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NayaLe printemps arrive doucement sur Paris. Les arbres du square Louis-XVI bourgeonnent, les terrasses des cafés se remplissent, et l'air a ce goût de renouveau qui donne envie de tout recommencer.C'est un dimanche après-midi, et je suis dans l'atelier de Gabriel. Un ancien entrepôt réaménagé dans le vingtième arrondissement, avec des verrières immenses qui laissent entrer la lumière du soleil. Les murs sont couverts de toiles, certaines finies, d'autres en cours, d'autres abandonnées. L'odeur de la térébenthine et de la peinture à l'huile emplit l'espace, entêtante et familière.Gabriel est debout devant son chevalet, un pinceau à la main, les cheveux en bataille, un vieux t-shirt taché de couleurs sur le dos. Il peint depuis ce matin, absorbé, silencieux, et je le regarde travailler sans rien dire. J'aime le regarder peindre. Il a cette concentration absolue, cette immersion totale dans ce qu'il fait, qui m'émeut et m'impressionne à la fois.— Tu peux regarder, dit-il sans se ret

LioraLa lettre arrive un lundi matin, par coursier spécial, dans une enveloppe en papier vergé qui sent l'argent et le pouvoir.Je suis dans mon bureau, au quatrième étage du siège, entourée de dossiers et de rapports. Dehors, Paris s'étend sous un ciel de juin, lumineux et léger. Les fenêtres sont ouvertes, et le bruit étouffé de la circulation monte de la rue comme une rumeur lointaine.L'enveloppe porte le logo d'un fonds d'investissement que je connais bien. Carmichael & Associates. Des prédateurs. Des requins. Ils rachètent des entreprises familiales en difficulté, les restructurent, les découpent en morceaux et les revendent avec une plus-value colossale. Ils sont impitoyables, efficaces, et ils sentent le sang de très loin.Je décachette l'enveloppe avec une lame de coupe-papier, lentement, comme on retarde un rendez-vous désagréable.La proposition est simple. Ils rachètent la totalité des parts du groupe Delacroix. Cent pour cent. Ils reprennent l'entreprise, les dettes, les

Naya---L'avion se pose sur la piste de Manille dans un grondement sourd, et mon cœur bondit dans ma poitrine.Six mois. Six mois depuis que nous sommes parties, les yeux pleins de larmes, les poignets ornés de bracelets tissés. Six mois depuis que Maria s'est tenue debout sur le seuil de la maison bleue, minuscule silhouette contre l'immensité du ciel, et qu'elle a levé la main dans un geste d'adieu qui ressemblait à une bénédiction.Aujourd'hui, nous revenons. Liora et moi, côte à côte, comme nous sommes parties. Mais tout a changé. Nous avons changé.Et cette fois, Gabriel est avec nous.Il est assis à côté de moi dans l'avion, un carnet de croquis sur les genoux, un crayon à la main. Il a dessiné pendant tout le voyage — des nuages, des visages, des paysages imaginaires. Il n'a pas peur de l'avion, lui. Il n'a peur de rien. Il m'a dit en souriant que les Philippines étaient un rêve depuis longtemps, qu'il avait toujours voulu peindre la lumière de l'océan Pacifique, les couleurs

NayaLa fête a lieu le samedi suivant, sur la plage, devant la maison bleue.Tout le village est là. Lucio et sa femme, qui ont apporté des guirlandes de fleurs d'hibiscus. Le père Mateo, qui a accepté de bénir une seconde fois l'union de Maria et Reynaldo. Les voisins, les pêcheurs, les femmes qui vendent du poisson au marché de Kalibo. Des enfants qui courent partout, pieds nus dans le sable, riant aux éclats.Maria porte sa robe neuve — celle du marché de Kalibo — et Reynaldo sa chemise blanche repassée. Ils sont assis côte à côte sur des chaises décorées de fleurs, et ils se tiennent la main, et ils sourient, et ils sont beaux. Beaux comme seuls les gens qui s'aiment vraiment peuvent l'être.Gabriel a installé son chevalet au bord de l'eau et peint la scène en temps réel. Il dit qu'il veut capturer les couleurs de la fête, la lumière du coucher de soleil, les visages des invités. Je sais qu'il fera un chef-d'œuvre. Tout ce qu'il fait est un chef-d'œuvre.La musique commence. Des g

GabrielJe ne sais pas à quoi je m'attendais.Peut-être à un rival hostile, à un ancien amant jaloux, à un homme brisé qui chercherait à reconquérir ce qu'il a perdu. Mais l'homme qui entre dans l'atelier ce samedi après-midi ne ressemble à rien de tout ça.Il est grand, les cheveux un peu longs, une barbe de quelques jours qui lui donne l'air d'un voyageur. Ses yeux sont calmes, paisibles. Il regarde les toiles accrochées aux murs avec une curiosité sincère, et quand il me tend la main, sa poignée est franche, sans calcul.— Lyam, dit-il.— Gabriel.— Merci d'avoir accepté. Naya m'a dit que tu n'étais pas obligé.— Je sais. Mais j'avais envie. Curiosité d'artiste.Il sourit, et ce sourire n'a rien de forcé. Il parcourt l'atelier, s'arrête devant une toile, puis une autre. Il connaît la peinture, ça se voit à sa façon de regarder les couleurs, les textures, les mouvements.— C'est toi qui as fait ça ? demande-t-il en désignant le portrait de Naya, Liora et Maria.— Oui. C'est un cadea