Все главы Ein Geschenk zu viel: Глава 71 - Глава 80

LyraDie Handschellen schneiden in meine Handgelenke.Jeder Schritt hallt wie eine Ohrfeige. Der Boden des Polizeireviers ist kalt, glitschig. Der Geruch von Plastik, Metall, getrocknetem Schweiß dreht mir den Magen um.Sie lassen mich in einem Raum ohne Fenster Platz nehmen.Ein Stuhl, ein Tisch, ein Einwegspiegel. Und dieses grelle Licht, das mir ins Gesicht brennt wie ein Scheinwerfer in einer Arena.Ich sage nichts. Ich kann nicht. Meine Kehle ist zugeschnürt. Mein Atem brennt in meinen Lungen.Ich bin hier, sitze da wie eine Verbrecherin.Dabei bin ich doch diejenige, die man zerstört hat.Ich senke den Blick auf meine Handgelenke. Die rote Spur der Handschellen. Die aufgeschürfte Haut. Ich beiße die Zähne zusammen. Nicht weinen. Noch nicht.Aber ich kann nicht anders. Ich zittere.Und die Tränen steigen auf.— Verdammt…Ich schließe die Augen. Aber es fließt trotzdem.Ich weine, ich weine wirklich. Ich bin nicht wie sie, Cassandre ist eine Inszenierungskünstlerin. Ich weine, wei

CassandreDie Welt kehrt in Fragmenten zurück.Ein weißes Licht, ein gleichmäßiges Piepen, der Geruch von Antiseptikum.Und dieser Schmerz. Dieser dumpfe, tiefe Schmerz, der sich im Bauch zusammenkauert wie ein verwundetes Tier, das man zu ertränken versucht hat, das aber noch immer atmet.Ich treibe irgendwo zwischen zwei Wassern , weder lebendig noch tot ,schwebend, an der Leine gehalten von der Infusion und den Schmerzmitteln.Meine Zunge ist wie Papier, meine Lippen sind aufgesprungen. Ich will sprechen, aber die Stille zerdrückt mich.Ich will mich bewegen, doch mein Körper verrät mich , taub, schwer, als wäre jeder Knochen mit Blei gefüllt.Und dann eine Gestalt.Zuerst verschwommen, schattenhaft, dann klar.Wie ein Tintenstrich auf einer weißen Seite.Alexandre.Er sitzt dort, neben mir.Die Ellbogen auf seine Knie gestützt. Sein Gesicht in seinen Händen vergraben. Sein Rücken gebeugt unter der Last der Erschöpfung. Der Schuld. Der Sorge.Er ist da.Immer noch da.Ich habe es v

LucasDie Stille nach meiner Erklärung hängt wie ein Fallbeil in der Luft. Die Blitze der Kameras knistern noch immer und blenden mich, die Stimmen der Journalisten überschlagen sich zu einer unerträglichen Kakophonie. Doch ich höre nichts. In diesem Moment gibt es keine Mikrofone mehr, keine Kameras. Nur noch einen Namen, der in meinem Kopf widerhallt: Lyra.Eine Bewegung zieht meine Aufmerksamkeit auf sich. Ein junger Beamter, sein Gesicht von einer Sorge verhärtet, die er nicht zu verbergen weiß, tritt zum Kommissar. Er flüstert ihm etwas ins Ohr. Ich sehe es. Ich sehe, wie sich das Gesicht des Kommissars verkrampft, wie es erstarrt, als wäre ein eisiger Schatten über ihn hinweggezogen. Mein Instinkt beginnt sofort zu schreien.Ich springe von der Stufe herunter.— Was ist passiert? frage ich in einem Ton, so scharf, dass das Stimmengewirr um uns herum abrupt verstummt.Der Beamte zuckt zusammen, seine Augen ruhen auf mir mit einer krankhaften Zögerlichkeit. Seine Lippen zittern le

CassandreDer Geruch der Krankenhausflure ist immer derselbe: eine Mischung aus Desinfektionsmitteln, billigen Medikamenten und Angst, die an der Haut klebt. Die weißen Wände, die Neonröhren, die wie müde Augen flackern, die hastigen Schritte der Krankenschwestern … Alles reizt mich. Alles erschöpft mich. Aber heute Abend ist da noch etwas anderes. Eine Spannung, die die Luft schwerer macht, als würde das ganze Gebäude den Atem anhalten.Ich sitze auf dem Bett, das Bein eingegipst, die Haare in einem nachlässigen Knoten zurückgebunden. Der Fernseher, der an der Wand gegenüber befestigt ist, zeigt ununterbrochen Nachrichten. Die Stimmen der Journalisten bilden ein Hintergrundrauschen, dem ich keine Aufmerksamkeit schenke.Bis dieser Name die Stille durchschneidet:Belval.Mein Herz setzt einen Schlag aus. Meine Finger krallen sich in das raue Krankenhauslaken. Ich hebe abrupt den Blick zum Bildschirm.Lucas Belval.Er ist da, live. Vor einer Flut von Mikrofonen, Kameras, Blitzlichtern,

LucasIch weiß nicht, wie lange ich so dastehe, reglos, und dem unregelmäßigen Atem von Lyra zuhöre, meine Hand fest um ihre geschlossen. Die Zeit löst sich auf. Alles, was ich spüre, ist dieses erdrückende Gewicht in meiner Brust, diese Wut, die grollt, bereit, mich von innen zu zerreißen. Ich spüre, wie ein Brennen in meiner Kehle aufsteigt, doch ich lasse nicht los. Ich kann nicht. Nicht jetzt.Langsam ziehe ich mein Telefon hervor. Meine Finger zittern — nicht vor Angst, sondern vor zu vielen Gefühlen auf einmal: Wut, Sorge, ein Schmerz, mit dem ich nicht gerechnet hatte. Ich finde die Nummer meiner Eltern und drücke auf Anrufen.Drei Freizeichen. Dann die tiefe, vertraute Stimme meines Vaters:— Lucas?Ich presse die Zähne zusammen.— Es ist Lyra. Sie … sie ist im Krankenhaus, aber …Schwere Stille fällt am anderen Ende der Leitung.— Aber was? fragt meine Mutter, ihre Stimme blass, schon jetzt zitternd.Ich atme scharf ein, unfähig, alles in einem Atemzug auszusprechen.— Sie is