Все главы Ein Geschenk zu viel: Глава 91 - Глава 100

CASSANDREIch bin schon lange wach.Aber ich halte die Augen geschlossen.Ich atme langsam, tief, wie eine Schauspielerin, die auf ihren Auftritt wartet. Das Laken noch zerknittert unter mir, die Stille des Zimmers, der fade Geruch der Krankenhausprodukte… alles ist ruhig.Zu ruhig, aber es ist nicht die Ruhe des Trostes.Es ist die des Vakuums.Alexandre ist nicht da.Er hätte hier sein sollen.An meinem Bett sitzend, die Finger um meine geschlungen, die Augen feucht vor Angst, die Stimme zitternd. Er hätte mich anflehen sollen, ihm zu vergeben. Stark zu bleiben. Noch ein bisschen durchzuhalten, für uns beide.Aber da ist nichts.Kein Atemzug, kein Wort.Nur diese Abwesenheit.Und ich weiß, ohne dass es mir jemand sagt.Er ist bei ihr.Ich lächle.Langsam, kalt, wie man in dem Moment lächelt, in dem das letzte Teil eines teuflischen Plans an seinen Platz fällt.Weil er es nicht weiß.Er weiß nichts von dem, was ich getan habe.Von all dem, was ich zerstört habe, um ihn für mich zu ha

LYRADie Tür schließt sich leise hinter Doktor Legrand, nimmt mit sich das Gewicht der Blicke, die Spannung, die schwebenden Zweifel, die ausstehenden Analysen, und hinterlässt nichts als eine vibrierende Stille, einen aufgesetzten Atem, und uns beide, versammelt in einer Klammer, in der nichts anderes zu existieren scheint als die Wärme dieses Augenblicks, der Atem dieses Mannes, nur wenige Zentimeter von mir entfernt, warm, langsam, verankert, wie ein Faden, der zum Licht gespannt ist.Ich wage nicht, den Kopf zu drehen, nicht sofort, aus Angst, dieses zerbrechliche Wunder zu zerstören, als könnte sein Blick mich noch immer verzehren, mich auflösen, oder schlimmer, erlöschen, verschwinden.Aber er ist da, Alexandre, so nah, so solide, seine Hand fest mit meiner verbunden, sein Körper neben mir verankert, wie ein Fels in der noch schwankenden Welt. Er sagt nichts, bewegt sich nicht, und doch spüre ich bei jedem Atemzug, dass er einen Orkan von Worten zurückhält, einen Sturm von Emoti

RaphaëlIch denke nicht nach.Meine Finger wählen die Nummer, als wäre es ein Notfall, als ob ein Anruf die Zeit zurückdrehen könnte, die Stücke einer Vergangenheit zusammenkleben, die ich nie habe zusammenhalten können, als ob eine einzige Stimme zu hören ausreichen würde, das zu besänftigen, was in mir schreit, seit alles zusammengebrochen ist – diese Übelkeit, die im Hals klebt, dieser Hass, den ich bei jedem Schritt mit mir schleppe, dieses krankhafte Bedürfnis zu verstehen, warum, wie, bis zu welchem Punkt man mich im Dunkeln hat laufen lassen, an Halbwahrheiten glauben, mich auf Leere hat aufbauen lassen.Ein Freizeichen, dann zwei und drei.Und dann diese bekannte Stimme, müde, verzerrt von etwas, das ich nicht sofort identifizieren kann.— Hallo?Ich richte mich auf, wie angestochen, und die Wut, diese Wut, die ich unter der Scham zu begraben versucht habe, kommt mit einem Schlag wieder an die Oberfläche.— Du wusstest es, oder? Du wusstest Bescheid über sie. Du wusstest, wer

CASSANDREDas Licht ist gedämpft, sanft, fast unwirklich.Die Laken riechen nach chemischem Lavendel und frischer Desinfektion. Die Krankenschwester ist vor einer Stunde vorbeigekommen, hat meine Vitalwerte überprüft, mir ein höfliches Lächeln geschenkt, bevor sie die Tür schloss, als ob alles in Ordnung wäre, als ob ich eine gewöhnliche Patientin wäre.Ich liege auf der Seite, eine Hand auf meinem Bauch.Leer.Aber das darf niemand wissen.Noch nicht.Er wird kommen.Alexandre wird kommen.Er hat gebraucht, ja. Aber er musste erschüttert sein, natürlich. Er muss verstehen, begreifen.Er war verloren, verwirrt, manipuliert.Aber ich bin hier.Ich bin diejenige, die ihn liebt.Diejenige, die blieb, als alles zusammenbrach. Diejenige, die seinen Namen, sein Bild, seinen Ruf geschützt hat. Diejenige, die Lyra Belval ausgelöscht hat, wie man eine infizierte Narbe reinigt.Er wird mir eines Tages dafür danken.Ich streichele die Decke, mit einer langsamen, fast katzenhaften Bewegung.Alles

DANIELIch bleibe dort stehen, wie erstarrt, unfähig mich zu bewegen, unfähig zu sprechen, als hätten mich ihre Worte am Boden festgenagelt, als hätte ihre Stimme, in ihrer zitternden Zerbrechlichkeit, plötzlich alles erhellt, alles zerbrochen, alles entwaffnet.Lyra hat nicht geschrien, sie hat nicht gefleht, sie hat gesprochen, wie man blutet, langsam, schmerzhaft, schweigend, aber mit einer Wahrheit, die keinen Raum für Stolz lässt, keinen Raum für Wut.Ich habe Schmerzen in der Brust, dieser dumpfe Schmerz, den man nicht lindern kann, diese Reue, die sich im Hals festsetzt, diese bittere Gewissensbiss, nicht gesehen zu haben, nicht gehört zu haben, nicht zur richtigen Zeit da gewesen zu sein.Und ich verstehe endlich.Ich verstehe, dass ich nicht für sie gekommen bin, nicht wirklich, nicht vollständig. Ich bin für mich gekommen. Um zu retten, was mir an Hoffnung geblieben war, an Traum, an dem, was wir hätten sein können, als könnte ich alles mit einem Wort wieder gutmachen, mit e