Tous les chapitres de : Chapitre 61 - Chapitre 70

 Nous restons silencieux, à contempler cette relique du passé. Puis Gabriel lève les yeux vers moi, et son regard est plus intense que d'habitude.— Tu l'as gardé sur toi ?— Oui. Je le regarde tous les jours. Pour me souvenir que tu es réel.— Je suis réel, dit-il doucement. Aussi réel qu'un fantôme peut l'être.— C'est suffisant pour moi.Il sourit, ce sourire fragile qui me fend le cœur à chaque fois. Puis il se met à parler de l'hiver de sa mort, de la neige qui était tombée en abondance cette année-là, des glissades en luge sur les pentes du village, des veillées autour du feu où sa mère lui racontait des histoires de loup-garou et de dame blanche.— C'était un hiver doux, dit-il. Pas comme celui-ci. La glace n'avait pas pris sur le lac. Si elle avait pris, je

 Il sourit, et ce sourire illumine son visage diaphane comme un rayon de lune.— Récite-moi un poème, dis-je. Un poème de ton époque.Gabriel ferme les yeux, et quand il les rouvre, sa voix a changé. Elle est plus grave, plus lente, plus musicale. Une voix de récitation, héritée d'un temps où l'on apprenait les vers par cœur et où on les disait lors des veillées.— Je fais souvent ce rêve étrange et pénétrant...Il récite Verlaine. Mon rêve familier. Le poème d'un homme qui rêve d'une femme inconnue, qui l'aime et qui l'aimera, sans savoir qui elle est, sans connaître son nom. Les mots tombent dans la nuit glacée comme des gouttes d'eau pure, et je les écoute, fascinée, bouleversée.— Son regard est pareil au regard des statues, murmure-t-il, et pour

ClaraLe livre est là, posé sur la table de la cuisine, et mes mains tremblent au-dessus de sa couverture sans oser la toucher.Je l'ai trouvé ce matin, ou plutôt, c'est lui qui m'a trouvée. J'étais montée au grenier pour chercher une vieille lampe à pétrole, et mon pied a heurté une latte du plancher qui a basculé sous mon poids. Une cachette. Un compartiment secret creusé entre les solives, rempli de poussière et de toiles d'araignées, et au fond, un livre enveloppé dans un linge de lin jauni.Un grimoire.Pas un de ces livres de sorcellerie qu'on trouve dans les boutiques ésotériques pour touristes, non. Un vrai grimoire, relié en cuir noirci par les siècles, aux pages en vélin couvertes d'une écriture serrée, irrégulière, tracée à la plume d'oie avec une encre qui a bruni mais qui reste parfaitement lisible. L'odeur qui s'en dégage est un mélange de cire, de fumée, de plantes séchées et de quelque chose d'autre, quelque chose d'indéfinissable, d'ancien, de puissant.Sur la premièr

 ClaraSimon est parti, mais son ombre plane encore sur le chalet comme une odeur de pourriture.Je n'ai pas dormi de la nuit. J'ai tourné en rond dans le salon, à ressasser sa visite, ses paroles, ses insinuations. Il me croit folle. Le village me croit folle. Peut-être que je suis folle. Peut-être que tout cela n'est qu'une hallucination, un délire, une construction de mon esprit malade.Mais non. Le daguerréotype est toujours là, sur la table, preuve argentée de l'existence de Gabriel. Le grimoire est toujours là, avec sa formule magique et sa promesse de libération. Je ne suis pas folle. Je suis amoureuse d'un fantôme, ce qui est différent. Pas moins absurde, mais différent.Ce soir, c'est la pleine lune. La dernière avant la lune rousse. Je descends vers le lac, le cœur lourd, les pensées en bataille. La nuit est douce, presque ti&

 ClaraJe n'ai pas bougé du ponton.L'aube est venue, grise et froide, et je suis toujours là, assise sur les planches humides, les yeux fixés sur l'eau noire. La lune rousse a disparu derrière les montagnes, emportant avec elle tous mes espoirs, toutes mes illusions, toutes mes certitudes.Peut-être que tu ne m'aimes pas assez.Ses mots tournent dans ma tête comme un poison, et je ne peux pas les arrêter. Est-ce que c'est vrai ? Est-ce que je ne l'aime pas assez ? J'ai tout quitté pour lui. Paris, ma carrière, mes amis, ma vie. Je me suis enterrée dans ce chalet, au bord de ce lac, pour attendre la pleine lune comme une croyante attend la résurrection. J'ai renoncé à tout, et cela n'a pas suffi.Qu'est-ce qu'il faut de plus ? Qu'est-ce qu'un amour véritable ?Je pense à ma mère, qui a aimé mon père jusqu'&a