All Chapters of LA ROSE SANGLANTE: Chapter 41 - Chapter 50

sofiaLa porte des toilettes se referme derrière moi avec un déclic feutré.Antonio reste dehors, une ombre massive devant l’entrée.Je m’appuie un instant contre le bois sombre. Mon cœur cogne trop fort, trop vite. J’ai l’impression qu’il va résonner jusque dans le couloir, alerter Vince, alerter tout le monde. La musique de l’opéra filtre à travers les murs, étouffée, déformée, comme si elle venait d’un autre monde.Les toilettes ressemblent à un sanctuaire. Marbre rose, miroirs cerclés d’or, lumière douce tamisée par des appliques anciennes. Deux lavabos en porcelaine, des serviettes brodées posées sur un plateau d’argent. Tout est trop propre. Trop luxueux. Trop calme pour ce que je m’apprête à faire.Et puis je la vois.La fenêtre.Petite. Discrète. Entrebâillée. Juste au-dessus des cabinets. Assez haute pour qu’on n’y prête pas attention. Assez large pour une femme en robe de soie, si elle est prête à tout.Je n’ai pas le temps d’hésiter.D’un geste vif, je soulève ma robe et g

SOFIALa ruelle sent l’urine et le jasmin pourri. Mes pieds nus écrasent des éclats de verre, des mégots, des pétales de fleurs fanées. La douleur est là, mais lointaine, comme un écho. Je cours. Je ne pense pas. Je respire, par saccades, l’air salé de la mer toute proche me brûlant la gorge. Derrière moi, des cris déjà. Des portes qui claquent. Des moteurs qui vrombissent.Je tourne à gauche, puis à droite, m’engouffrant dans des venelles si étroites que je pourrais toucher les murs des deux côtés. Les façades des immeubles sont lépreuses, leur plâtre s’effritant comme de la chair morte. Des draps pendent aux fenêtres, fantômes blafards agités par le vent. Quelque part, une radio grésille une chanson napolitaine. Une voix d’homme rit, ivre. Je me plaque contre un mur, le cœur battant à se rompre.Trois minutes d’avance. Pas assez.Je soulève ce qu’il reste de ma robe, déchirée jusqu’à mi-cuisse, et arrache un nouveau morceau de soie. Le tissu se déchire avec un bruit de déchirure hum

SOFIAIls me traînent jusqu’à une voiture noire garée près des docks. Antonio me pousse à l’intérieur, sur la banquette arrière. La portière claque. Je me redresse aussitôt, prête à sauter, mais la voiture démarre en trombe. Je suis projetée en arrière.— Assise.Antonio est à côté de moi, un pistolet à la main. Je le fixe, haletante.— Tu vas me tuer ?— Pas encore.Il range l’arme, sort un couteau de sa poche. Mon sang se glace.— Qu’est-ce que tu…Il attrape mon poignet, me force à me retourner. Je sens la lame froide contre ma peau.— Vince veut que tu te souviennes de cette nuit.Je me débats, mais l’un des hommes me maintient immobile. Antonio soulève ce qu’il reste de ma robe. L’air frais me glace les cuisses.— Non… Arrête !— Chut.La douleur est instantanée. Brûlante. Le couteau s’enfonce dans ma chair, traçant des lettres dans le bas de mon dos, juste au-dessus des fesses. Je hurle, les doigts agrippant le cuir du siège, les larmes coulant sans que je puisse les arrêter.—

sofiaLe silence de la chambre est si épais qu’il en devient palpable, comme une seconde peau collée à la mienne. Je reste allongée sur le ventre, le visage enfoui dans l’oreiller qui sent la lessive industrielle et la poussière ancienne. Chaque respiration fait remonter une vague de douleur sourde : dos lacéré, cuisses brûlantes, entrejambe qui pulse au rythme de mon cœur trop rapide. Je ne bouge pas. Pas encore. Je laisse le corps encaisser, cataloguer chaque lésion, chaque bleu qui se forme déjà sous la peau.Le temps passe – minutes, heures, je ne sais plus. La fenêtre est occultée par des volets intérieurs que je n’ai même pas la force d’atteindre. Seule une fine lame de lumière grise filtre par le bas, soulignant les motifs floraux fanés du papier peint. C’est ridicule : dans ce manoir qui pue l’argent sale et le sang ancien, on a encore des chambres tapissées comme chez une grand-mère des années 70.Je finis par rouler lentement sur le côté. La douleur explose dans mon dos comm

VinceJe suis affalé derrière mon bureau de chêne noir, une bouteille de whisky à moitié vide pour seule compagnie. L’alcool brûle ma gorge, mais il n’émousse pas ma rage. Il l’aiguise, la rend plus tranchante, plus précise. Je repense à cette petite salope, à sa tentative de fuite minable dans les ruelles de Palerme. Elle a vraiment cru pouvoir m’échapper ? S’évaporer comme une ombre ?Un rire sec, presque douloureux, m’échappe dans le silence du bureau. Non. Elle ne recommencera pas. La correction que je lui ai infligée s’est chargée de lui imprimer le code de conduite à même la peau. Chaque coup, chaque marque, chaque gémissement arraché… tout cela restera gravé en elle bien plus longtemps que les bleus.Je soupire en consultant ma montre. La nuit s’étire, poisseuse et lourde. J’ai une cargaison qui arrive au port à l’aube ; autant rester ici. J’ai une chambre attenante à mon bureau. Ce n’est pas le luxe de ma demeure, mais c’est fonctionnel : murs capitonnés pour étouffer les cris