Il rit. Un rire amer, sans joie.— Tu es comme toutes les autres. Tu crois que l'amour donne des droits. Tu crois que parce que je t'ai dit je t'aime, tu peux tout savoir, tout comprendre, tout contrôler.— Ce n'est pas ce que...— Sors, Camille. Je ne veux plus te voir.Je prends ma robe, je l'enfile en tremblant. Mes mains sont si maladroites que les boutons glissent, que le tissu se froisse. Je n'arrive pas à fermer correctement.— Sors, dit-il encore.Je cours vers la porte. Mes pieds nus glissent sur les dalles. J'ouvre, je passe, je referme.Derrière moi, j'entends quelque chose se briser. Un verre. Une carafe. Peu importe.Je descends l'escalier en courant, les larmes qui coulent, la robe à moitié ouverte, les cheveux défaits.Ne prononce plus jamais son nom.Je ne savais pas qu'un nom pouvait être une malédiction. Camille Je ne devrais pas remonter.
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