Ein Geschenk zu viel의 모든 챕터: 챕터 221 - 챕터 230

LucasDrei Monate sind vergangen.Der Winter ist verschwunden, ohne Vorwarnung, und hat eine Kälte hinterlassen, die sich noch in den Knochen festsetzt.Mir geht es besser, heißt es.Die Ärzte sprechen von Genesung, von Fortschritten, von Glück.Aber sie wissen nicht, dass manche Wunden nicht heilen. Sie schweigen nur.Jeden Morgen wache ich in diesem viel zu stillen Haus auf, mit dem Gefühl, dass ein Geräusch fehlt, eine Stimme, eine Präsenz.Lyra.Ihre Abwesenheit lastet wie ein Schatten auf jedem Atemzug.Tania versucht, ein wenig Leben zurückzubringen.Sie macht Kaffee, öffnet die Vorhänge, spricht leise.Manchmal lächelt sie. Und ich tue so, als würde ich daran glauben.Aber es braucht nur ein zu langes Schweigen, und alles zerbricht wieder.Ich dachte, mit der Zeit würde der Schmerz nachlassen.Ich habe mich geirrt.Er hat sich nur in etwas Stumpferes, Stetigeres, Tieferes verwandelt.Wie eine brennende Narbe, die man nicht mehr kratzen kann.An jenem Morgen klingelte das Telefo

LyraDie Welt kommt langsam zurück.Wie durch einen Schleier aus Wasser und Licht.Alles ist verschwommen – die weiße Decke, das Murmeln der Maschinen, der metallische Geschmack auf meiner Zunge.Und dann … diese Wärme.Eine Hand an meiner.Eine Präsenz.Ihn.Ich blinzele.Sein Gesicht ist da, ganz nah, zitternd, gebadet in Tränen und Liebe.Seine Lippen bewegen sich, ich glaube, er spricht, aber ich höre nur den Schlag seines Herzens, zu stark, zu wahr.»Alex …«Meine Stimme bricht, rau, gewürgt von Durst und Erinnerung.Er beugt sich sofort vor, die Augen überflutet, die Hand auf meiner Wange.»Mein Liebling … du bist da. Hörst du mich? Jetzt ist es vorbei.«Seine Stimme zittert, fast kindlich.Ich nicke sanft.»Ich habe dich gesucht«, flüstert er mit zugeschnürter Kehle. »Jeden Tag, jede Nacht.«Er lacht, aber es ist ein gebrochenes Lachen.Und plötzlich beugt er sich vor und küsst mich.Seine Lippen finden meine in einem verzweifelten, brennenden, unendlichen Impuls.Ein Kuss, der

LyraIch weiß nicht mehr, wie wir ins Zimmer zurückgekommen sind.Alles scheint verschwommen, als würde jeder Schritt sich mit jedem Tun auslöschen.Alex stützt mich an der Hüfte, seine Hand zittert noch, aber sie lässt mich nicht los.Das Wasser aus dem Badezimmer hat Spuren auf unseren Kleidern hinterlassen, auf unseren Häuten, auf unseren Seelen.Ich habe das Gefühl, einen Sturm durchquert zu haben ohne Regenschirm, ohne Obdach, ohne Ende.Das Zimmer erwartet uns, schweigend.Die zerwühlten Laken. Die Maschinen, die noch blinken, geduldig, obsessiv.Alles ist gleich, und doch ist nichts mehr so.Ich spüre auf meiner Haut diese seltsame Müdigkeit, die des Überlebens von etwas, das man nicht benennen kann.Nicht ganz der Tod. Nicht ganz das Leben.Nur dieses Dazwischen, wo jeder Atemzug schmerzt.Alex schließt die Tür hinter uns.Sein Blick ist woanders, erschöpft.Ich sehe auf seinen Fingerknöcheln die Spuren des getrockneten Blutes.Ich erahne, was er allein durchgemacht hat, dort

LyraDas Zimmer leerte sich nach und nach.Die Schritte entfernten sich, die Stimmen verstummten.Es bleibt nur das Summen der Maschinen und das grelle Neonlicht, das manchmal flackert, als zögere auch es zu bleiben.Alex ist hinausgegangen, »nur einen Moment«, um mir etwas zu essen zu holen.Ich habe genickt, ohne ihn anzusehen.Sobald er die Tür passiert hatte, veränderte sich die ganze Luft im Zimmer.Eine seltsame Stille legte sich nieder – nicht die der Ruhe, sondern die, die auf etwas wartet, wie ein angehaltener Atem.Ich bleibe lange regungslos.Die Laken kleben an meiner Haut. Der sterile Geruch des Zimmers ekelt mich an.Jeder Piepton der Maschinen scheint einen Countdown zu etwas herunterzuzählen, das ich nicht benennen will.Dann, langsam, gleitet meine Hand zum Rand des Bettes.Unter der Naht, dort wo der Stoff ausfranst, finden meine Finger das versteckte Tuch.Ich ziehe.Ein kleines schwarzes Telefon fällt in meine Handfläche , kalt, glatt, fast lebendig.Mein Herz poch

LyraJa … und ich komme voran.Ich bin angekommen.Er gehört jetzt mir.Nur mir.Das Licht darüber pulsiert schwach.Etwas endet oder beginnt.Drei Tage vergehen.Das Krankenhaus wird zu einem Zwischenraum, lauwarm und ohne Horizont.Alexandre wacht, weigert sich zunächst, dass die Polizei sich nähert.Jedes Mal, wenn sie eintreten, weist er sie mit einem sanften Wort, einem besorgten Blick zurück:»Lassen Sie sie sich ausruhen, bitte. Nicht jetzt.«Aber eines Morgens nickt sie.Ich möchte sprechen.Die Beamten nähern sich, stellen ihre Fragen mit diesen langsamen Stimmen, wie man auf rissigem Boden geht.Sie sind da, noch im Zimmer, das zu blendend weißer und kalter Spiegelung geworden ist, halb Erinnerung an den Keller, den ich nicht mehr benennen will, und ich spüre sie, bevor ich sie sehe, wie eine Präsenz, die sich in meine Brust einschleicht, lastend und regungslos, langsam und beharrlich, und ich weiß, dass jedes Wort, das ich aussprechen werde, beobachtet, abgewogen, seziert w