Todos os capítulos de Die Rache einer Erniedrigten: Capítulo 91 - Capítulo 100

 Die AbfahrendenDas Auto der de Brissac fährt in der Nacht, lautlos wie ein Leichenwagen. Chloé presst ihre Perlenhandtasche, als wäre sie ein Talisman. Der Duft ihres Mannes, zu würzig, wird ihr plötzlich übel. Sie schaut durch die Scheibe, aber sieht nicht die schwarze Landschaft. Sie sieht sie, Élianor, stehend wie eine gotische Königin in ihrem triumphierenden Trauerkleid. Und sie sieht ihn, den Mann an ihrer Seite. Einen lebendigen Schatten, magnetisch, gefährlich.– Wer ist er, deiner Meinung nach? fragt sie schließlich mit angespannter Stimme.Hubert, am Steuer, umklammert das Ledersitz.– Ein Finanzier. Ein Raubtier. Vielleicht schlimmer als sie.– Sie hat kein Wort über ihre… Beziehung gesagt.– Sie müssen nicht reden. Man spürte es.Es stimmte. Man "spürte" es. Eine elektrische Spannung im Raum, der sie trennte,

 ÉlianorDer Cognac brennt sich einen Weg aus flüssigem Gold bis in meinen Magen, aber er schafft es nicht, die Kälte zu erwärmen, die mich in den Eingeweiden gepackt hat. Das schwarze Kleid liegt auf dem Boden wie eine abgeworfene zweite Haut. Im matten Reflex der Karaffe sehe ich nur eine blasse Frau mit dunklen Rändern unter den Augen, das Haar zerzaust. Die Königin hat den Ballsaal verlassen. Geblieben ist nur ein verletztes Mädchen in der Bibliothek ihres Henkersvaters.Die Gesichter ziehen noch vorbei. Die Angst der Desmarais, die unterdrückte Wut von Antoine, die Niederlage von Chloé. Und er, immer er, im Hintergrund, das Rückgrat meines eigenen triumphierenden Albtraums.Ein Knarren an der Tür. Ich rühre mich nicht. Martha kommt nie ohne anzuklopfen herein.Die Silhouette, die sich im Türrahmen abzeichnet, lässt eine Welle so augenblicklicher Wut in mir aufsteig

 ÉlianorDie Tür fällt hinter Liora ins Schloss, und die Stille senkt sich wie ein bleierner Deckel herab.Ich verharre reglos in diesem Sessel, die Hände feucht, das Gesicht brennend von Tränen, die ich nicht einmal wegwische. Wozu auch? Da ist niemand, der sie sieht. Niemand außer mir selbst, und es ist so lange her, dass ich mich vor mir selbst verstecke, dass ich nicht einmal mehr weiß, wie ich ohne die Masken aussehe.Ihre Worte kreisen in meinem Kopf, dringen in die Risse ein, von denen ich glaubte, sie wären seit meiner Jugend versiegelt.Du baust ein Gefängnis.Du bringst ihnen bei zu hassen.Eis schmilzt. Oder es bricht.Ich presse meine Handflächen gegen meine Augen, bis ich Sterne sehe. Warum jetzt? Warum wählt sie jetzt, nach all den Jahren, nachdem sie mich allein hat kämpfen lassen im Verachtung der Hammonds, nachdem sie so getan hat, als wü

ÉlianorEr wartet.Er steht in der Kälte, ohne Mantel, die Hände in den Taschen, und wartet darauf, dass ich mich entscheide. Und ich stehe hier, am offenen Fenster, die eisige Luft beißt mir in die Wangen, und ich bringe kein Wort heraus.Du. Ich will nur mit dir reden.Niemand sagt so etwas. Niemand kommt mitten in der Nacht, zitternd unter einem dünnen Hemd, um so etwas zu sagen. Männer lügen. Männer manipulieren. Männer wollen immer irgendetwas.Aber er steht einfach da. Reglos. Geduldig. Als hätte er alle Zeit der Welt vor sich.Meine Finger krallen sich um den Fensterrahmen.»Es hat minus zehn Grad, du Idiotin. Komm rein.«Die Worte sind mir herausgerutscht, schroffer als beabsichtigt, aber er lächelt. Er lächelt wirklich, dieses Lächeln, das etwas in meinem Bauch auslöst, dieses Lächeln, das ich nicht ansehen sollte.Er geht um das Haus herum zur Eingangstür. Meine Beine setzen sich wie von selbst in Bewegung, tragen mich zur Treppe, ins Erdgeschoss, zu dieser Tür, die ich niem

ÉlianorEr küsst mich. Endlich. Sein Mund ist weich, fordernd, besitzergreifend. Seine Zunge sucht die meine, und es ist, als stünde mein ganzer Körper in Flammen. Während er mich küsst, setzen seine Finger ihre Erkundung fort, streicheln meine Klitoris mit einer Zielsicherheit, die mich erzittern lässt.Meine Hände finden seinen Oberkörper. Ich will seine Haut spüren, seine Muskeln, die Hitze, die von ihm ausgeht. Ich lasse meine Finger über seine Brustmuskeln gleiten, über diese vollkommene Linie in der Mitte, über seine Bauchmuskeln, die sich unter meiner Berührung anspannen. Tiefer finde ich den Bund seiner Shorts, öffne den Knopf, schiebe meine Hand hinein.Er ist hart. Heiß. Bereit für mich.»Élianor … meine Élianor …«Er bettet mich auf den Sand. Der Sand ist warm, weich, perfekt. Er ist über mir, sein Gewicht gibt mir Halt und Geborgenheit. Unsere Haut liegt überall aneinander, und ich will mehr, ich will alles, ich will, dass er mich jetzt nimmt.Doch er lässt sich Zeit. Er k