All Chapters of La ronde du fiancé Mort : Chapter 41 - Chapter 50

 Des meubles recouverts de draps blancs. Ils se dressent dans la pénombre comme des spectres de bois et de tissu, des fantômes de meubles qui attendent qu'on les réveille. Leurs formes sont à la fois familières et étranges. On devine une chaise ici, une table là, un fauteuil plus loin. Mais sous les draps, tout se ressemble, tout se confond, tout devient uniforme et blanc. Comme si la mort avait déjà tout recouvert de son linceul.Des objets que je ne reconnais pas. Que je n'ai jamais vus. Qui appartiennent à des vies que je n'ai pas vécues, à des gens que je n'ai pas connus, à des époques qui ne sont pas la mienne. Un vieux phonographe à pavillon, son cornet de cuivre terni pointé vers le plafond comme s'il attendait encore de la musique. Une machine à coudre à pédale, sa roue dentée figée par la rouille, son plateau d

 Je lis, et mon cœur se serre. Pas de jalousie, non. Pas vraiment. Plutôt une sorte de tristesse diffuse, une mélancolie qui m'enveloppe comme un brouillard. Élodie. La femme qu'il a aimée. Celle pour qui il est mort. Celle qui lui a survécu, qui a vécu, qui a aimé, qui a vieilli, qui est morte à son tour. Elle est de la poussière maintenant, du souvenir, de l'oubli. Son nom n'est plus qu'une ligne dans un vieux journal que personne ne lit plus.Et pourtant, elle a existé. Elle a été aimée. Elle a été la raison de sa mort. Et peut-être, quelque part au fond du lac, dans son sommeil de fantôme, Gabriel pense-t-il encore à elle. Peut-être son souvenir est-il la seule chose qui lui reste de sa vie d'avant, de sa vie de vivant. Peut-être l'aime-t-il encore, d'un amour de fantôme, d'un amour qui ne peut pas mourir puisqu'il

 Et je pleure.Les larmes coulent enfin. Elles coulent silencieusement sur mes joues, chaudes et salées. Elles tombent sur l'écrin de cuir noir, sur la plaque de métal, sur le visage de Gabriel. Elles brouillent l'image, déforment ses traits, le font disparaître derrière un voile liquide.Je pleure parce que c'est vrai. Parce que tout est vrai. La noyade, la malédiction, le fantôme. Son existence, sa mort, son retour. Notre rencontre, notre amour, notre attente. Tout est vrai. Tout est réel. Je ne suis pas folle. Je ne suis pas en train de perdre la raison dans cette maison isolée au bord de ce lac maudit.Ou peut-être que si. Peut-être que je suis folle. Peut-être que cette photo n'est qu'une coïncidence, une ressemblance fortuite, une illusion de mon esprit qui veut à tout prix croire à cette histoire. Peut-être que tout cela n'est que le

 Mais une chose est sûre.Quoi qu'il soit, rêve ou réalité, fantôme ou folie, je l'aime. Et cet amour est plus vrai que tout le reste. Plus vrai que mes doutes, plus vrai que ma raison, plus vrai que ma peur. Il est la seule certitude dans ce monde de brume et d'incertitude. Il est mon nord, mon sud, mon est, mon ouest. Il est ma boussole dans la nuit.Je l'aime.Et je l'attendrai.Je me lève du canapé. Mes jambes sont engourdies, mes articulations craquent. Je n'ai pas bougé depuis des heures, absorbée dans ma contemplation, perdue dans mes pensées. Je marche jusqu'à la baie vitrée. Je regarde le lac, en contrebas.Il est noir maintenant. La lune n'est pas encore levée, ou bien elle est cachée derrière les nuages. L'eau est une étendue sombre, impénétrable, mystérieuse. On ne voit rien. On ne devine rien. M

 J'étais venue ici pour me reposer. Pour fuir Paris, les reportages, Simon. Pour retrouver un peu de calme, un peu de normalité, un peu de vie. Je voulais me reconstruire, panser mes plaies, réapprendre à vivre. Je voulais retrouver le sommeil, l'appétit, le goût des choses simples.Et voilà que je tombe dans une histoire encore plus folle que tout ce que j'ai connu. Une histoire de fantôme, de malédiction, d'amour éternel. Une histoire qui me consume, qui me dévore, qui me transforme. Une histoire qui fait de moi quelqu'un d'autre, quelqu'un que je ne reconnais plus.La colère monte en moi.Elle monte comme une vague, comme une marée, comme une crue. Elle part du ventre, remonte le long de la colonne vertébrale, envahit la poitrine, serre la gorge. Elle est brûlante, acide, dévastatrice. Elle balaie tout sur son passage : la tristesse, la m&