All Chapters of Cinq ans a espérer, un jour pour tout briser : Chapter 271 - Chapter 280

Nina m’aide à mettre en ordre.À minuit, je m’effondre à moitié sur la table. Je passe une main sur mon visage.— Nina.— Oui.— J’ai peur.Elle me regarde.— Je sais.— J’ai peur d’aller demain au poste et de comprendre que je n’ai jamais été à ma propre place dans ma propre vie.Elle ne me contredit pas.Elle pose la main sur la mienne, très brièvement.— Peut-être. Et c’est peut-être ta première place, demain, à ce poste. Ta première vraie place, avec ton nom au bon endroit.Cette phrase-là, je la mets dans une poche intérieure, celle où je garde les phrases qui sauvent.Nous éteignons.Nous montons.Elle rejoint sa chambre.Je rejoins la mienne.Cette nuit-là, je ne dors pas.Mais pour la première fois depuis longtemps, je ne dors pas parce que j’attends une journée où je vais enfin choisir, et non parce que je suis en trai

Là, la véritable audition commence. Il me pose des questions sur elle. Depuis combien de temps m’a-t-elle installé dans cette villa. Depuis combien de temps a-t-elle un accès régulier à la propriété. Qui paie l’entretien. Qui paie Rosa. Combien de fois est-elle venue au cours des six derniers mois. Le nom de son enquêteur privé. Est-ce que je sais qui a signé le contrat d’observation. Est-ce que je sais si elle a agi seule ou avec un tiers. Je réponds à chaque question aussi précisément que je peux. Je nomme ma mère. Je nomme son notaire. Je nomme deux fournisseurs. Je nomme les dates. Je remets à Alessi, qui les remet à son tour, des relevés bancaires qui montrent que le salaire de Rosa a transité par un compte que ma mère utilise également pour ses achats de bijoux. À un moment, le capitaine s’arrête. — Monsieur Fontana. Souhaitez-vous une pause. — Non. — Voulez-vous un verre d’eau

J’ouvre un logiciel que je ne devrais pas avoir. Un outil de retouche de messagerie qui permet de générer des captures d’écran de conversations dans le format exact d’une application connue, avec les bulles bleues et grises, les horodatages, les avatars. Ce logiciel existe. Il est utilisé par des humoristes, des scénaristes, des faussaires. J’en ai une version installée dans ma machine depuis très longtemps, pour d’autres affaires.Je crée une conversation nouvelle.Deux interlocuteurs.Nina. Un homme sans prénom, désigné simplement par une initiale, M.Je choisis la date. Il y a sept ans, en plein cœur du mariage de Nina avec Marco.Je commence à taper.Tu as pu partir tôt aujourd’hui.Oui. Il ne se doute de rien.Il ne se doute jamais de rien.Ce n’est pas une raison.Je sais. Je viens quand même.Je t’attends.J’écris des choses de ce genre pendant vingt minutes.

Nina Le juge d'instruction s'appelle Maître Delvaux, et il a le visage d'un homme qui a vu défiler tant de coupables qu'il ne croit plus vraiment à l'innocence. Je suis assise face à lui, dans son bureau étroit du Palais de Justice, entre les piles de dossiers qui menacent de s'effondrer et l'odeur de vieux papier qui me colle à la gorge. Mon avocate, Maître Berthier, est à ma droite, son stylo suspendu au-dessus de son carnet, prête à noter chaque mot, chaque intonation, chaque silence. Le greffier tape sur son clavier, mécaniquement, sans lever les yeux, et ce cliquetis régulier me donne l'impression d'être déjà condamnée avant même que la sentence ne tombe. Faux témoignage. Dissimulation de preuves. Complicité de séquestration. Les mots résonnent dans ma tête comme des cailloux jetés dans un puits sans fond. Je les entends, je les comprends, je les enregistre, mais je n'arrive pas à les faire miens, à accepter qu'ils me concernent, mo

Nina Le premier jour du contrôle judiciaire, je découvre ce que signifie être libre sans l'être. Je peux marcher dans la rue, je peux entrer dans un café, je peux acheter du pain à la boulangerie du coin. Mais je ne peux pas quitter Paris, je ne peux pas parler à certaines personnes, je ne peux pas approcher Giulia à moins d'une distance fixée par ordonnance, et cette distance est de deux cents mètres, comme si ma fille était une propriété classée, comme si je représentais une menace pour elle, comme si mes bras qui l'ont bercée pendant six ans étaient devenus des armes dangereuses du jour au lendemain. Deux cents mètres. Je fais le calcul en marchant dans ma rue, et je réalise que deux cents mètres, c'est la distance entre mon immeuble et la boulangerie où je l'emmenais chercher son croissant du dimanche. Deux cents mètres, c'est presque l'école dans laquelle je l'ai inscrite en septembre. Deux cents mètres, c'est le square où je la fai