All Chapters of La ronde du fiancé Mort : Chapter 101 - Chapter 110

ClaraCinq ans.Cinq années se sont écoulées depuis cette nuit où la porte de lumière s'est refermée sur Gabriel. Cinq années de travail, de thérapie, de reconstruction patiente et douloureuse. Cinq années à photographier les rues de Paris, à chercher sa silhouette dans le flou de mes clichés, à transformer mon deuil en œuvre d'art.Je suis devenue une photographe reconnue internationalement, exposée dans les plus grands musées, collectionnée par les galeries les plus prestigieuses. Mes "fantômes", comme les critiques les appellent, ont fait le tour du monde. On a écrit des thèses sur mon travail, des livres, des documentaires. On a spéculé sur ma technique, sur mes secrets, sur mes sources d'inspiration.Personne n'a jamais su la vérité.Personne n'a jamais compris que ces formes argentées qui hantent mes photographies ne sont pas des effets de lumière ou des manipulations numériques, mais les traces d'un amour qui refuse de mourir.Aujourd'hui, pourtant, je sens que quelque chose do

Et puis, vers minuit, la température chute brutalement.Je vois mon souffle se condenser dans l'air, former de petits nuages de vapeur qui dansent devant mes yeux. Le froid est mordant, pénétrant, différent du froid ordinaire de l'automne montagnard , c'est un froid ancien, un froid qui vient d'ailleurs, un froid qui parle de tombes et de ténèbres et d'éternité.Et au milieu du lac, là où la lune trace son chemin d'argent, l'eau commence à se rider.Mon cœur s'arrête. Littéralement. Je sens le battement manquer, le sang refluer, le temps se suspendre autour de moi comme un voile qu'on déchire.Une forme émerge de l'eau.D'abord une tête, puis des épaules, puis un torse, puis un corps tout entier qui se tient debout sur la surface du lac comme si de rien n'était, comme s'il n'avait jamais cessé d'être là, comme si les vingt dernières années n'avaient été qu'un battement de cils dans l'éternité de son existence.Gabriel.Ses cheveux noirs sont toujours aussi sombres, ses yeux gris toujo

Cette nuit-là, nous parlons de l'amour. De ce que c'est que d'aimer quelqu'un qu'on ne peut pas toucher, qu'on ne peut pas embrasser, qu'on ne peut pas serrer dans ses bras autrement qu'à travers la barrière d'un gant de soie. De ce que c'est que d'attendre trois cent soixante-quatre jours pour une seule nuit de présence. De ce que c'est que de savoir que cette attente durera toute la vie, et que la vie est courte, si courte, même quand on vit jusqu'à cent ans.— Est-ce que ça en vaut la peine ? demande Gabriel, et sa voix est grave, sérieuse, presque anxieuse. Est-ce que je mérite que tu sacrifies ta vie à m'attendre ?— Je ne sacrifie rien du tout. J'ai une vie pleine, riche, heureuse. J'ai mon travail, mes amis, mes voyages, mes expositions. Je ne suis pas une recluse qui vit en ermite au bord d'un lac en attendant son fantôme. Je suis une femme qui aime, et qui a la chance inouïe de pouvoir retrouver celui qu'elle aime une fois par an. Ce n'est pas un sacrifice, Gabriel. C'est un

Mai.Les touristes commencent à arriver dans la vallée, et je me fais plus discrète. Je ne sors qu'à l'aube ou au crépuscule, quand les randonneurs sont rentrés et que le lac retrouve son calme. Je n'aime pas qu'on me reconnaisse , ma célébrité m'a apporté beaucoup de choses, mais elle m'a aussi volé l'anonymat qui rend la vie si douce.Je reçois la visite de Malo, mon ami d'enfance, qui vient passer une semaine au chalet tous les ans depuis trente ans. Il est vieux maintenant, lui aussi , ses cheveux sont blancs, son dos est voûté, et il marche avec une canne, tout comme moi.— On est deux vieux croûtons, dit-il en s'asseyant sur le banc du ponton.— Parle pour toi. Moi, je me sens encore jeune.— Tu mens. Tu as mal partout, comme moi.— C'est vrai. Mais le moral est bon.Nous rions, et nous passons la soir&e

 Décembre.Le froid est mordant, la neige est épaisse, et le lac est complètement gelé. Noël approche, mais je ne le fêterai pas cette année. Je n'en ai plus la force.Je suis alitée maintenant. L'infirmière vient tous les jours, et Malo a décidé de s'installer au chalet pour s'occuper de moi. Il dort dans la chambre d'amis, prépare les repas que je ne mange presque plus, me lit des livres à voix haute quand je suis trop fatiguée pour lire moi-même.— Tu ne regrettes rien ? me demande-t-il un soir, alors que la neige tombe en silence derrière la fenêtre.— Rien. Pas une seconde. Pas une décision. Même les pires moments, même la guerre, même la dépression, même les années de solitude. Tout avait un sens. Tout m'a menée ici.— Même le fantôme ?