Alle Kapitel von Ein Geschenk zu viel: Kapitel 211 – Kapitel 220

LyraDas Wasser ist eiskalt, schwerer als die Nacht. Es umfängt mich mit der Langsamkeit eines Tieres, nimmt mir zuerst die Knöchel, dann die Oberschenkel, und jede Bewegung wird zu einem Kampf, einem Reißen. Ich schlage mit den Armen, aber meine Bewegungen sind nur noch Fetzen des Schwimmens. Meine Muskeln brennen wie Glut, meine Lungen schreien. Das Meer umgibt mich, weit und gesichtslos, wie ein dunkler Mutterleib, der mich nach und nach verschluckt.Das Seil ist nicht mehr da. Das Deck ist nicht mehr da. Cassandre ist nur noch ein Lichtsplitter über mir, irgendwo, sehr weit weg. Die Welt ist auf das Wasser und mich reduziert, auf diese Kälte, die mir das Fleisch aufreißt, auf dieses Salz, das überall eindringt, bis in meine Erinnerungen hinein.Ich schlucke einen ersten Schluck Wasser. Es ist bitter, metallisch, wie Blut. Es kratzt meine Kehle und sinkt mit der Langsamkeit eines Giftes in meine Lungen. Ich huste, aber das Meer kommt sofort zurück, dringt ein, bleibt hartnäckig, kl

AlexandreIch richte mich ruckartig auf.Die Luft bleibt mir in der Kehle stecken, gewalttätig, brennend, als hätte ich Feuer geschluckt. Meine Lungen ziehen sich zusammen. Einen Moment lang glaube ich zu ersticken. Der Schrei, der mir entfährt, hat nichts Menschliches an sich – heiser, gewürgt, aus der Tiefe meiner Brust gerissen.Zuerst sehe ich nichts. Die Dunkelheit umhüllt mich ganz, schwer, kompakt, fast lebendig. Sie pulsiert um mich herum, als ob sie atmete. Die Stille ist so dicht, dass sie mir die Trommelfelle durchbohrt.Ich bleibe regungslos, keuchend, das Herz pocht gegen meine Rippen wie ein Hammer. Meine Finger klammern sich an das Laken. Es ist durchnässt. Mein ganzer Körper glänzt vor Schweiß. Mein Nacken, meine Schläfen, meine Handgelenke – alles trieft. Die Matratze unter mir ist warm, fast fiebrig, als hätte sie die Spur des Albtraums bewahrt.Ich fahre mir mit der Hand über das Gesicht. Meine Haut ist eiskalt, aber meine Handfläche brennt. Dieser Kontrast lässt mi

CassandreIch mache mir Notizen, arrangiere Treffen, lege Prioritäten fest. Alles ist minutiös geplant. Der Kalender ist ein Instrument, kein Herr. Ich habe Bildschirme vorgesehen, kontrollierte Zeugen und sanfte Drohungen – jene Drohungen, die sich mit Tugend schmücken und die Schuldigen zwingen, sich selbst zu verraten. Lyra wird in dieser Mechanik mehr als ein Name werden: Sie wird der Schlüssel sein, der den Tresor öffnet.Meine Finger legen sich auf einen versiegelten Umschlag. Darin eine Liste: Namen, denen ich mich nähern muss, Fehler, die ich provozieren muss, Freundschaften, die ich korrumpieren muss. Darunter ein alternder Notar, der seinen eigenen Interessen treu ergeben ist; eine Journalistin auf der Suche nach Erlösung; ein Familienfreund, der Demütigungen nicht erträgt. Unwahrscheinliche Achsen. Das ist die Stärke des Plans: Er nutzt die menschliche Kleinheit.Ich ertappe mich dabei, wie ich mir Raphaël auf der anderen Seite des Schachbretts vorstelle – nützlich als Able

AlexandreIch weiß nicht mehr, welcher Tag ist.Vielleicht Montag. Vielleicht ein anderer.Hier gibt es keine Tage mehr. Es gibt nur den Regen, die Kälte und die Stille.Ich bin im Morgengrauen aus dem Wald zurückgekommen. Die Kleidung durchnässt, die Hände mit Schlamm bedeckt.Ich habe die Taschenlampe zu Boden fallen lassen und bin im Flur zusammengebrochen.Ich weiß nicht mehr, wie lange ich dort lag – eine Stunde, einen Tag, eine Ewigkeit.Als ich aufstand, war es Tag.Ein grauer Tag ohne Sonne, wie alle anderen.Das Haus war eiskalt.Ich machte Feuer. Die Flammen brauchten lange, um zu brennen, als ob auch sie zögerten zu leben.Ich setzte mich vor den Kamin, das Gesicht in den Händen.Und plötzlich kam alles auf einmal.Nicht Gedanken, nein. Tränen. Schluchzer. Spasmen.Ich weinte wie ein Kind.Ohne Scham. Ohne Zurückhaltung.Die Art von Weinen, von der man glaubte, sie sei unmöglich, die man sich nicht erlaubt.Die Kehle und Herz im selben Impuls zerreißen.Ich schrie ihren Nam

TaniaDer Morgen ist geräuschlos heraufgezogen.Ein milchiges Licht dringt durch die Vorhänge und legt ein sanftes, fast unwirkliches Licht ins Wohnzimmer.Das Feuer von gestern ist erloschen, aber eine Wärme bleibt in der Luft, ein Geruch nach Asche und warmem Holz.Lucas schläft noch auf dem Sofa, den Kopf zu mir gewandt.Sein Atem ist ruhig, tief.Ich habe die Nacht nicht geschlafen.Ich habe gewacht, wie immer, das Herz jedes Mal zu stark klopfend, wenn er sich im Schlaf bewegte.Ich beuge mich vor, um ihm die Decke über die Schultern zu ziehen.Aber in dem Moment, als meine Finger seine Haut berühren, öffnet er die Augen.Ein klarer, wacher Blick, noch ein wenig umnebelt vom Schlaf.Ich zucke zusammen.»Habe ich dich geweckt?«Er zeichnet ein schwaches Lächeln.»Nein … ich habe nur … geträumt.«Ich bleibe da, über ihn gebeugt, in einer zu geringen Distanz, um normal atmen zu können.Sein Blick durchbohrt mich.Etwas hat sich verändert.Es ist nicht mehr nur die Müdigkeit, nicht m