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   Il m'embrasse de nouveau. Plus profondément cette fois. Sa langue rencontre la mienne, danse avec elle, l'apprivoise. Ses mains descendent dans mon dos, s'arrêtent au creux de mes reins, me pressent contre lui. Je sens son désir contre mon ventre. Dur. Pressant. Mais il ne bouge pas. Il attend. — Qu'est-ce que tu veux ? demande-t-il. — Toi. — Comment ? — Comme tu veux. Mais lentement. Comme tu as dit. Il sourit contre mes lèvres.

 Il sourit. Un vrai sourire, qui éclaire tout son visage, qui efface les cernes et les rides et les années de souffrance.— Bien. Je te laisse t'installer. Si tu as besoin de quoi que ce soit, tu n'as qu'à sonner. Une servante viendra.— Je n'ai pas besoin de servante.— Tu n'es plus servante, Camille. Il faut t'y faire.Il s'approche, pose un baiser sur mon front, léger comme une promesse.— À ce soir, dit-il. Pour le dîner. Dans la grande salle. Avec moi.— Avec toi ?

 J'entends le galop d'un cheval avant de le voir.La grille s'ouvre. Un cavalier entre dans la cour, monté sur un cheval noir magnifique, couvert de sueur malgré le froid. L'homme met pied à terre, confie les rênes à un palefrenier accouru, et se tourne vers le château.C'est là que nos regards se croisent.Il est jeune. Plus jeune qu'Alistair. Vingt-cinq ans peut-être, pas plus. Des cheveux blonds, longs, attachés en catogan. Un visage fin, des yeux bleus très clairs, presque transparents. Une allure élégante, militaire presque, dans son manteau de voyage sombre.Il me voit. Il s'arrête. Son regard m

Elle pose ses mains sur mon visage. Ses doigts sont mouillés, chauds. Ses yeux plongent dans les miens.— Toi, je t'aime. Lui, c'est juste un garçon que j'ai rencontré il y a deux jours. Il ne me fait rien. Rien du tout.— Mais tu lui as souri.— Parce que je suis polie. Parce que c'est ton neveu. Parce que je ne veux pas faire de vagues.Mes mains remontent dans son dos, caressent sa colonne, s'arrêtent entre ses omoplates.— Je ne supporte pas l'idée qu'on te regarde, dis-je. Qu'on te désire. Qu'on t'approche.— Personne ne m'a

Camille Je ne sais pas combien de temps nous restons là, dans la grande salle, nos mains liées, nos souffles mêlés, le feu qui meurt doucement derrière nous. Longtemps. Assez longtemps pour que mes larmes sèchent sur mes joues. Assez longtemps pour que la colère d'Alistair retombe, remplacée par quelque chose de plus fragile. Quelque chose qui ressemble à de la honte. — Je suis fatiguée, dis-je enfin. Ma voix est rauque, éteinte. J'ai crié. J'ai pleuré. Je n'ai plus de forces. — Moi aussi, dit-il. — Pas de la même fatigue. Toi, tu es fatigué de te battre contre des ennemis imaginaires. Moi, je suis fatiguée d'être cet ennemi. Il ne répond pas. Ses doigts serrent les miens, un peu plus fort. C'est sa seule réponse. La seule qu'il sache donner, peut-être. — Je vais monter, dis-je. Je dégage ma main. Il ne me retient pas. Je traverse la salle, mes pas résonnent sur les dalles froides. Je passe devant la table du dîner, encore dressée, avec ses couverts en argent et ses verres