All Chapters of STÉRILITÉ PARTAGÉE : Chapter 61 - Chapter 70

LeïlaLa nuit a été un long tunnel de cauchemars éveillés. Youssef n’est pas rentré. L’avocat l’a gardé en « consultation prolongée », un euphémisme pour dire qu’ils préparaient une défense contre l’inéluctable. J’ai erré dans la villa silencieuse, chaque bruit me faisant sursauter. Mes doigts ont frôlé mon téléphone, tournant autour du message comme autour d’une braise. La photo du document judiciaire était gravée derrière mes paupières.Et puis, il y avait l’autre sensation, plus sourde, plus insidieuse. Une chaleur résiduelle là où il m’avait touchée. Un creux dans mon ventre qui n’avait rien à voir avec la faim. La mémoire de sa bouche sur la mienne, impérieuse, habile, m’arrache un frisson coupable même maintenant, assise dans le taxi qui me ramène vers son antre.Pour Youssef, je me répète comme une litanie. Je fais ça pour Youssef. Pour le sortir de ce guêpier.Mais une voix plus basse, honteuse, murmure : Et pour revivre cette électrocution ? Pour savoir si c’était bien réel ?

LeïlaLa nuit dehors est un soufflet d'air glacé sur ma peau brûlante. Je marche, ou plutôt je titube jusqu'à la voiture, mes talons claquant de façon irrégulière sur le pavé. Les larmes ont cessé de couler, remplacées par un engourdissement étrange, comme si mon corps avait été mis sous anesthésie locale. Je sens encore tout, mais de loin : la brûlure de ses doigts, le vide cuisant de mon plaisir interrompu, et par-dessus tout, cette honte collante qui imprègne chaque pore de ma peau.Je conduis comme une automate. Les feux rouges, les rues familières, l'entrée de l'immeuble. Tout me paraît soudain étranger, comme si je voyais ma vie depuis le fond d'un aquarium. J'ai donné quoi, au juste ? Un acompte, a-t-il dit. Ce mot de financier, si froid, si précis, résume parfaitement ce que je suis devenue : une dette vivante, une monnaie d'échange.J'ouvre la porte de l'appartement. La lumière du salon est allumée. Mon cœur fait un bond désordonné.Youssef ? Déjà libéré ?Mais ce n'est pas Y

LeïlaJe lis le message trois fois. Chaque mot est une lame. Il sait. Il sait que Youssef est là, que nous sommes ensemble. Il sait que je lis son message en cachette. Il est partout, même ici, dans l'intimité de mon foyer.J'efface le message, le souffle court.Youssef sort de la douche, une serviette autour de la taille. Il est beau, mon mari. Il a ce corps que j'ai aimé, désiré, caressé sans arriver à faire naître du désir . Il s'approche de moi, passe une main dans mes cheveux.— Je t'aime, Leïla. Merci. Merci de ne pas m'avoir abandonné.Les larmes me montent aux yeux. Des larmes de honte, de gratitude, de peur.— Je t'aime aussi, murmuré-je.Et c'est vrai. Je l'aime. Mais cet amour est devenu douloureux, comme un membre qu'on a trop longtemps comprimé et qui se réveille dans d'insupportables fourmillements.La soirée s'écoule dans une normalité factice. Nous commandons à manger, nous regardons un film, nous parlons de tout et de rien. Youssef est léger, soulagé, heureux. Moi, je

LeïlaJe gare ma voiture devant le portail et je coupe le moteur. Mes mains tremblent sur le volant.La villa est immense, blanche, nichée au cœur d'un quartier résidentiel que je ne faisais que traverser en rêve. Des palmiers bordent l'allée. Des cyprès se découpent sur le ciel du soir. Et derrière ces murs, il m'attend.Hicham m'a envoyé l'adresse ce matin. « Changement de programme. J'ai besoin d'intimité. Viens. »J'aurais pu refuser. J'aurais dû refuser.Mais je suis là.Le portail s'ouvre sans que j'aie besoin d'appeler. Il me regarde. Il me voit arriver. Bien sûr.Je remonte l'allée lentement, comme si je pouvais retarder l'inévitable. La villa est encore plus impressionnante de près architecture moderne, lignes pures, baies vitrées immenses. Un jardin à la française s'étend sur les côtés, avec des fontaines, des allées de gravier, des massifs de fleurs parfaitement taillés.Il m'attend sur le perron.Chemise blanche ouverte sur un torse bronzé, pantalon beige, pieds nus. Il a

HichamJe la regarde s'éloigner.Les feux arrière de sa voiture disparaissent au bout de l'allée, et je reste là, immobile, planté sous le porche de ma villa. Le vent du soir soulève les pans de ma chemise. La nuit est douce, parfumée par les roses du jardin. Et je n'ai qu'une envie : courir après elle, la rattraper, la ramener ici, ne plus jamais la laisser partir.Je ne l'ai pas fait.Parce que ce n'est pas le moment. Parce que la précipitation est l'ennemie de la perfection. Parce que je construis quelque chose de plus grand, de plus durable, de plus absolu qu'une simple nuit de passion.Je la veux toute entière. Je l'aurai toute entière .Je rentre dans la villa. Les pièces sont immenses, vides, silencieuses. Je les traverse comme un fantôme, mes pas résonnant sur le marbre. Dans le salon, les bougies ont brûlé jusqu'à la base. Sur la terrasse, les assiettes du dîner attendent d'être débarrassées. Tout porte encore son empreinte , son parfum, sa présence, cette façon qu'elle a de