Un mari , deux identités のすべてのチャプター: チャプター 121 - チャプター 130

James La chambre d'hôtel est un écrin de velours et de soie. La suite nuptiale que j'avais réservée pour nous, il y a des semaines, dans un palace londonien qui surplombe la Tamise. Nous n'y sommes arrivés qu'à l'aube, après des heures d'attente à l'hôpital. Eleanor est stable. Elle vivra. Le chirurgien a été formel : la balle a miraculeusement évité l'artère, l'os a été touché mais se réparera, elle aura besoin de rééducation, de temps, de patience, mais elle vivra. Le soulagement est une drogue puissante. Il efface la fatigue, dissout l'angoisse, exalte les sens. Quand la porte de la suite s'est refermée derrière nous, j'ai regardé Amelia, et j'ai vu dans ses yeux le même feu qui brûlait dans les miens. Nous ne nous sommes pas jetés l'un sur l'autre tout de suite. Ce n'était pas de l'urgence, pas de la frénésie. C'était autre chose. Une gravité. Une lenteur. Une certitude. Elle était debout devant la fenêtre, sa robe de mariée toujours maculée du sang d'Eleanor, et la lumière g

James L'hôpital, encore. Ces couloirs interminables, cette odeur d'antiseptique et de maladie, ces néons blafards qui effacent les ombres et creusent les visages. J'y ai passé trop de temps ces derniers mois. Et pourtant, aujourd'hui, c'est différent. Aujourd'hui, Eleanor est assise dans son lit. Elle est pâle, amaigrie, son bras en écharpe, des tuyaux qui sortent de sous les draps. Mais elle est vivante. Et elle sourit. Un sourire fragile, timide, presque enfantin, qui ne ressemble en rien à la matriarche glaciale que j'ai connue toute ma vie. — James. Sa voix est encore faible, un filet qui s'étrangle. Tu es venu. — Bien sûr que je suis venu. Je pose le bouquet de roses blanches sur la table de chevet, m'assois dans le fauteuil près du lit. Le silence s'installe, lourd de tout ce qui n'a jamais été dit entre nous. Pendant des années, des décennies, nous nous sommes parlé sans jamais nous parler vraiment. Des phrases polies, des vœux de Noël, des dîners guindés où chacun jouai

James La nuit est douce autour du domaine. Une de ces nuits de printemps où l'air lui-même semble chargé de promesses, où le parfum des premières roses se mêle à l'odeur de la terre humide, où le silence n'est troublé que par le chant lointain d'un rossignol. Les fenêtres de notre chambre sont grandes ouvertes sur le parc endormi, et les rideaux de lin blanc ondulent doucement sous la brise. La lune est pleine ce soir, énorme, argentée, suspendue au-dessus des grands chênes comme une lanterne céleste. Elle baigne la chambre d'une clarté laiteuse, irréelle, qui transforme les meubles en fantômes et les draps en paysages de neige. Amelia est blottie contre moi, sa tête sur ma poitrine, ses doigts qui tracent des cercles paresseux sur ma peau. Nous venons de faire l'amour, lentement, tendrement, avec cette complicité qui ne cesse de grandir entre nous, cette faculté que nous avons maintenant de nous comprendre sans mots, de nous répondre sans questions. Son corps porte encore la chale

Ses lèvres suivent le tracé de ma gorge, s'attardent au creux de ma clavicule, descendent plus bas encore. Ses mains explorent, redessinent, réinventent. Je frissonne tout entière, et mes doigts s'enfoncent dans ses cheveux, s'y agrippent comme à une ancre, comme à la seule chose solide dans un monde qui tangue.— Dis-moi ce que tu veux, murmure-t-il contre ma peau, sa voix étouffée, vibrante, chargée de désir.— Toi. Juste toi. Tout toi. Rien que toi.Ses mains sont partout maintenant. Dans mon dos, sur mes reins, sur mes cuisses, entre mes jambes. Il me touche avec une lenteur calculée, exquise, une lenteur qui me rend folle, qui me fait perdre la raison, qui m'arrache des gémissements que je ne contrôle plus. Chaque effleurement est une promesse, chaque caresse est une torture délicieuse, chaque pression est une question à laquelle mon corps répond sans attendre.— James...— Oui ? Sa voix est rauque, presque méconnaissable.— Arrête de me torturer. Je t'en supplie. Je ne peux plus

AmeliaLa porte de la prison se referme derrière moi avec un bruit sourd, définitif, un bruit de métal et de béton qui résonne dans ma poitrine comme le claquement d'un couvercle de cercueil. Mais ce n'est pas un enterrement. C'est une renaissance. Le ciel est toujours gris, le vent toujours glacé, la bruine toujours menaçante à l'horizon. Mais tout me semble différent. Comme si le monde avait été repeint à neuf pendant que j'étais à l'intérieur. Les couleurs sont plus vives, plus saturées. Les bruits sont plus nets, plus distincts. Même l'air a un goût différent, un goût de liberté, de renouveau, de possibilité infinie. Le monde a changé. Ou plutôt, c'est moi qui ai changé. C'est mon regard qui a changé.Et là, au bout de l'allée, adossé à la voiture noire, James m'attend.Il ne m'a pas posé de questions ce matin. Il m'a vue m'habiller en silence, choisir des vêtements sombres, éviter son regard. Il a compris. Il comprend toujours tout. Il m'a laissée partir sans un mot, sans une obj