tu souffres. Mais je suis là. Je suis là, Diego. Tu n'es pas seul.— Je devrais l'être.— Quoi ?— Je devrais être seul. C'est ce que je mérite. La solitude. Le silence. Le vide.— Ne dis pas ça...&mdas
Valentina me tient, me berce, murmure des mots que je n'entends pas mais qui me traversent, me réchauffent, me maintiennent en vie. Ses mains caressent mes cheveux, mon dos, mes bras. Ses lèvres effleurent mon front, mes joues, mes lèvres.— Je suis là. Je suis là, Diego. Je ne bouge pas. Je ne pars pas. Je reste.Longtemps après, quand les larmes se tarissent, quand le vide reste, quand le monde a repris ses couleurs grises, je me redresse. Je la regarde. Elle est belle, même fatiguée, même marquée, même brisée par tout ce qu'elle a traversé pour moi.— Je ne mérite pas toi.— Ce n'est pas une question de mérite. C'est une question d'amour. Et je t'aime. C'est tout.— Chiara a fait ça. Chiara a payé ma mère pour me détruire.— Je sais.— Il faut que je la voie. Il faut q
Le nom résonne dans ma tête comme un glas. Chiara. Chiara. Chiara. Bien sûr. Chiara. Toujours Chiara. La folle. La manipulatrice. La destructrice.— Et toi, tu as accepté. Tu as accepté de me détruire pour de l'argent. Ma propre mère. Mon propre sang.— J'avais besoin de cet argent, Diego. Je suis malade. Je suis... je meurs, Diego. À petit feu. Dans la rue. Dans l'alcool. Dans la misère. J'avais besoin de cet argent pour... pour survivre. Encore un peu.— SURVIVRE ? Tu as survécu vingt ans sans moi ! Tu aurais pu survivre vingt ans de plus ! Tu aurais pu te taire ! Tu aurais pu emporter ton secret dans ta tombe !— Non. Non, je ne pouvais pas. Trop longtemps. Trop lourd. Trop de mensonges. Je devais te le dire. Un jour. Pour que tu saches. Pour que tu comprennes pourquoi je suis partie. Pourquoi je ne pouvais pas te regarder. Pourquoi chaque fois que
DiegoL'air de l'hôpital est toujours le même. Froid, aseptisé, chargé d'odeurs de désinfectant et de mort qui rôde. Mes pieds touchent le sol pour la première fois en trois semaines. Trois semaines de lit, de douleur, de cauchemars. Trois semaines à me reconstruire, os par os, peau par peau, âme par âme.À côté de moi, Valentina. Toujours Valentina. Sa main dans la mienne, ses doigts guéris enlacés aux miens, ses yeux qui me regardent comme si j'étais le seul homme au monde. Elle a préparé mes affaires, appelé un taxi, organisé mon retour. Elle m'emmène chez elle. Chez nous. Dans ce petit appartement de Coyoacán où tout a commencé.— Tu es prêt ? demande-t-elle doucement.— Je suis prêt.Je ne le suis pas. Je ne le serai jamais. Mais il faut sortir, a
Elle ne répond pas. Elle baisse la tête, regarde ses mains qui tremblent, ses ongles sales, sa peau qui pèle. Ses épaules se secouent de sanglots silencieux, de larmes qu'elle n'a pas le droit de verser, pas maintenant, pas devant moi.— Il ne me pardonnera jamais.— C'est ça le plus beau. Il ne vous pardonnera pas. Il vous détestera. Il vous maudira. Et cette haine, cette malédiction, elles le consumeront, le videront, le laisseront nu. Et dans ce vide, dans cette nudité, il n'y aura plus que moi.Je pousse l'argent vers elle. Ses mains se tendent, presque malgré elle, attirées par les billets comme des aimants, comme des prières, comme des réponses à des questions qu'elle ne se pose même plus.— Prenez ça. Buvez, fumez, injectez-vous ce que vous voulez. Détruisez-vous un peu plus. De toute façon, vous êtes dé







