مئة ليلة مع العصابة السوداء のすべてのチャプター: チャプター 61 - チャプター 70

استعاد "ستيفان" هاتفه ودخل غرفة الضيوف. كانت "شانتيل" قد ارتدت ملابسها بالفعل، لكن نظرتها كانت لا تزال تخون التعب والقلق. عندما التقت نظراتها بنظرات "ستيفان" المضطربة، عرفت غريزيًا أن هناك خطبًا ما.– "ستيفان"، ماذا يحدث؟– يجب أن تري هذا، قال وهو يمد إليها هاتفه.أخذت "شانتيل" الجهاز، وبمجرد رؤيتها ما يظهر على الشاشة، فتحت فمها قليلاً، عيناها واسعتان. بدأ قلبها يدق أسرع، الارتباك كان واضحًا على ملامحها.– ماذا؟ ماذا حدث؟ أنا... لا أفهم شيئًا، همست وهي ترتجف.على الشاشة، كانت وسائل التواصل الاجتماعي ووسائل الإعلام تعج بالمنشورات والتعليقات، كلها تتحدث عن الحادث في الفندق. كل كلمة، كل صورة كانت تبدو وكأنها تشير إليها. كانت آخر من يعلم بالخبر، والصدمة اعتصرتها:– لا، هذا غير ممكن... لا أفهم شيئًا، نشجت.وضع "ستيفان" يده بلطف على كتفها، محاولًا نقل القليل من العزاء إليها رغم العاصفة التي تجتاح من حولهما.– على ما يبدو، حاول أحدهم النيل مني... وقد نجح، همست، صوتها منكسر.– لا... هذا غير ممكن. من فعل بي هذا؟ هل... والدي... أم "كولن"؟ سألت، الخوف والارتباك يمتزجان.بينما كانت تتحدث، اهتز ها

بقي "كولن" صامتًا للحظة. صوت "شانتيل" المنكسر كان يقرص قلبه. لكن الأدلة كانت ساحقة. الرجل الذي ظهر في مقاطع الفيديو والصور لم يكن السيد رينولدز، ومع ذلك كان هو الذي كان من المفترض أن تقابله الليلة الماضية. وبالصدفة، اختفى المستند المهم للشركة.لدعم اتهاماته، أخرج "كولن" هاتفه ورفعه أمام "شانتيل".– إذا كنتِ تظنين أنني أتهمكِ خطأً، ها أنا ذا... لقد أرسلت لكِ كل شيء، كل ما كان ضروريًا للاجتماع مع السيد رينولدز. أخبريني... ماذا كنتِ تفعلين في مكتبي؟أخذت "شانتيل" الهاتف، يداها مرتجفتان قليلاً، وشاهدت الفيديو. اتسعت عيناها: رأت نفسها في المكتب تبحث عن مستند في الدرج.– هذا أنا... لقد فعلت ذلك... همست، حلقها منقبض. لكن هذا ليس المستند الذي تتحدث عنه. المستند الذي أخذته هو الذي كان لدي للاجتماع.قطب "كولن" حاجبيه، وجهه متجمد لكن جليدي:– لديكِ أسبوع. أسبوع لتطهير اسمكِ. وإلا... لن أتردد في استدعاء الشرطة ووضعكِ خلف القضبان. يمكنكِ الاختفاء.برودة صوته جمدت "شانتيل" حتى العظم.دون كلمة، غادرت المكتب، أخذت حقيبتها وتوجهت نحو المصعد راكضة.بينما كانت تدخل، شعرت بمزيج من الغضب والخوف والإصرار.

