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Mein Plan ist keine Laune. Er hat die Strenge einer Uhr. Ich habe ihn im Schatten poliert, langsam, Details hinzufügend, wie man eine Klinge schärft. Ich sehe Lyra wieder, zerbrechlich und zugleich anmaßend, den Mund noch voller Wörter, die sie sich auszusprechen erlaubt hat. Ich sehe ihren Bauch wieder, wie ein falsch platziertes Versprechen. Dieses kleine Wesen, das unter ihrer Haut heranwächst, ist eine Beleidigung für alles, was ich zurückgelassen habe – Nächte des Wartens, Stunden der Verstellung, die verzehrte Geduld. Es ist das Symbol eines Diebstahls.Plötzlich höre ich ein Geräusch im Flur: Schritte, gedämpft, eilig. Es sind die beiden Männer – vertraute Silhouetten, die ihre Rolle als Zuschauer gespielt haben. Sie sind hinausgegangen, um mir die Bühne zu überlassen, damit ich sie zurückgebe. Sie schließen die Tür, und das Klicken bestätigt mir, dass die Außenwelt erfolgreich zurückgedrängt wurde. Umso besser. Ich mag es, wenn die Welt auf das Nötigste reduziert wird, wenn nu

»Keiner von euch spricht darüber. Keine heimlichen Gewissensbisse, keine herumliegenden Aussagen. Wir sind ein zusammengefaltetes Taschentuch, das man ins Meer wirft: Es verschwindet ordentlich.«Sie verstehen. Sie brauchen keine Worte, um die Schwere des Gebots zu spüren.Das Boot wartet, schwarz und tief, wie ein geduldiges Tier. Das Meer atmet, ein weites Atmen, das Dinge verspricht, die es nicht halten wird. Ich besteige es als Erste, das Metall an meinen Handflächen, die Gewissheit fest in der Brust , keine Freude, nur die Vollendung eines Plans. Um uns herum verblasst die Stadt; die Laternen ersetzen die Sterne, als wollten sie über unsere Abfahrt wachen.Lyra ist noch an die Gegenwart ihrer Gesten gebunden – sie ist nicht in den Abgrund des Bewusstseins eingetreten, den man ihr auferlegt. Ich wollte, dass sie weiß, dass sie wahrnimmt, dass ihr Gedanke den Weg zurücklegt, bevor ihr Körper das Schweigen wagt. Das war die Idee: ihr die klare Vision dessen zu lassen, was sie getan

AlexandreDie Nacht fängt erst an, und doch lastet sie bereits wie drei Tage ohne Schlaf. Das getrocknete Blut an meinem Mundwinkel klebt, bitter, jedes Schlucken ist ein Stich. Es brennt, es pulsiert, aber ich weigere mich, hinzufassen. Daniel hat mich geschlagen, und er hatte recht damit. Er hat mich an mein Versagen erinnert, an mein Scheitern. Und ich verdiene diese Narbe. Der Schmerz ist fast ein Verbündeter: Er hindert mich am Vergessen.Ich sollte zurückbleiben. Die Kräfte verlassen mich allmählich, mein Körper schreit es mir entgegen. Aber nichts auf der Welt wird mich von der Straße fernhalten, solange sie dort draußen darauf wartet, dass wir sie zurückholen. Solange noch ein Hauch in mir ist, werde ich nicht aufhören. Jeder Schritt ist eine Ohrfeige für die Müdigkeit, jeder Atemzug eine Herausforderung an den Schwindel.Das Auto taumelt von einer Kurve in die nächste. Die Scheinwerfer graben Licht tunnel in die Dunkelheit, schneiden Hallen aus, verlassene Kais, Lagerhallen,

CassandreDas Seil vibriert noch in der Luft, als ich es wieder aufnehme, meine Finger fest darum geschlossen, als hielte ich bereits ihren letzten Atemzug. Die Nacht ist weiter denn je. Der Mond gleitet durch die Wolken und legt auf Lyrás Haut eine fast gespenstische Blässe, einen Wachshof auf einem Gesicht, das seinen Namen verloren hat.Sie ist da, auf den Knien, ihr Körper wiegt sich mit den Bewegungen des Bootes. Ihre Hände sind gefaltet, aber das ist keine Haltung der Stärke mehr: Es ist ein Floß zitternder Gesten. Das Wasser schlägt gegen den Rumpf wie ein Herz, das nicht aufhören will.Sie hebt den Blick zu mir. Diesen Blick habe ich seit Wochen erwartet: Es ist nicht mehr Trotz, sondern ein Riss, eine Bruchstelle, in die sich die nackte Angst ergießt.»Cassandre … ich bitte dich.«Ihre Stimme ist ein zitternder Faden, zerbrechlich, der in der Salzluft zerbricht. Sie spricht meinen Namen aus wie einen Anker, als glaubte sie, er könne sie festhalten. Ich hocke mich vor ihr nied

CassandreDie Tür öffnet sich zu einem Zimmer, das die Zeit aufgegeben hat. Abblätternde Tapete, eine Lampe, deren Schirm vergilbt wie ein altes Lächeln, und der Teppich – wenn man dieses abgenutzte Gewebe überhaupt Teppich nennen kann – der die Abdrücke von tausenden ungeschickten Wegen bewahrt. Der Ort riecht nach Zigaretten und billigem Waschmittel, ein Geruch, der sich für seine Existenz zu entschuldigen scheint.Raphael ist bereits da, auf der Bettkante thronend, eine ausgemachte Zigarette zwischen den Fingern, den Blick auf das Fenster geheftet, wo der feine Regen unleserliche Karten auf die Scheibe zeichnet. Er hebt den Kopf, als ich eintrete; sein Gesicht, dieses Profil, das ich kenne, wie man eine Schwäche kennt, spaltet sich in ein Lächeln, das nur darauf wartet zu zerbrechen.»Cassandre«, flüstert er, als ob es Tote wecken würde, meinen Namen zu laut auszusprechen.Ich schließe die Tür hinter mir ohne Eile, lasse das Knallen wie einen Schlusspunkt nachhallen. Seine Gegenwar