All Chapters of Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire: Chapter 251 - Chapter 258

MORGANAvant-hier, alors que je cherchais des clés sur le comptoir de l’entrée, je suis tombée sur les papiers officiels d’orientation pour mon entrée en seconde littéraire à la rentrée prochaine. Ils étaient posés là, bien en évidence. Ils étaient signés. Par lui, bien sûr, mais aussi par elle. Leurs deux signatures étaient apposées côte à côte en bas de la page, nettes, sans la moindre rature.J’ai fixé ces quelques centimètres de papier pendant de longues minutes. Marc et Alice. Leurs écritures si différentes se côtoyaient à nouveau, comme à l’époque où ils s’aimaient, ou du moins à l’époque où ils arrivaient à faire semblant. Ils s’étaient vus. Seuls. Sans me le dire, sans m’avertir, alors qu’ils prétendaient ne plus pouvoir s’adresser la parole sans l’intermédiaire de leurs avocats respectifs. Pourquoi cette rencontre secrète ? Pourquoi ce mystère ? Qu’est-ce qu’ils ont pu se dire pour que mon père revienne de ce rendez-vous dans cet état de décomposition avancée ?Je monte mainte

MORGANMon père ferme les yeux. Ses paupières tremblent. Il hoche lentement la tête. Ce simple mouvement me donne la sensation vertigineuse de tomber dans le vide du haut d’un immeuble de dix étages. L’air refuse de rentrer dans mes poumons. Les battements de mon cœur s’accélèrent, devenant un tambour sourd qui cogne contre mes tempes à m’en donner la migraine.— Elle a eu un accident ? je demande, le souffle court, mes mains se crispant sur les lanières de mon sac. C’est son mari, c’est Thomas ? Il s’est passé quoi ? Elle est à l’hôpital ?Je me lève d’un coup. Mon sac glisse sur le tapis dans un bruit mat. Je m’en fous. Je suis prête à partir. S’il faut aller aux urgences, j’y vais. Je m’en fous de notre dispute de la semaine dernière. Je m’en fous de mon dernier message horrible. Je veux juste la voir, hurler sur elle s’il le faut pour qu’elle me réponde, mais voir ses yeux ouverts.— Morgane... assieds-toi, s’il te plaît, répète mon père, sa voix n’étant plus qu’un souffle brisé.

THOMASJe prends ma décision en quelques secondes. Je vais la transférer. Pas dans un hôpital public où elle sera perdue au milieu des urgences, traitée par des internes débordés qui ne la connaissent pas. Non. Je vais la transférer dans ma clinique privée, la clinique des Lilas, dont je suis l'un des principaux actionnaires et le chef du service de chirurgie. Là-bas, j'ai mon propre service, mes infirmières de confiance, mes anesthésistes, mes lits de soins intensifs privatifs. Là-bas, je pourrai la placer sous sédation profonde et continue personnalisée, contrôler son monitoring à la seconde près, l'installer dans la suite VIP du dernier étage, loin du bruit, loin du monde. Là-bas, je serai le maître absolu du protocole.Je saisis mon téléphone professionnel. Mes doigts tremblent légèrement sur l'écran tactile, mais ma voix est ferme, autoritaire, quand mon chef de clinique décroche à l'autre bout du fil.— Antoine ? C'est Thomas. J'ai besoin que tu prépares la suite 402 immédiateme

MORGANELa feuille de papier tremble tellement entre mes doigts que l'écriture fine et penchée de ma maman se mélange sous mes yeux, formant des lignes de vagues floues qui montent et qui descendent. L'odeur de l'encre et cette petite pointe d'huile de lin — son odeur à elle, celle de son atelier — s'échappent du pli et viennent me frapper en plein visage. C'est comme si elle était assise là, sur le bord de mon lit, au milieu de ma chambre plongée dans le noir. Mais elle n'est pas là. Elle est morte. Elle est morte dans une chambre de clinique, et tout ce qu'il me reste d'elle, c'est ce morceau de papier froissé par mes larmes.Je relis les phrases une troisième fois, le cœur frappant contre mes côtes comme s'il voulait s'échapper de ma poitrine. Mes yeux me brûlent, mes paupières sont gonflées et lourdes, mais je m'en fous. Je m'en fous parce que ce que je lis est en train de bousiller tout ce que je croyais savoir sur ma propre vie. La culpabilité me ronge les entrailles, une brûlur