All Chapters of Je Te veux tellement 3: Chapter 21 - Chapter 30

 Je sens mes yeux qui piquent.— Je ne remonterai pas, dis-je. Pas si c'est pour me détruire. Mais je ne peux pas m'arrêter maintenant. Pas quand je l'aime. Pas quand il m'aime.— Tu es têtue.— Comme toi.Margot rit, cette fois pour de vrai. Un rire fatigué, résigné.— Va, dit-elle. Fais ta vie. Mais si un jour tu as besoin de moi, je serai là. Toujours.Je me lève, je la prends dans mes bras. Elle résiste une seconde, puis se rend, me serre contre elle.— Tu sens lui, répète-t-elle dans mes cheveux.— Je sais.— Va te laver. Ça se voit trop.Je ris, je m'écarte. Jeanne me regarde toujours, les yeux ronds. Berthe fait semblant de ne rien voir.— Je ne remonterai pas, je dis à Margot.— Tu remonteras.— Non, je veux dire... Je

 Camille Le premier jour, je pense que c'est un oubli.Je monte à l'heure habituelle, mes cruches à la main, la lanterne qui balance sa lumière tremblante sur les marches de pierre. Soixante et une marches. Je les connais par cœur maintenant. Chaque dénivelé, chaque pierre qui dépasse, chaque endroit où le vent s'engouffre par les fentes des murs.La porte de chêne.Je frappe trois fois.Rien.J'attends. Une minute. Cinq. Dix. Le couloir est froid, vide. Ma lanterne vacille, projette des ombres qui dansent sur le bois noir.Je frappe à nouveau.Rien.— Alistair ? j'appelle doucement.Pas de réponse. Pas un bruit derrière la porte. Rien que le silence épais des appartements déserts.Je redescends. Mes jambes sont lourdes, mes mains tremblent. Je pose les cruches dans la rése

 Je devrais partir. Je devrais plier ce billet, le jeter au feu, et redescendre. Je devrais lui montrer que je ne suis pas à ses ordres, que je ne suis pas un jouet qu'on prend et qu'on laisse quand ça nous chante.Mais mes jambes ne bougent pas.Je regarde le billet. Je le relis une fois, deux fois, trois fois. L'écriture nerveuse, impérieuse. Le pli du papier, là où il a appuyé trop fort, où la plume a traversé presque.Je pense à ses mains.Ses mains qui ont écrit ces mots. Ces mains qui m'ont touchée, caressée, possédée. Ces mains qui se sont posées sur mon visage, dans mes cheveux, sur mes hanches.L'ordre est déjà dans ma chair.Je le sens, au creux de mon ventre, cette chaleur qui monte malgré moi. Je le sens dans mes seins qui se tendent, dans ma peau qui frémit, dans cette humidit&e

CamilleLe lendemain matin, je me réveille dans ses bras.La lumière grise de l'aube filtre à travers les rideaux. Il dort encore, son souffle lent contre ma nuque, sa main posée sur mon ventre. Pendant un instant, j'oublie tout. La veille, les trois jours d'attente, la brutalité de ses caresses. Pendant un instant, je suis simplement heureuse.Puis je bouge.La douleur me rappelle.Mes hanches. Mes poignets. Mes épaules, là où ses doigts ont appuyé trop fort. Je me lève doucement, pour ne pas le réveiller, et je vais devant le miroir.Le reflet me fait peur.Des marques violettes sur mes hanches — la forme de ses mains imprimée dans ma chair, comme s'il avait voulu me posséder jusqu'à laisser sa signature. Mes poignets sont cerclés de bleu, là où il m'a plaquée contre le mur. Mon cou aussi, à l'endroit où il m'a serrée.Je touche les bleus du bout des doigts. Ça fait mal. Une douleur sourde, profonde, qui me rappelle que cette nuit n'a pas été un rêve.— Tu es debout, dit sa voix der

 Elle s'avance dans la pénombre, s'arrête devant moi. Son visage est dur, mais ses yeux sont doux.— Je savais que tu viendrais ici, dit-elle. C'est là que tu pleures, pas vrai ? Depuis des semaines. Je t'entends, parfois.— Désolée, dis-je en reniflant. Je ne voulais pas...— Tais-toi. Viens.Elle s'assied à côté de moi sur le sac de farine. La toile grince sous son poids. Elle est grande, massive, rassurante. Elle sent la soupe et le feu de bois.— Raconte, dit-elle.— Je ne peux pas.— Tu peux. Je ne suis pas ta mère, je ne suis pas ton amie. Je suis ta supérieure. Et ta supérieure te dit de parler, parce que tu deviens dangereuse pour toi-même et pour les autres. Tu as failli te couper la main tout à l'heure.— Ce n'était rien.— C'était la cinquième