شبك ذراعيه، محدقًا بها بجدية.– يجب أن تبقى هنا في الوقت الحالي وتستعيدي قواكِ. يجب أن نجد حلًا.– من الأفضل أن تتركني أرحل، أصرت. أريد أن أفكر وحدي.رسم ابتسامة مريرة.– تفكرين؟ أتظنين أن التجول على الرصيف سيجعل الناس الذين رأوا هذا الفيديو يأخذونكِ على محمل الجد؟ يجب أن تأكلي أولاً. ثم سنتحدث مجددًا.– لا، لم أ...لم يتح لها وقت لإنهاء كلامها. قاطعها بحدة.– "شانتيل"، أنتِ لم تأكلي منذ البارحة. واليوم أيضًا، تحملين عبئًا يفوق قواكِ. لذا، شئتِ أم أبيتِ، ستأكلين. وبعدها سنتحدث.---غادر "ستيفان" الغرفة مجددًا، مصفعة الباب خلفه. بقيت "شانتيل" لثوانٍ قليلة ساكنة، ثم، غاضبة، وثبت من السرير. ذهبت إلى المقبض وجذبت بعنف. كان الباب مقفلاً من الخارج.– آه! صرخت، ضاربة بقبضتها على الباب.خطت بضع خطوات عصبية في الغرفة، ثم اقتربت من النافذة. من هناك، كانت المدينة تمتد، غير مبالية بحيرتها. شعرت بقلبها يدق بعنف، حلقها منقبض. من جانب، كان "كولن" باتهاماته الجليدية. ومن الجانب الآخر، "ستيفان" بأوامره المفروضة كالقيود.محتدة، أمسكت بهاتفها واتصلت بالإنترنت. أضاءت الشاشة فورًا بسيل من الإشعارات. الصور

قبل أن تتفاعل، أمسك بمعصميها، جاذبًا إياهما فوق رأسها. ارتطم المعدن البارد للأصفاد حول معصميها، صوت الطقطقة تردد كحكم بالإعدام. ثم جاءت العصابة. قطعة من الحرير الأسود لفها حول عينيها، عاقدًا إياها بإحكام خلف رأسها. غمرها الظلام فورًا، مكبرًا كل صوت، كل لمسة.– سيدي، أرجوك، همست، صوتها مرتجف، مكتوم تقريبًا بالقماش. دعني أشرح لك.لم يرد. بدلاً من ذلك، انقبضت أصابعه على ياقة فستانها. بحركة جافة، مزق الحرير، القماش استسلم بصوت خفيض. ارتفع صدرها فجأة، مكشوفًا لهواء الغرفة البارد، ثدياها الممتلئان الثقيلان يتأرجحان قليلاً تحت تأثير أنفاسها المتقطعة. حمالة الصدر الدانتيلية السوداء لم تصمد طويلاً. بضغطة إصبع، انزلقت الأشرطة على طول ذراعيها، محررة حلمتيها اللتين تصلبتا بالفعل من الإثارة والخوف.أطلق "كولن" زمجرة خافتة، شبه وحشية. انقبضت راحتاه على ثدييها، تعجنهما بتملك وحشي. إبهاماه احتكا بالحلمتين الورديتين، يقرصانهما حتى أنّت، صوت في منتصف الطريق بين الألم واللذة.– كيف تجرئين وتتركين هذا الرجل يلمسك؟ أنتِ ملكي، زمجر، منحنياً بوجهه نحوها. أنفاسه الدافئة لمست وجنتها، ثم فمها. أظننتِ أني لن أع

نادي "لوكليبس"، المختبئ في زقاق منعزل في حي "الماريه"، كان ينبض على إيقاع موسيقى إلكترونية خافتة، حيث كانت الإيقاعات المنخفضة تهتز في ضلوع الزبائن."ثيروني"، التي كانت ترتدي فستانًا ضيقًا من الساتان الزمردي يبرز كل منحنى، كانت جالسة على البار، كوكتيل في يدها. شعرها، الذي عادة ما يكون مسحوبًا في كعكة مشدودة، كان يتساقط في تجعيدات ناعمة على كتفيها. لقد استبدلت نظارتها بمكياج عيون دخاني، وشفتاها، المطليتان بأحمر شفاه عميق، كانتا ترسمان ابتسامة عندما دخل الرجل.كانت تمسك بصورة "روسو" في يدها، تنظر إليه على بعد أمتار قليلة منها. طويل القامة، أكتافه عريضة تحت بدلة سيئة القص، مسح القاعة بنظرة عصبية قبل أن يرصد "ثيروني". لم تستدر فورًا، تاركة التشويق يخيم، وكأنها تتجاهل وجوده. عندما فعلت أخيرًا، كان ذلك ببطء محسوب، وكأنها تكتشفه بالصدفة.– أوه. كان صوتها ناعمًا، شبه متفاجئ. أنت وحدك؟اقترب "روسو"، كأس ويسكي في يده.– هذا واضح؟ ابتسم، لكن عينيه، الصغيرتين والمتقاربتين، خانتا ريبة فورية.– كنت أقول فقط إنه من المؤسف. "ثيروني" أدارت المصاصة في كأسها، لامسة عنقها عمدًا بطرف أصابعها. رجل مثلك يستح