Semua Bab Fick-Mich 3: Bab 151 - Bab 160

MaëvaDer Lärm der Stadt verblasst hinter der getönten Scheibe. Im Wagen atmet das Leder noch die Wärme des Tages, und das Schweigen zwischen uns dehnt sich wie eine aufgeschobene Liebkosung. Raphaël blickt geradeaus, die Finger um seine Uhr verkrampft. Es ist nicht das Schweigen eines ruhigen Mannes; es ist das eines Mannes, der sich hingibt, ohne es zuzugeben.Der Chauffeur verlangsamt vor dem Hotel.Nicht irgendeinem: Le Miraval, dieses Heiligtum für müde Vermögen, mit seinen goldenen Fassaden und den Portiers in weißen Handschuhen. Alles ist hier darauf ausgerichtet, die Außenwelt zu ersticken, die Illusion zu vermitteln, dass hier nichts jene erreichen kann, die sich hierher flüchten.Er reicht mir die Hand zum Aussteigen.Ich nehme sie.Sein Blick klammert sich daran wie an einen Rettungsring.Die Suite, die er reserviert hat, ist weitläufig, reglos, beinahe zu perfekt: ein Salon aus hellem Marmor, ein Duft nach Moschus und Cognac, schwere Vorhänge, die das Licht in ein dämmerig

Maëva Eine Stunde später. Die Stadt draußen hat sich um eine Stufe weitergedreht, ein unmerkliches Gleiten im Licht, als zögerte die Nacht, sich zurückzuziehen. Im Zimmer hat sich Raphaëls Atem verändert; er ist bewusster geworden, schwerer. Ich spüre zuerst seine Hände, warm, wie sie die Kontur meines Körpers suchen, noch bevor er mich wirklich erweckt. Er schmiegt sich an mich mit der Sanftheit eines vertrauten Tieres, das seinen Platz wiederfindet. Seine Handflächen gleiten meine Wirbelsäule entlang, erwecken die Haut, wie man ein schlafendes Gedächtnis weckt. Ein Schauer durchläuft mich, ein präzises Instrument, das misst und antwortet. Ich hatte nicht vorgesehen, dass er so schnell zur Sucht würde. Ich hatte den Zorn vorgesehen, die kalte Wut, die Strategie; ich hatte den Hunger nicht vorgesehen, den seine Nähe in mir wecken würde. Ich löse mich kaum, meine Augen geschlossen, jede seiner Gesten abwägend. Meine Gedanken, geschliffen wie Klingen, arbeiten bereits – wie die V

Maéva Er hat wieder Hunger. Ich spüre es zuerst im Druck seiner Finger, die die Beschaffenheit meiner Haut zu ergründen suchen, als wolle er sich, nachdem er mich genommen hat, vergewissern, dass ich kein Traum war. Sein Mund wandert wieder hinab, fordernd, und seine Küsse suchen nicht mehr nur die Lust: Sie verlangen nach Bestätigung, nach wiederholtem Besitz, so wie man ein Territorium durch Gesten versiegelt. Er will meinen Namen in sein Fleisch gravieren. Er weiß nicht, dass ich den seinen anderswo eingraviere, auf andere Papiere, in andere Münder. Ich lasse seine Hände sprechen. Sie erzählen Dinge, die seine Zunge nicht zu formulieren wagt – die Angst vor dem Verlust, die Schuld, die nach Wiedergutmachung verlangt, die unbeholfene Hoffnung, erlöst zu werden. Seine Finger verweilen, halten inne, setzen sich wieder in Bewegung. Er erforscht mich mit derselben Sorgfalt wie ein Mann, der zum ersten Mal ein Testament erneut liest: langsam, mit Respekt und Furcht. Jede Liebkosung w

Maéva Das Büro hat diesen besonderen Duft der Morgen nach den Geheimnissen: eine Mischung aus Klimaanlagenluft, zu starkem Kaffee und zurückgehaltener Spannung. Die Flure erscheinen enger, die Blicke eindringlicher. Das Getuschel verstummt bei meinem Durchgang, ersetzt durch jene höflichen Lächeln, die man denen vorbehält, von denen man nicht mehr so recht weiß, ob sie Verbündete oder Bedrohungen sind. Ich spüre noch auf meiner Haut die Spur von Raphaëls Parfüm, eingeprägt in den Stoff meiner Bluse, wie ein unsichtbarer Beweis. Ich habe sie unter einer hellen, schlichten Jacke verborgen, doch ich weiß, dass einige es bereits erahnen. Das Gerücht ist ein schnelles Tier: Es läuft, es wittert, es verschlingt. Éliaz ist nicht an seinem Schreibtisch, als ich ankomme. Ein Teil von mir hofft, dass er mir ausweicht. Ein anderer weiß, dass er es nicht tun wird. Und ich täusche mich nicht. Ich habe meinen Computer kaum eingeschaltet, als eine leise Stimme hinter mir murmelt: »Hübsches

Maéva Der Tag dehnt sich wie eine Klinge. Jede Stunde wiegt schwer, jeder Blick verfolgt mich, jedes Wort scheint mit einem Subtext beladen, den ich nicht mehr entschlüsseln will. Ich arbeite mechanisch. Ich antworte, ich unterschreibe, ich lächle. Alles in mir ist darauf programmiert, den Schein zu wahren. Aber im Inneren ist es ein Trümmerfeld. Ich spüre noch seine Finger an meinem Arm, den Druck seiner Hand, die Wärme seines Atems. Und wider Willen sucht ein Teil von mir nach ihm. Ein Blick im Flur, eine zufällige Berührung, ein an der Kaffeemaschine hingeworfenes Wort. Nichts. Éliaz ist verschwunden. Oder vielmehr versteckt er sich irgendwo im Schweigen, und dieses Schweigen brüllt lauter als alle Vorwürfe. Der Nachmittag endet in einer zum Zerreißen gespannten Atmosphäre. Die Besprechungen folgen aufeinander, die Stimmen überlagern sich, aber ich höre nichts mehr. Ich ertappe mich mehrmals dabei, wie ich auf die Scheibe starre, auf die Spiegelungen der Sonne auf d