Camille Le soir suivant, il pleut encore.Une semaine, bientôt, que je monte chaque soir. Une semaine que je le lave, qu'il me lave, qu'on se parle, qu'on se tait, qu'on s'aime , pas encore avec des mots, mais avec des gestes, des regards, des silences.Ce soir, en le lavant, je découvre une cicatrice.Elle est longue, sur son flanc gauche. Elle part de sous ses côtes et descend jusqu'à sa hanche, irrégulière, mal cicatrisée. La peau est plus claire à cet endroit, comme une rivière pâle sur la terre sombre de son corps.Mes doigts s'arrêtent dessus. Malgré moi. Je ne peux pas m'en empêcher.— Qu'est-ce que c'est ? je murmure.Il se fige.Tout son corps se tend, comme un arc qu'on bande. Je sens sa respiration qui s'arrête, ses muscles qui se contractent sous ma main.Il attrape mon poignet.Violemment. P
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