All Chapters of La ronde du fiancé Mort : Chapter 51 - Chapter 60

 J'attends.Le cœur battant. Les mains tremblantes. Les yeux fixés sur l'eau noire au centre du lac, là où la glace est la plus fine, là où il émergera.Rien.Le lac est calme. La glace, sur les bords, forme une croûte blanche qui scintille sous la lune. Elle est plus épaisse que la dernière fois, plus étendue aussi. Elle a gagné du terrain sur l'eau libre, grignotant centimètre par centimètre la surface liquide. Au centre, l'eau est noire, profonde, mystérieuse. Elle ne bouge pas. Elle attend, elle aussi.Les minutes passent. Longues. Interminables.Chaque minute est une épreuve. Chaque seconde un supplice. Le temps s'étire, se dilate, se déforme. Il n'a plus rien à voir avec le temps des horloges. Il est devenu une matière élastique qui s'étire à l'infini entre le moment o&ugra

ClaraLe jour s'est levé.Un jour pâle, fragile, comme un secret murmuré à l'oreille du monde. La neige a cessé de tomber pendant la nuit, laissant derrière elle un paysage immaculé, pur, presque irréel. Chaque branche est soulignée de blanc, chaque pierre adoucie, chaque aspérité effacée. Le silence est si profond qu'il en devient palpable, une présence bienveillante qui enveloppe la maison, le jardin, le lac.Mais je sais que ce silence est un adieu.Je le sais depuis que j'ai ouvert les yeux ce matin. Depuis que j'ai senti, au plus profond de moi, ce changement infime, ce déplacement de l'air, cette lumière différente. Quelque chose s'est achevé pendant la nuit. Quelque chose s'est accompli. La malédiction est brisée.Je me lève lentement. Mes gestes sont lents, empreints d'une solennité qui ne m'appartient pas, comme si mon corps savait déjà ce que mon esprit n'ose pas encore formuler. Je m'habille dans le silence de la chambre, enfilant des vêtements chauds, superposant les couch

 Gabriel est là, à côté de moi. Il est amour, lui aussi. Nos deux amours se mêlent, se fondent, ne font plus qu'un. Il n'y a plus de différence entre lui et moi, entre le fantôme et la vivante, entre le passé et le présent. Il n'y a plus que cette fusion parfaite, cette union totale, cette éternité partagée.Et dans cette lumière, je vois des visages.Des visages que je ne connais pas, mais que je reconnais. Des visages qui m'attendent, qui nous accueillent, qui nous sourient. Il y a Élodie, je le sais. Elle est là, dans la lumière, elle aussi. Elle me sourit avec une douceur infinie, sans jalousie, sans rancune. Elle me remercie, je le sens, d'avoir aimé celui qu'elle a aimé. D'

ClaraLa lune est de retour.Je l'ai attendue comme on attend un rendez-vous d'amour, le cœur battant, les mains moites, le souffle court. Vingt-huit jours à compter les heures, à regarder le ciel chaque soir, à guetter le premier croissant comme un signe, une promesse, un serment. Vingt-huit jours à me demander si j'avais rêvé, si la solitude m'avait fait perdre la raison, si le fantôme du lac n'était qu'une projection de mon esprit malade.Et puis ce soir, elle est là. Ronde, pleine, orangée, suspendue au-dessus des sapins comme un fruit mûr qui va bientôt tomber. La nuit est claire, glaciale, piquetée d'étoiles qui scintillent avec une indifférence cosmique. Le lac est lisse, noir, impénétrable, et au milieu de cette étendue liquide, une silhouette se tient debout.Il est revenu.Je descends vers la berge, les jambes tremblantes, le cœur en charpie. Mes bottes crissent sur le givre, mon souffle forme des nuages blancs, le froid me mord les joues mais je m'en moque. Gabriel s'avance

 Et puis, au fond d'un carton écrasé sous une pile de vieux magazines, je trouve une boîte en fer-blanc.Une boîte à biscuits, de celles qu'on fabriquait au début du siècle dernier. La peinture est écaillée, mais on distingue encore des motifs floraux sur le couvercle. Je la prends dans mes mains, et mon cœur se met à battre plus vite sans que je sache pourquoi. Ce n'est qu'une boîte. Une vieille boîte rouillée. Mais mes doigts tremblent quand je l'ouvre.À l'intérieur, il y a des daguerréotypes.Ces photographies anciennes sur plaque de métal, inventées au milieu du XIXe siècle. L'image apparaît par réflexion de la lumière, fantomatique, argentée, presque irréelle. Je les sors une par une, délicatement, comme on manipule des reliques. Mon arrière-grand-mère en r