Alle Kapitel von Fick-Mich 3: Kapitel 31 – Kapitel 40

MayaMorgen beginnt alles von vorn. Der Wecker, die Staus, die E-Mails, die erzwungenen Lächeln, das brave Kleid, die übereinandergeschlagenen Beine, die Videokonferenzen, die klappernde Tastatur, während ich versuche, nicht daran zu denken, was ich wirklich bin. Morgen wird die Hochzeitsreise vorbei sein. Aber noch nicht. Nicht heute Nacht. Nicht, solange ich hier bin, nackt, zwischen zerwühlten Laken, zwischen zwei Körpern, zwei Männern, zwei Begierden, die mich ansehen, als wollten sie mich verschlingen.Noé ist hinter mir, besitzergreifend, fast animalisch, seine Handfläche fest an meinem Nacken, sein Schenkel zwischen meinen, um mich mühelos zu öffnen. Vor mir steht der andere Mann, derjenige, den er ausgesucht hat, den er beobachtet hat, bevor er ihn mir schenkte – wie einen letzten Rausch, ein Abschiedsgeschenk dieser Reise. Sein Blick brennt auf meiner Haut, seine Zunge zieht eine unsichtbare Linie zwischen meinen Brüsten, sein Atem haftet an meiner Kehle.„Du weißt, dass dies

CamilleEr heißt André.Und er ist schön, von einer diskreten, fast zurückgenommenen Schönheit, aber umso faszinierender, weil sie sich nie zu zeigen versucht. Keiner dieser Männer, die sich aufplustern oder mit einstudierten Lächeln verführen; nein, André ist das genaue Gegenteil: Er sieht einen an mit dieser ruhigen Bestimmtheit, er hört einem zu, als ob jedes Wort zählte, und er wirkt allein durch seine Art zu sein, ohne die Stimme zu heben, ohne jedes Bedürfnis nach Kunstgriffen.Und genau das zieht mich an.Was er zurückhält, will ich hervorsprudeln lassen. Was er in sich birgt, will ich zum Überlaufen bringen.Und vor allem, vor allem: Er gehört Éléa.Das ist der Kern des Begehrens, das schlagende Herz des Verbotenen: Was mir gehört, hatte noch nie so viel Geschmack wie das, was mir nicht bestimmt war. Und heute Abend, als ich mit einem sanften Lächeln und sicheren Absätzen die Schwelle ihrer Wohnung überschritt, sah ich in seinen Augen, was ich suchte, ohne es zu suchen: einen

CamilleDas Mittagessen ist einfach. Gebratenes Gemüse, Klebreis, ein knackiger Salat mit mildem Chili. Éléa redet viel. Sie kommentiert jeden Bissen, erzählt eine Erinnerung nach der anderen. André lächelt, nickt manchmal. Aber ich sehe den Schatten in seinem Blick. Das Echo des Moments im Schlafzimmer.Ich habe mich zu seiner Linken gesetzt.Das ist kein Zufall.Der Platz war leer, angeboten, aber ich habe ihn gewählt. Éléa sitzt zu seiner Rechten, natürlich. Ich spüre, wie sie manchmal seine Hand auf seinen Unterarm legt, wie um einen Platz zu behaupten, den sie noch für unbestreitbar hält.Aber zwischen ihnen klafft eine Leere.Und ich bin da.Ich spüre die Wärme seines Körpers, ganz nah. Sein Bein, das sich kaum anspannt, um meines zu vermeiden. Sein Atem, der jedes Mal kürzer wird, wenn ich mich ein wenig zu ihm neige.Ich spreche wenig.Ich ziehe es vor, ihn zu beobachten.Ich notiere die Details: die Anspannung seines Kiefers, dieser Muskel, der sich manchmal in seinem Hals zu

 ÉLÉAEr treibt.Seit ein paar Tagen treibt er.Wie ein diskreter Nebel zwischen ihm und mir. Kein Streit, keine Kälte. Nur… eine subtile Entfernung. Langsamere Antworten. Abwesendere Gesten.Heute Morgen hat er schon vergessen, mich vor dem Gehen zu küssen.Das ist nichts. Das passiert.Aber ich spüre es.Ich spüre es in der Art, wie er seinen Kaffee anstarrt. In der Art, wie er sich kämmt, ohne es zu merken, als ob er jemand anderem gefallen wollte.Also beuge ich mich vor. Sanft.— Geht es dir gut, mein Schatz?Er zuckt fast zusammen. Sieht mich mit einem zu schnellen Lächeln an.— Ja, natürlich. Warum fragst du das?Ich zucke mit den Schultern. Ich versuche, leicht zu sein. Nicht besorgt. Nicht misstrauisch.— Du wirkst… zerstreut. Schläfst du schlecht?Er schüttelt den Kopf. Nimmt eine

ANDRÉIch habe mir Wasser ins Gesicht gespritzt, viel zu viel kaltes Wasser, eiskalt. Aber es löscht nichts aus.Mein Spiegelbild beschimpft mich. Meine Wangen sind rot. Mein Blick ausweichend. Meine Hose schlecht wieder in Ordnung gebracht.Ich ziehe den Reißverschluss mit zeremonieller Langsamkeit hoch. Als ob diese Geste etwas in mir kitten könnte. Ich ziehe mich wieder an, ich richte mich auf, aber alles klingt falsch. Alles an mir ist schief.Sie war da, auf den Knien.Ich hätte fast kommen können.Ich hätte fast verraten.Ich bin bereits schuldig, auch wenn nichts bis zum Ende gegangen ist. Aber was ist "bis zum Ende" eigentlich? Ab wann überschreitet man die Schwelle? Die erste Zärtlichkeit? Der erste Augenblick der Zustimmung? Der erste Verzicht?Ich räuspere mich. Ich stoße die Tür auf. Die Luft im Flur schlägt mir ins Gesicht. Der Lärm der Musik