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Ce matin, avant de partir, elle a reçu un message. Son téléphone a vibré sur la table de nuit, ce bourdonnement sourd qui m'a tiré du sommeil. Je ne dormais que d'un œil, comme tous les matins depuis des semaines. Elle l'a pris immédiatement, avec une rapidité qui m'a frappé, elle a regardé l'écran et elle a souri. Un sourire que je ne lui connaissais pas. Un sourire intime, secret, presque enfantin dans sa spontanéité. Un sourire qui ne m'était pas destiné, qui ne m'avait jamais été destiné. Puis elle a effacé le message. Vite, trop vite, comme si elle craignait que je le voie par-dessus son épaule. Comme si elle avait quelque chose à cacher, quelque chose de honteux, quelque chose de dangereux pour notre mariage.— Qui c'était ? ai-je demandé, la voix encore ensommeillée, mais l'esprit déjà en alerte.— Personne. Une amie.Elle s'est levée immédiatement, a traversé la chambre pieds nus, est allée dans la salle de bains. J'ai entendu l'eau couler, le

AraLe dossier arrive le lendemain matin. J'ai passé la nuit dans mon bureau, incapable de rentrer chez moi, incapable d'affronter le visage de Sona, son sourire faux, ses mensonges polis. J'ai dormi sur le canapé en cuir, ou plutôt j'ai essayé de dormir, les yeux fixés sur le plafond, à repasser en boucle le film de ma vie, toutes les erreurs, tous les mauvais choix, tous les carrefours où j'aurais dû tourner à gauche et où j'ai tourné à droite.Un coursier sonne à la porte à huit heures précises. Une enveloppe brune, épaisse, scellée, qui pèse lourd dans mes mains. Pas de nom d'expéditeur, pas d'adresse. Juste mon prénom, écrit en lettres capitales noires, d'une écriture neutre, presque anonyme, comme si la vérité elle-même n'avait pas besoin de se présenter. Je la tiens entre mes mains, cette enveloppe qui contient ma condamnation, le verdict de ma stupidité, la preuve irréfutable de ma déchéance.Je suis dans mon bureau. La porte est fermée à

AraL'appartement est silencieux quand je rentre. Trop silencieux. Un silence de crypte, de tombeau, de fin du monde. D'habitude, il y a de la musique classique qui s'échappe des enceintes du salon, du Bach ou du Mozart dont Sona dit qu'ils l'aident à se concentrer. Ce soir, rien. Juste le bourdonnement lointain de la ville qui monte à travers les fenêtres fermées.Sona est dans le salon, allongée sur le canapé en velours gris, un livre à la main comme si de rien n'était, comme si aujourd'hui était un jour comme les autres. Elle porte une robe d'intérieur en soie, bleu nuit, celle que je lui ai offerte à Venise pendant notre lune de miel, quand je croyais encore au bonheur conjugal. Elle est belle, toujours aussi belle, de cette beauté froide et distante qui m'a tant fasciné et qui me glace maintenant jusqu'à la moelle des os.Elle lève les yeux vers moi, esquisse un sourire qui n'atteint pas ses pupilles, ce sourire automatique qu'elle a perfect

AraLes jours qui suivent le départ de Sona sont un brouillard épais. Un brouillard gris et cotonneux qui engloutit tout. Je ne mange plus, ou presque , quelques biscuits secs grignotés machinalement, un verre d'eau à peine touché. Je ne dors plus, ou presque , des heures allongé dans le noir à fixer le plafond, à écouter les battements de mon cœur qui résonnent dans le silence. Je ne travaille plus , les dossiers s'accumulent sur mon bureau, les messages de mes associés restent sans réponse, ma secrétaire ne sait plus quoi inventer pour excuser mon absence.Je reste enfermé dans l'appartement vide, à errer de pièce en pièce comme un fantôme qui chercherait sa propre dépouille. Chaque recoin me rappelle ce que j'ai perdu, ce que j'ai fait, ce que j'ai détruit de mes propres mains. Le canapé où Anahid se blottissait contre moi le soir, un plaid sur les genoux, un livre à la main. La cuisine où elle préparait ces plats arméniens traditionnels qui embaumaien

AnahidCe matin, Laura arrive plus tôt que d'habitude. Le soleil vient à peine de se lever sur la Méditerranée, la mer est encore grise et calme, les oiseaux commencent tout juste leur concert matinal dans les oliviers du jardin. Je suis dans la cuisine de Miguel, Siran endormie contre ma poitrine dans son écharpe de portage, son petit souffle régulier et apaisant qui me rappelle à chaque instant pourquoi je me bats.Laura pousse la porte sans frapper, comme elle fait toujours. Mais ce matin, immédiatement, je sens que quelque chose est différent. Il y a une gravité inhabituelle dans son regard, une tension dans ses épaules que je ne lui ai pas vues depuis les premiers jours de mon arrivée en Espagne. Elle refuse le thé que je lui propose, ce qui n'arrive jamais , Laura et le thé, c'est une histoire d'amour qui dure depuis toujours. Elle s'assoit en face de moi à la table de la cuisine, croise les mains sur le bois clair.— Il faut que je te parl