All Chapters of L'HÉRITIER DU TRÔNE DE FER: Chapter 61 - Chapter 70

​Le Prométhée ne ressemblait plus au fier vaisseau spatial qui avait défié l'Arche lunaire. Silas, aidé par les robots de maintenance de la Citadelle, avait recouvert la coque d'une couche de polymères auto-réparateurs capables de résister à une pression de 11 000 mètres sous le niveau de la mer.​— On entre dans la zone de silence, annonça Silas, les yeux rivés sur les sonars. On a dépassé la zone aphotique. À partir d'ici, il n'y a plus de lumière, seulement ce que nos projecteurs au cristal peuvent révéler.​Ngaba était debout au centre du cockpit, la Lance d'Orion vibrant à l'unisson avec les courants marins. Depuis qu'il avait absorbé l'Ancien de Gizeh, son lien avec la Terre s'était intensifié. Il ne voyait plus avec ses yeux, il ressentait les masses d'eau comme des flux de données.​— Shana, prépare les torpilles à impulsion de vide, ordonna Ngaba. L'Ancien de l'Atlantique, le Gardien des Abysses, ne se matérialisera pas par le sable. Il est fluide. Il est l'océan lui-même.​—

​Le mont Fuji se dressait, impérial, sous un ciel d'acier. Mais la neige éternelle de son sommet était désormais zébrée de veines de lumière pourpre. Le quatrième Cœur, le Noyau de l'Ombre, battait dans les entrailles du volcan.​À bord du Prométhée, l'ambiance était funèbre. Les consoles de Silas n'affichaient plus les graphiques élégants d'Oxane, mais des lignes de code brutes et instables. Ngaba, assis dans le noir, fixait ses mains. Sans le murmure constant de l'IA dans son esprit, le silence était assourdissant.​— On entre dans l'espace aérien japonais, annonça Silas. Les forces d'autodéfense sont dépassées. Des créatures... des sortes de spectres de fumée noire sortent des fumerolles du volcan. Ils les appellent les Onis d'Ébène.​— Prépare-toi au largage, Silas, dit Ngaba. Shana, tu restes en support. Sans Oxane pour coordonner nos tirs, on doit fonctionner à l'ancienne. Des signaux visuels, rien d'autre.​Ngaba sauta du vaisseau à trois mille mètres d'altitu

​Le désert australien s'étendait comme une mer de sang figé. Au loin, le monolithe d'Uluru surgissait de la terre, vibrant d'une énergie qui faisait grésiller les derniers instruments de bord du Prométhée. Silas tentait de maintenir la stabilité thermique, mais l'air autour du rocher sacré atteignait des températures impossibles.​— On est à portée visuelle, annonça Silas. Mais regardez au sommet... Ce n'est pas une antenne. C'est un autel.​Ngaba regarda par la verrière. Le Chancelier n'avait pas menti. Une structure de verre et d'acier flottait littéralement au-dessus du sommet plat d'Uluru, maintenue par des piliers de lumière noire. C'était l'ambassade du Conseil auprès des Anciens.​— Je n'ai plus besoin de parachutes, dit Ngaba d'une voix calme.​Il sortit du sas alors que le vaisseau volait à basse altitude. Au lieu de tomber, il plana un instant, ses pieds foulant le vent. Le Sang d'Ébène s'était harmonisé avec la gravité terrestre. Il atterrit sur le sable r

​La Citadelle de Kribi n'était plus une forteresse secrète. Elle était devenue le phare d'un continent en pleine mutation. Partout en Afrique, et bientôt sur le reste du globe, les effets de la "Pluie d'Or" — ce résidu d'énergie libéré à Uluru — se faisaient sentir. Les récoltes poussaient en quelques jours, les maladies chroniques reculaient, et chaque être humain ressentait une connexion subtile avec son prochain.​Ngaba se tenait dans la salle du Conseil, mais les sièges n'étaient plus occupés par des hologrammes de juges de l'ombre. Face à lui se trouvaient des représentants des nations, des chefs de tribus et des scientifiques du monde entier.​— Vous nous avez libérés du Conseil, Monsieur Torres, commença le délégué de l'Union Européenne. Mais vous avez injecté une substance inconnue dans notre écosystème. Qui nous dit que ce "Sang d'Ébène" n'est pas une nouvelle forme de contrôle ?​Ngaba, vêtu d'une simple tunique de lin blanc, les mains croisées derrière le dos,

​Le projectile dé-moléculaire fendit l'air dans un sifflement strident. Il frappa Ngaba en plein plexus. Mais au lieu de voir son corps se désintégrer, les témoins de la scène virent une onde dorée se propager depuis le point d'impact. Ngaba avait volontairement abaissé ses défenses pour absorber la fréquence instable, l'utilisant comme un pont vers son propre métabolisme.​Il tomba à genoux, sa peau virant au gris cendré alors que le poison de "L'Innocence" tentait de neutraliser son Sang d'Ébène.​— Ngaba ! hurla Amina, faisant un pas vers lui, le visage décomposé par l'horreur.​— Reste... en arrière... parvint à dire Ngaba, chaque mot lui arrachant un cri étouffé. Vargas... tu voulais... un homme ? Regarde... je meurs... comme un homme.​Vargas, dérouté par cette absence de résistance, rechargea son arme.— Tu es une anomalie, Torres. Et les anomalies doivent être effacées.​Mais alors que Vargas allait porter le coup de grâce, quelque chose changea dans