Alle Kapitel von Fick-Mich 3: Kapitel 41 – Kapitel 50

CAMILLEIch wusste es.Ich wusste, dass sie ihm folgen würde.Dass sie mit ihm nach Hause gehen würde. Dass sie ihn gewähren lassen würde. Dass sie ohne Fragen die Beine öffnen würde. Wie eine fügsame Ehefrau, die man etwas zu lange ausgehungert hat.Éléa ist berechenbar, zerbrechlich. Sie versteht nicht, was man ihr nimmt.Ich schon.Ich habe alles gesehen, vom Balkon des Clubs aus. Nicht André habe ich beobachtet. Sondern sie. Ihre zitternden Hände, ihre geweiteten Pupillen, ihre Haut feucht vor Zögern und Eifersucht.Sie glaubt, es sei Liebe.Aber was sie fühlt, ist der Mangel. Der Biss des Besitzes, der ihr entrissen wird. Sie ist dabei zu verlieren, und sie weiß noch nicht einmal, was sie eigentlich einsetzt.Ich lächle langsam.In meinem Glas dreht sich der Rotwein wie Blut.Ich bin allein im Privatsalon geblieben, Beine

ANDRÉIch habe nicht gesagt, wohin ich gehe.Ich musste nicht lügen.Die Lüge war, still geblieben zu sein.Es ist 19:47 Uhr, als ich die Tür zum Aurora aufstoße.Kein Gepäck. Kein Lächeln. Nur eine Jacke, für diese Augusthitze zu hoch geschlossen, und Hände, die kaum zittern.Ich durchquere die Halle wie ein Mann, den man nicht sieht.Oder den man nicht sehen will.Ich sehe niemanden an. Ich setze mich nicht. Ich werde nicht langsamer.An der Rezeption sage ich nichts.Nicht nötig. Ich weiß es bereits.Zimmer 508.Ich könnte noch umkehren.Ich könnte … aber ich fahre hoch.Der Aufzug ist langsam.Jedes Stockwerk ist ein schwererer Atemzug.Jedes Stockwerk ist ein Argument, das ich nicht hören will.Im fünften angekommen, zögern meine Finger kaum.Ich klopfe. Ein einziges Mal.Die Tür öffnet sich fast sofort.Camille.Da ist sie.Haare hochgesteckt, ein paar Strähnen zerzaust, als hätte sie sich hundertmal in der Erwartung hin- und hergewälzt.Ein schwarzes Kleid, fließende Seide, fei

ANDRÉIhre Hände wandern hoch, als folgten sie einer unsichtbaren Landkarte, die auf meinen Oberkörper gezeichnet ist, aufmerksam, methodisch, fast klinisch in ihrer Langsamkeit, und mein Hemd, das noch einen Augenblick zuvor so banal, so neutral war, wird plötzlich zu einem Hindernis, das sie mit entwaffnender Leichtigkeit verschwinden lässt, ohne Gewalt, ohne Eile – nur diese ruhige Gewissheit, dass die Zeit ihr gehört.Ich helfe ihr nicht.Ich sage nichts.Aber ich halte sie nicht mehr auf.Meine Arme hängen zu beiden Seiten meines Körpers herab wie zwei tote Gewichte, unfähig, eine richtige Geste zu finden, nutzlos, fast beschämt.Und doch, jedes Mal wenn ihre Finger ein Stück meiner entblößten Haut streifen, jedes Mal wenn sie von einem Muskel zum anderen wandert, erschaudere ich trotzdem, unmerklich, aber genug, dass sie es spürt, genug, dass sie weiß, dass sie einen Kampf gewinnt, den ich nicht einmal einzugestehen wage.Sie sagt nichts.Sie atmet.Sie streift.Ihre Handflächen

 ANDRÉIch liege auf dem Bett, immer noch nackt.Ich bin immer noch hier, ich habe nicht geschlafen. Ich kann nicht.Meine Muskeln sind zu verkrampft, mein Schädel zu voll.Alles stinkt nach Anspannung.Die Laken, die Luft, ich.Camille ist neben mir.Oder vielmehr: auf der anderen Seite.Abgewandt, nackt, vollkommen regungslos.Sie atmet langsam, tief.Aber ich weiß, dass sie nicht schläft.Ich spüre sie, wie man eine Klinge unter der Haut spürt.Sie wartet.Sie lauert.Sie hört mir zu.Mein Glied ist immer noch hart – ohne Grund, oder doch: aus allen falschen Gründen.Es ist da, aufgerichtet, wie eine Beleidigung meines Willens.Wie ein Verrat von unten, von dem, was ich nicht kontrolliere.Als würde es für mich sprechen.Als würde es das schreien, was ich mir nicht einmal zu denken erlaube.Ich s

 ÉLÉAEr lügt.Ich weiß es.Ich spüre es.Es ist keine Frage von Beweisen.Es ist keine flüchtige Intuition, keine Paranoia einer Frau, die sich langweilt oder ihre Ängste auf den Mann projiziert, den sie liebt.Es ist etwas anderes.Etwas Körperlicheres, Dichteres, wie eine Spannung in der Luft, die sich nie wirklich auflöst, wie Staub, der sich nicht legt, wie ein unsichtbarer Riss in einer Glasscheibe, die noch hält, von der man aber weiß, dass sie beim geringsten Stoß explodieren wird.Er lügt in der Art, wie er nach Hause kommt, in der zu kontrollierten Weise, wie er die Tür schließt, als spiele er eine zu schnell gelernte, schlecht einstudierte Rolle.Er lügt in der Steifheit seiner Gesten, in seinen verstohlenen Blicken, die er sofort abwendet, in seinen zu vollständigen, zu konstruierten Sätzen, als müssten sie