Lahat ng Kabanata ng Tabu: Bondage und Sünden: Kabanata 171 - Kabanata 180

Die Luft in der Kirche war dicht und gesättigt vom Duft geschmolzenen Wachses und alten Weihrauchs, ein Geruch, der sich wie ein unausgesprochenes Gebet in die Nasenflügel krallte. Die Kerzen flackerten in den Kandelabern und warfen tanzende Schatten an die Steinwände, als würden die gemeißelten Heiligen jeden Schritt auf dem kalten Boden richten. Pater Gabriel schloss das Messbuch mit einem trockenen Knall, seine langen Finger glitten über den abgenutzten Ledereinband. Mit dreißig Jahren trug er eine Schwere in sich, die nicht zu seiner Jugend passte, als wäre die schwarze Soutane eine Rüstung gegen die Welt – oder gegen sich selbst. Seine tiefbraunen Augen spiegelten die Flammen wider, verbargen jedoch eine Unruhe, für die er betete, dass niemand sie bemerkte.Die Nacht war still, abgesehen vom leisen Knistern der Kerzen und dem fernen Echo von Donner. Die nächtliche Beichte war eine alte Tradition in dieser vergessenen Pfarrei, ein Ritual, das Gabriel mit Hingabe angenommen hatte,

Die Kirche lag in Schatten gehüllt, die Kerzen fast erloschen, die ein bernsteinfarbenes Glühen warfen, das kaum die Ecken des Beichtstuhls erreichte. Die Luft war schwer, erfüllt vom Duft des Weihrauchs und dem Echo gebrochener Versprechen. Pater Gabriel saß auf der Holzbank, den Rosenkranz fest zwischen den Fingern, jede Perle ein verzweifelter Versuch, seine Seele zu verankern. Lívias schwarzer Spitzenslip, den er Stunden zuvor in der Sakristei gefunden hatte, brannte noch immer in seinem Kopf – der gerippte Stoff lag in der Tasche seiner Soutane wie ein Geheimnis, das er nicht wegzuwerfen wagte. Seine braunen Augen, jetzt trüb vor Erschöpfung, starrten auf das Kreuz vor ihm, doch das Gebet kam nicht. Stattdessen kamen Anas Worte – „Meine Fotze pocht ununterbrochen“ – und Lívias Herausforderung – „Du willst uns gegen dieses Kreuz ficken“.Die Turmuhr schlug Mitternacht, der tiefe Klang hallte durch die alten Steine. Gabriel sollte schlafen, doch er hatte das Treffen „zum Reden“ ang

Die Kirche lag in tiefer Dunkelheit, das Schweigen nur vom Knistern der Kerzen und dem fernen Echo von Donnerschlägen unterbrochen. Der Altar, bedeckt mit einer makellos weißen Decke, schien im schwachen Licht zu leuchten, als würde er das herausfordern, was kommen sollte. Pater Gabriel stand davor, die zerrissene Soutane hing von seinen breiten Schultern, die muskulöse Brust entblößt und von roten Kratzspuren der vergangenen Nacht gezeichnet. Der Rosenkranz in seiner Tasche wog schwer wie eine Kette, der Duft von Ana und Lívia – Vanille und Nelken – haftete noch an den Perlen, vermischt mit dem Geruch des schwarzen Spitzenslips, den er nicht weggeworfen hatte. Seine braunen Augen, trüb vor Schuld, starrten auf das hölzerne Kreuz über dem Altar, doch das Gebet kam nicht. Stattdessen kamen Anas Stöhnen, der Geschmack ihrer Brüste und Lívias Provokationen – „Fick uns zu Füßen des Heiligen“.Die Turmuhr schlug zwei Uhr nachts, der tiefe Klang hallte durch die alten Steine. Gabriel wusste

Die U-Bahn fuhr in einen weiteren Tunnel ein und tauchte den Waggon für einen Moment in Dunkelheit, bevor das Licht wieder normal war. In diesem kurzen Augenblick spürte Camila etwas Seltsames: als hätte die Dunkelheit es ihm erlaubt, sich lautlos, ohne Zeit, ohne Raum, zu nähern. Als das Licht zurückkehrte, war er noch immer am selben Ort, doch das Gefühl blieb.Sie runzelte die Stirn, unwohl in sich selbst. Sie war nicht der Typ Frau, der von Fremden in öffentlichen Verkehrsmitteln fantasierte. Sie war nicht der Typ Frau, der seinen Gedanken in gefährliche Gefilde schweifen ließ. Doch irgendetwas an dieser gemeinsamen Stille beunruhigte sie.Der Waggon fuhr weiter, schwankend. Einer der wenigen verbliebenen Fahrgäste stieg aus. Dann noch einer. Innerhalb weniger Minuten waren nur noch drei Personen an Bord: Camila, ein junger Mann, der hinten schlief, und der Mann.Ihr Herz raste.Die Stille wurde immer drückender, nur unterbrochen vom Geräusch der Gleise und der Klimaanlage. Jede v

Die U-Bahn raste mit einem grollenden Dröhnen durch die Tunnel, das Schwanken der Waggons wie ein Pulsschlag, der mit Camila Duartes unregelmäßigem Herzschlag synchronisiert schien. Auf dem kalten Plastiksitz sitzend, fühlte sie, wie ihr Körper brannte, ihr Bleistiftrock war zerknittert und rutschte ihr fast obszön hoch. Ihr einst makelloser, dunkelbrauner Pferdeschwanz hatte lose Strähnen, die an ihrem verschwitzten Nacken klebten, und ihre grünen Augen, nun wild, glänzten vor einer Gier, der sie sich nicht länger widersetzen konnte. Die Worte des Fremden hallten wie eine Flamme auf ihrer Haut wider. Die Berührung seiner Hand an ihrem Oberschenkel, die Minuten zuvor ihre feuchte Unterhose gestreift hatte, hatte eine Spur elektrischer Spannung hinterlassen, die sie noch immer erzittern ließ.Der Waggon war leer, die weißen Lichter flackerten im Rhythmus der Bewegung, das Geräusch der Gleise vermischte sich mit dem Summen der Klimaanlage. Der Fremde stand nun neben ihr, sein imposanter