บททั้งหมดของ Miroirs Contraires: บทที่ 101 - บทที่ 110

NayaJe le rencontre par hasard, un samedi après-midi, dans une petite galerie d'art du Marais.Je ne devrais même pas être là. Je devrais être au bureau, à travailler sur le dossier de presse que Liora m'a confié, à préparer la réunion de lundi, à faire mes preuves. Mais j'avais besoin de prendre l'air, de marcher, de ne penser à rien. Alors j'ai erré dans les rues de Paris, sans but, sans direction, et je suis entrée dans cette galerie parce que la porte était ouverte et qu'il y faisait chaud.Il est debout devant une toile immense, les bras croisés, la tête penchée sur le côté. Il porte un jean taché de peinture et un pull à col roulé troué aux coudes. Ses cheveux bruns sont en bataille, comme s'il ne les avait pas coiffés depuis plusieurs jours, et il a une barbe de quelques jours qui lui mange le visage.Il ne fait pas attention à moi. Il regarde le tableau, absorbé, perdu dans sa contemplation.Je m'approche pour voir ce qu'il regarde.C'est une toile abstraite, immense, pleine

Elle lève la tête, me voit, et son sourire s'efface. Pas de panique, pas de colère. Juste une surprise triste, une ombre qui passe sur son visage.— Lyam. Qu'est-ce que tu fais là ?— Je pourrais te poser la même question.— Je me promène. Avec Gabriel.Gabriel me regarde avec curiosité, sans hostilité. Il ne sait pas qui je suis. Il ne sait rien de notre histoire. Il est juste un homme assis sur un banc avec une femme qui lui plaît.— On peut parler ? dis-je. Seuls. Juste une minute.Naya hésite. Elle jette un coup d'œil à Gabriel, qui hausse les épaules, compréhensif.— Je t'attends au café, dit-il en se levant. Prends ton temps.Il s'éloigne, et nous restons seuls au milieu du square, séparés par quelques mètres de gravier et des semaines de silence.— Qu'est-ce que tu veux, Lyam ?— Je t'aime.Les mots sortent avant que j'aie pu les préparer. Bruts, maladroits, désespérés. Je ne les ai jamais dits avant. Pas comme ça. Pas aussi clairement. J'ai toujours tourné autour, toujours uti

NayaTout semble aller mieux. Vraiment. En apparence.Je travaille au groupe Delacroix, et je commence à trouver mes marques. Les regards méfiants dans les couloirs se sont espacés, remplacés par des sourires polis et des conversations professionnelles. Thierry, l'assistant de Liora, m'a prise sous son aile discrète. Il m'explique les dossiers en cours, me présente aux bonnes personnes, m'évite les pièges administratifs. Je lui dois probablement une partie de ma survie dans cette entreprise.Gabriel est entré dans ma vie comme on entre dans une pièce ensoleillée. Il ne force rien, ne demande rien, ne précipite rien. Il est là, simplement. Il m'emmène voir des expositions, me fait découvrir des artistes dont je n'avais jamais entendu parler, me lit des poèmes dans des cafés enfumés. Il me fait rire. Il me fait du bien.Et puis il y a Liora. Liora qui m'a ouvert sa maison, son entreprise, sa vie. Liora qui porte le même bracelet que moi et qui ne le retire jamais. Liora qui m'a menacé G

NayaTrois jours.Trois jours sans un mot, sans un regard, sans un geste. Trois jours à vivre dans le même appartement en s'évitant comme deux étrangères qui partagent un hall de gare. Trois jours de silence absolu, épais comme un brouillard londonien, lourd comme une chape de plomb.Le premier jour, je reste enfermée dans ma chambre. Je n'ouvre pas les rideaux, je n'allume pas la lumière, je ne réponds pas au téléphone. Elara appelle six fois, Gabriel laisse trois messages, Thierry envoie un email poli pour s'enquérir de mon absence au bureau. Je ne réponds à personne. Je reste allongée sur mon lit, les yeux fixés au plafond, à repasser dans ma tête chaque mot de notre dispute. Chaque phrase. Chaque blessure.Tu quémandes l'amour comme une mendiante quémande du pain.Elle avait raison. C'est ça le pire. Elle avait raison sur tellement de choses. Et moi aussi, j'avais raison. Nous avions toutes les deux raison, et c'est pour ça que la dispute a été si violente. Les blessures les plus

Naya---Le riz cuit doucement dans la casserole, et son parfum emplit la cuisine. Dehors, le soleil de cette fin d'après-midi perce à travers les nuages, projetant des rectangles de lumière dorée sur le carrelage. La lettre de Maria est toujours posée sur la table, entre nos deux tasses de thé.Liora est assise en face de moi, les coudes sur la table, le menton dans les mains. Elle a pleuré, et elle ne s'est même pas essuyé les yeux. Les traces de larmes brillent encore sur ses joues, et elle s'en fiche. C'est peut-être la première fois que je la vois s'en ficher.— J'ai fait des erreurs, dit-elle à voix basse.— Moi aussi.— Non, je ne parle pas de la dispute. Je parle d'avant. De tout ce que je t'ai caché. L'entreprise, les difficultés financières, les actionnaires hostiles. J'aurais dû tout te dire dès le début. Pas seulement parce que tu travailles pour moi. Parce que tu es ma sœur.Elle marque une pause, regarde la lettre de Maria comme si elle y puisait du courage.— Tu avais r