All Chapters of Trop tard pour les regrets, Monsieur le Billionaire: Chapter 41 - Chapter 50

MARCLe silence de mon bureau est devenu un linceul. L’aiguille de l’horloge murale semble s’être figée, comme pour prolonger mon agonie. J’ai un verre de whisky à la main, le troisième depuis midi, mais l’alcool ne brûle plus rien. Il ne fait qu’alimenter l’incendie qui ravage mes entrailles. Vers 14 heures, j’ai essayé de l’appeler une nouvelle fois, espérant discuter pour la faire revenir à la raison. Je suis tombé directement sur son répondeur. Je n’ai pas laissé de message ; je n’ai même pas tenté de la rappeler. À quoi bon ? Le silence est devenu son arme favorite, et je commence à comprendre que les mots n’ont plus aucune prise sur elle. Soudain, mon téléphone personnel vibre sur le cuir du bureau. Le nom s’affiche : Lefebvre.Je décroche avant même la deuxième vibration, la voix rauque, chargée d’une impatience meurtrière.— Parlez-moi, Lefebvre. Dites-moi que vous l’avez.À l’autre bout du fil, le silence du détective est de mauvais augure. Un silence lourd, hésitant, qui me

ALICELa villa de Thomas dégage une odeur de bois ciré et de jasmin, un contraste violent avec le relent de désinfectant de la clinique que je porte encore sur moi. Je remue ma fourchette dans mon assiette, incapable d’avaler quoi que ce soit. Ma tête est une tempête. Les menaces de Marc, les deux millions d’euros qu’il refuse de lâcher, cette impression qu’il me traque... Tout remonte.— Marc est devenu fou, Thomas... Je commence, la voix tremblante. Il va engagé un privé, je le sens. Il croit que je le dépouille pour un autre homme, il ne comprend pas que...Avant que je ne puisse terminer ma phrase, Thomas pose doucement sa main sur la mienne. Ses doigts sont chauds, solides. Il me fixe avec une intensité qui m’oblige à m’arrêter.— Alice, stop.Il marque une pause, son regard ne me lâche pas.— Je ne veux pas entendre parler de ton mari tant que nous sommes à table. Pas un mot sur lui, pas un mot sur ses colères ou ses avocats.— Mais Thomas, il faut que je t’explique pourquoi je

MARCLe moteur de ma mercedes ronronne dans le silence du parking souterrain. Je n’ai pas bougé depuis dix minutes. Mes mains sont posées sur le volant, immobiles, mais à l’intérieur tout tremble. La conversation avec Maître Perret tourne en boucle dans ma tête, comme un disque rayé qui refuse de s’arrêter.Je revois son bureau. Les boiseries sombres, l’odeur du cuir ancien, la lumière tamisée de sa lampe de banquier. Perret est le genre d’homme qui ne hausse jamais la voix. Il n’en a pas besoin. Chaque mot qu’il prononce est un scalpel, précis, chirurgical, destiné à ouvrir les yeux de ceux qui s’obstinent à les garder fermés.Et moi, je me suis assis en face de lui comme un roi venu chercher la bénédiction de son conseiller avant la guerre. J’étais sûr de moi. Convaincu qu’il allait me dire de me battre, de contre-attaquer, d’écraser Alice sous le poids de mes avocats et de mes ressources. Après tout, c’est ce qu’on fait quand on est Marc Vasseur. On ne plie pas. On ne négocie pas.

MARCVivian ne bouge pas de mon épaule. Sa chaleur m’engourdit, m’enveloppe dans un cocon trompeur de douceur. Sa main glisse lentement sur mon avant-bras, des caresses légères, presque imperceptibles, comme si elle testait une frontière invisible. Ses doigts remontent jusqu’à ma nuque, s’enfoncent dans mes cheveux, massent doucement la base de mon crâne.Je la laisse faire. Quelques secondes. Peut-être une minute.Parce que c’est bon. Parce que c’est simple. Parce que ça fait des semaines que personne ne m’a touché autrement que pour me tendre des papiers de divorce ou me serrer la main dans un conseil d’administration.Son souffle chaud se rapproche de mon oreille. Elle murmure quelque chose d’inaudible, ses lèvres frôlent mon cou. Sa main descend sur mon torse, lentement, avec cette assurance tranquille de celle qui sait exactement ce qu’elle fait. Ses doigts défont le premier bouton de ma chemise. Puis le deuxième.— Tu es tendu, Marc... Laisse-moi m’occuper de toi...Sa voix est

MarcLe lendemain matin, je descends les escaliers à huit heures tapantes. Douché, rasé, costume anthracite. Comme si la nuit n’avait jamais existé. Comme si Vivian n’avait jamais posé ses lèvres là où elles n’avaient rien à faire.Elle est déjà dans la cuisine. Pieds nus sur le carrelage, un café entre les mains, un de ces hauts un peu trop échancrés qu’elle porte avec cette nonchalance trop calculée pour être honnête. Quand elle me voit, son sourire hésite.Elle ne sait pas où elle en est.Moi non plus, à vrai dire.Mais je sais où je veux qu’on en soit.— Bien dormi ? demande-t-elle d’une voix douce, presque timide.Je me sers un café. Noir. Sans sucre. Je m’appuie contre le plan de travail et je la regarde. Vraiment. Pas comme un homme regarde une femme qui lui fait envie. Comme un homme regarde quelqu’un qu’il estime et qu’il ne veut pas perdre.— Vivi.Elle baisse les yeux. Elle sait ce qui vient. Elle le sent.— Pour hier soir...— Marc, je suis désolée, je—— Laisse-moi finir.