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NayaTrois jours plus tard, je m'installe chez Liora.C'est une décision qu'on a prise ensemble, dans un petit café près de son bureau, un de ces endroits chics et impersonnels où le café coûte sept euros et où les chaises sont trop design pour être confortables. Elle buvait un expresso noir, sans sucre, comme toujours, le dos droit, les jambes croisées, la serviette en papier parfaitement pliée à côté de sa soucoupe. Je buvais un thé au jasmin en regardant les passants pressés derrière la vitre.Le bracelet de Maria dépassait de sa manche de tailleur. Un détail incongru, une tache de couleur et de simplicité sur son poignet de PDG. Je me demandais si ses collaborateurs l'avaient remarqué. Je me demandais s'ils osaient poser la question.— Tu ne peux pas rester chez Elara éternellement, a-t-elle dit sans préambule, de cette façon directe qu'elle a d'aborder les sujets qui fâchent.— Je sais. Elara est adorable, mais son canapé-lit commence à me casser le dos.— J'ai une chambre d'amis

NayaLa première photo sort le jeudi suivant.Je suis en train de boire un café dans la cuisine de Liora — cette cuisine immense et vide qu'elle n'utilise jamais, avec ses plans de travail en marbre de Carrare et ses appareils électroménagers qui brillent comme au premier jour. Je suis assise sur un tabouret haute, les pieds nus sur le carrelage froid, à regarder la pluie qui frappe contre la verrière.Mon téléphone se met à vibrer.Elara.J'hésite avant de répondre. Elara m'a déjà appelée trois fois ce matin, et chaque fois j'ai laissé sonner, prétextant une douche, un rendez-vous, un malaise. Je n'ai pas envie de parler. Je n'ai envie de rien. Depuis notre retour, je flotte dans cet appartement comme un fantôme, incapable de me réapproprier ma vie parisienne.Mais quelque chose dans l'insistance du téléphone m'alerte.Je décroche.— Allô ?— Va sur Internet, dit Elara sans même dire bonjour. Tape ton nom.— Pourquoi ?— Tape ton nom, Naya. Immédiatement.Sa voix est tendue, inhabitu

Liora---Le bureau est silencieux à cette heure matinale. Les premiers employés n'arriveront que dans une demi-heure, et pour l'instant, je suis seule dans l'open space désert, entourée de cloisons vitrées et de plantes vertes qui survivent grâce à l'arrosage automatique. La moquette grise absorbe le bruit de mes pas. Les écrans des ordinateurs sont éteints, alignés comme des pierres tombales.C'est ici que j'ai passé les quinze dernières années de ma vie. Dans ces murs, derrière ces vitres, à prendre des décisions qui engageaient des millions d'euros et des centaines d'employés. Chaque matin, j'arrivais la première. Chaque soir, je repartais la dernière. Entre les deux, une succession de réunions, de négociations, de stratégies.Je regarde le couloir qui mène à mon bureau, et soudain, je ne vois plus les moquettes grises et les cloisons vitrées. Je vois la maison bleue de Maria. Le chemin de terre rouge. Les cocotiers qui plient sous le vent. Je vois Naya, assise en tailleur sur le

Naya---Les premiers jours sont un cauchemar.Les employés ne savent pas comment me regarder. Ils ne savent pas comment me parler. Ils ne savent pas comment se comporter en ma présence. Je suis la sœur de la patronne. La fille cachée. Celle dont on a parlé dans les journaux. Celle qui porte le même nom que la PDG mais qui n'a jamais mis les pieds dans l'entreprise avant aujourd'hui.Quand je traverse l'open space, les conversations s'interrompent. Les regards se détournent. Les sourires se figent. Je suis un fantôme, une intruse, un ovni qui a atterri au mauvais endroit.— Bonjour, dis-je aux gens que je croise.— Bonjour, répondent-ils, et leur voix est polie, trop polie, chargée d'une méfiance qu'ils n'arrivent pas à dissimuler.Je m'installe dans mon bureau. Il est grand, lumineux, avec une vue sur les toits de Paris. Une plante verte dans un coin. Un ordinateur dernier cri. Une chaise ergonomique qui a dû coûter plus cher que mon loyer.Je m'assois derrière le bureau, et je me se

Liora---Je le vois avant qu'il ne me voie.Il est assis sur un banc, square Louis-XVI, à deux pas de l'immeuble du groupe Delacroix. Le square est presque vide en cette fin d'après-midi de novembre. Les arbres sont nus, squelettiques, leurs branches noires découpées sur le ciel gris. Quelques feuilles mortes tourbillonnent sur le gravier, poussées par un vent froid qui sent la pluie.Lyam ne regarde rien. Il a les yeux fixés sur le sol, les coudes sur les genoux, les mains pendantes. Sa barbe de trois jours s'est transformée en barbe d'une semaine. Son manteau est froissé, comme s'il avait dormi dedans.Je m'assois à côté de lui sans demander la permission.— Tu devrais porter une écharpe, dis-je. Il fait froid.Il tourne la tête vers moi, lentement, comme s'il émergeait d'un très long sommeil. Ses yeux sont rouges, cernés de violet. Il n'a pas dormi. Il n'a probablement pas mangé non plus.— Liora, dit-il d'une voix rauque. Qu'est-ce que tu fais là ?— Je sors du bureau. Je t'ai vu