All Chapters of Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire: Chapter 11 - Chapter 20

MORGANNEJe descends les escaliers en traînant les pieds, mes chaussettes glissent sur le parquet ciré, ce bois trop brillant qui semble me dire de ne pas faire de vagues. En bas, dans l’entrée, Papa est déjà en mode « départ imminent ». Costume anthracite, montre qu’il consulte comme un oracle toutes les dix secondes, regard perdu quelque part au-delà des murs de la maison.L’air est chargé d’une électricité statique, comme si une prise haute tension était restée branchée à vide. Il ne me calcule même pas. Il est contrarié, et je sais que c’est encore à cause de Maman. Je me demande si je dois lui dire. Lui avouer qu’elle est venue dans ma chambre pour m’annoncer le divorce, pour me demander de choisir mon camp ? Elle ne l’a pas dit avec ces mots-là, mais le sous-titre est écrit en gras sur son visage.Je le regarde : il a l’air si sévère. Ou peut-être juste déçu. Triste, même. Je sais que Papa l’aime encore, mais elle ? Qu’est-ce qu’il reste d’elle dans cette maison ?Vivianne, elle

ALICEJ’arrive enfin à l’adresse que m’a donnée Thomas. La maison est magnifique, une de ces bâtisses en vieilles pierres qui ont une âme. On est en région parisienne, mais bien loin du côté bling-bling et guindé où j’habitais avant. Ici, c’est la vraie campagne, celle qui sent l’herbe coupée et le calme.Thomas habite à seulement cinq minutes du zoo de Thoiry. Je n’ai pas encore vu la dépendance qu’il me loue, mais je l’aime déjà. C’est un avant-goût d’indépendance, une bouffée d’oxygène. Même si ce n’est que pour un temps, c’est déjà mille fois mieux que ce que j’ai laissé derrière moi.Je gare ma voiture dans la cour gravillonnée. À peine le moteur coupé, je vois une femme s’avancer vers moi d’un pas assuré. C’est sans doute la fameuse Noémie dont Thomas m’a parlé. Elle est grande, élancée, avec ce visage marqué par le temps mais d’une élégance naturelle. Elle me sourit de façon si chaleureuse que je sens un peu de ma tension s’évaporer. Je lui réponds par un sourire sincère en des

MorganLe trajet en voiture avec Vivian se déroule dans un silence de plomb. Habituellement, elle met de la musique, me pose des questions sur mes cours ou sur les potins du collège, mais là, elle semble avoir compris que je suis à bout. En descendant de la Mercedes devant notre portail massif à Neuilly, je claque la portière beaucoup trop fort. Je m’en fiche. J’ai cette boule de feu dans la poitrine qui ne demande qu’à exploser.En entrant dans le hall de notre hôtel particulier, l’air me paraît soudain irrespirable. Tout est trop propre, trop parfait, trop vide de sa présence. Le marbre blanc luit sous les lustres en cristal, et les bouquets de fleurs fraîches que Vivian a disposés partout me donnent la nausée. C’est comme si on essayait de parfumer un cadavre.— Tu veux que je te prépare un thé matcha, Morgane ? propose doucement Vivian en posant son sac de créateur sur la console. Tu as l’air pâle.— Non, merci. Je monte dans ma chambre.— Ton père ne va pas tarder. Il a eu une jo

MARCLe silence est revenu sur la maison, mais c’est un silence malade, chargé de tout ce qu’on n’a pas dit pendant le dîner.Morgane est partie se coucher il y a une heure.Je l’ai regardée monter l’escalier, les épaules voûtées, traînant ses pieds comme si elle portait le poids du monde.Elle a beau jouer les bravaches, crier qu’elle déteste sa mère et qu’elle se fiche de son absence, je ne suis pas dupe.Je suis son père.Je sens la fêlure sous la cuirasse.Elle est triste, d’une tristesse sourde qui me ronge le cœur parce que je suis impuissant à la guérir.Je reste seul dans le petit salon avec Vivian.Elle est assise dans le fauteuil en velours, celui qu’Alice affectionnait tant, ironie du sort.Elle tire la tête, le regard perdu dans les flammes mourantes de la cheminée.Elle essaie de donner le change, de maintenir cette contenance digne qui m’a fait craquer chez elle, mais je peux sentir sa culpabilité dans l’air qu’elle recrache à chaque soupir.C’est impalpable, comme une o

ALICELa main sur la poignée froide de la porte, je sens le monde vaciller. Le craquement du gravier m’attend dehors, la solitude de la studette m’appelle, mais mon cœur cogne contre mes côtes avec une violence qui dépasse la douleur de la maladie. Je ne peux pas franchir ce seuil. Je ne peux pas le laisser refermer cette porte sur une illusion de plus.Si je meurs dans six mois, ou même dans deux jours, je ne peux pas emporter cela avec moi. Pas après tout ce qu’il vient de m’offrir : son toit, sa protection, son expertise.Je lâche la poignée. Le cliquetis métallique résonne comme un coup de feu dans le silence de l’entrée. Je me retourne. Thomas est toujours là, à trois pas de moi. Il n’a pas bougé. Il m’observe, ses sourcils froncés sous l’effet d’une intuition soudaine. Il voit bien que ce n’est pas un malaise physique qui me fige, mais un séisme intérieur.— Alice ? Qu’est-ce qu’il y a ? Tu te sens mal ?Sa voix est redevenue celle du médecin, alerte, prête à intervenir. Il fait