All Chapters of STÉRILITÉ PARTAGÉE : Chapter 51 - Chapter 60

LeïlaUn nouveau frisson. Parle-t-il de notre mariage ? Ou de quelque chose d’autre ? A-t-il des soupçons sur la dynamique dans cette maison ? Sur la présence de Karim ? « Sentimental ». Le mot est lâché, empoisonné.— Youssef est un homme d’honneur. Il sait séparer les choses, la voix un peu raide.— J’en suis convaincu. Pourtant, il a récemment formulé des demandes. Des investissements… personnels. Des prises de participation dans des secteurs qui relevaient d’autres branches de l’arbre. Il invoque des raisons familiales. La sécurité de son foyer. L’avenir de sa lignée. Des motifs nobles, louables.Il s’arrête, me fait face. La lumière de l’après-midi accroche les fils d’argent de sa barbe.— Mais dans notre monde, Madame Leïla, la noblesse des motifs ne suffit pas. Il faut la clarté des intentions. Et la loyauté. La loyauté indéfectible. Youssef semble parfois… distrait. Préoccupé par des ombres dans sa propre maison.Son regard fait le tour de la pièce, s’attardant sur les deux ve

Sheikh Al-MansouriDeux jours plus tard.La plume d’or gratte le vélin épais, signant des chiffres, des autorisations, des destins. Le bureau est silencieux, à part le grattement de la plume et le tic-tac discret de la pendule Louis XIV. L’encens d’ambre brûle dans un coin, chassant les odeurs du monde extérieur. Mais il ne chasse pas tout.Je pose la plume. Mes doigts, tachés d’encre bleue, se tendent puis se ferment. Je regarde par la fenêtre. La ville s’étale, soumise, à mes pieds. Les projets, les empires en construction, les vies que je tiens dans le creux de ma main. Youssef est l’un de mes meilleurs atouts. Ambition aiguisée, intelligence froide. Mais une lame qui devient trop tranchante finit par se retourner contre la main qui la tient.Et il y a elle. Leïla.La pensée surgit, comme elle l’a fait sans cesse depuis ma visite. Intrusive. Irritante.Cette femme si simple, et en même temps compliquée. Elle se tient droite dans sa cuisine, les mains couvertes de farine ou de sauce

LeïlaLa convocation est arrivée sur papier crème, l'encre bleu nuit. Une élégante prison de mots. Déjeuner de travail. Honneur de votre présence. Sheikh Al-Mansouri vous prie... Youssef l'a posée sur la table de la cuisine comme on dépose un serpent.– Il exige que tu viennes.– Je vois.– Tu n'as pas le choix.– Je vois, Youssef.Son agitation est palpable, métallique. Il arpente la cuisine, évitant mon regard. Ce n'est plus le mari distant, ni l'ambitieux sûr de lui. C'est un animal pris entre deux feux. Le patron d'un côté. Moi, de l'autre, soudain promue au rang de problème stratégique.– Il veut nous observer. Nous mettre en scène. Tu comprends ça ? C'est un test. Pour moi. Pour toi. Pour nous.– Que veut-il tester ?– Ma loyauté. Ta soumission. Si nous formons encore un front uni. Si tu es... contrôlable.Le mot reste en suspens, laid. Je lave une tasse, l'eau trop chaude me brûle les doigts. Je la regarde devenir rouge.– Et si je ne suis pas contrôlable ?Il s'arrête net, me

Hicham Al-MansouriLa nuit s'étire comme une plaie ouverte. Je reste figé à la fenêtre, les doigts crispés sur le verre froid, mais l'eau que Nadia m'a tendu est déjà tiède, oubliée. Les mots de ma femme résonnent encore dans le vide du salon : *Tu ne le mérites pas*. Ils me lacèrent, mais au lieu de m'éteindre, ils attisent les braises. Leïla. Son nom pulse dans mes veines, un battement sourd qui noie tout le reste. La piscine intérieure clapote doucement en contrebas, ses reflets dansants sur les murs comme des invitations moqueuses. Je monte les escaliers en marbre, chaque pas un écho de mon pouls affolé. Dans la chambre, les draps de soie m'attendent, blancs et impersonnels. Je me déshabille mécaniquement, mais mon corps refuse le repos. Elle est là, partout. Dans l'ombre des rideaux, dans le parfum résiduel de jasmin que Nadia a laissé – non, c'est son odeur à elle que j'imagine, subtile, comme un désert chauffé par le soleil, musc et sable chaud.Je m'allonge, fixe le plafond vo

Leïla Midi approche comme une sentence. La villa d'Al-Mansouri se dresse devant moi, monolithe de verre et de pierre au cœur du désert suburbain, entourée de palmiers géants et de gardes discrets. Mon cœur cogne si fort que je l'entends dans mes tempes. La voiture de Youssef , ironie du sort , m'a déposée ici sous prétexte d'une "livraison urgente pour le Sheikh". Il n'a rien suspecté, embrassant ma joue avant de filer à sa réunion. Aveugle. Moi, je suis au bord du gouffre. Le rêve de cette nuit pulse encore dans mes veines, une fièvre qui refuse de tomber. Ses mains sur moi, imaginaires mais tatouées sur ma peau. Et maintenant, cette convocation impérieuse. Suis-je folle de venir ? Oui. Mais mes pieds avancent, traîtres, guidés par une curiosité empoisonnée.Un majordome m'accueille, impassible, me conduit à travers des couloirs aux murs ornés de tapis persans et de calligraphies arabes. L'air sent le bois de santal et le pouvoir. On me fait entrer dans un salon immense, baies vitré