บททั้งหมดของ Je Te veux tellement 3: บทที่ 71 - บทที่ 80

Elle tousse, boit une gorgée de thé, reprend.— Alors, Seigneur, prenez soin d'elle. Elle est plus forte qu'elle n'en a l'air, mais elle est fragile aussi. Comme tout le monde.— Je prendrai soin d'elle, dit Alistair. Je vous le promets.— Les promesses, c'est du vent. Mais je vous crois. Allez, finissez votre thé, et puis partez. Vous avez un mariage à préparer.Nous finissons le thé en silence. Ma mère me regarde par-dessus sa tasse, avec ce sourire malicieux que je lui connais depuis l'enfance.— Quoi ? dis-je.— Rien. Je pense à la tête des voisins quand ils verront le carrosse du Seigneur devant ma porte.— Il n'y aura pas de carrosse.— Une charrette, alors. Un cheval. Peu importe.

Le matin du mariage, le soleil se lève sur un château métamorphosé.Des guirlandes de lierre et de houx ornent les murs de la chapelle. Des bougies blanches brûlent sur l'autel. Les bancs sont garnis de coussins rouges, empruntés aux chambres d'amis. Les dalles sont si propres qu'on peut se voir dedans.Je m'habille dans ma chambre, aidée par deux servantes qui me traitent maintenant avec une déférence mêlée d'affection. La robe verte est magnifique, simple mais élégante, avec des broderies argentées aux poignets et à l'ourlet. Le collier d'émeraude brille doucement à mon cou. Mes cheveux sont relevés en un chignon souple, d'où s'échappent quelques boucles folles.— Vous êtes belle, Mademoiselle, dit l'une des servantes.— Vraim

Camille La veille du mariage, il vient me trouver dans ma chambre. La nuit est tombée depuis des heures, le château est silencieux comme une tombe, mais je ne dors pas. Je ne peux pas. Chaque fois que je ferme les yeux, je vois son visage. J'entends sa voix. Je sens ses mains sur ma peau. Demain, je serai sa femme. L'idée tourne dans ma tête, inlassable, obsédante. Sa femme. Madame de Montreuil. La maîtresse de ce château qui m'a vue servante, prisonnière, amante, et qui me verra épouse.Je suis assise devant la cheminée, en chemise de nuit, les pieds nus sur la pierre froide. Les braises rougeoient doucement, dernière lueur dans l'obscurité. Je regarde les flammes mourir et je pense à tout ce qui est mort pour que nous puissions vivre. Rosalind. Élise. L'ancien Alistair, celui des colères et des silences. La Camille d'avant, celle qui courbait l'éc

 Alistair La chapelle est petite. Trop petite pour contenir tout ce qui se presse dans ma poitrine.Je me tiens devant l'autel, les mains croisées, le dos raide, les pieds ancrés dans la pierre comme si j'allais m'envoler si je ne m'agrippais pas au sol. Le prêtre est un vieil homme du village, un peu sourd, un peu bourru, le dos voûté par des décennies de messes et de confessions. Mais il a accepté de célébrer l'office sans poser trop de questions. J'ai fait une donation à l'église. Une donation généreuse. Assez pour qu'il oublie que je n'ai pas mis les pieds dans une chapelle depuis l'enterrement de ma mère.La lumière du matin traverse les vitraux, projetant des taches colorées sur les dalles de pierre. Bleu, rouge, or, vert. Les couleurs de ma vie. Le bleu de ses yeux quand elle me regarde. Le rouge de ma colère, que

 Camille---La fête est finie.Les invités sont partis depuis une heure, regagnant le village dans des charrettes cahotantes, éclairés par des lanternes qui dansent dans la nuit. Certains sont montés se coucher dans les chambres d'amis, trop ivres ou trop fatigués pour reprendre la route. Ma mère est repartie dans sa chaumière, malgré mes supplications. Elle a tenu à rentrer, à retrouver son chat, ses poules, ses herbes qui sèchent aux poutres. Elle m'a embrassée sur le front, m'a traitée de "Madame la Marquise" avec un sourire malicieux, et elle est montée dans la charrette que j'avais fait préparer pour elle.La grande salle est vide maintenant. Les tables sont jonchées de miettes, de verres renversés, de serviettes froissées. Les restes des quatre gâteaux trônent encore sur la table d'honneur. Cel