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 Je me lève doucement, centimètre par centimètre, pour ne pas le réveiller. Ma robe de chambre est posée sur le fauteuil, une merveille de soie bleue qu'il m'a offerte la semaine dernière. Je l'enfile, serre la ceinture autour de ma taille. Mes pieds nus s'enfoncent dans le tapis moelleux. J'avance jusqu'à la fenêtre, j'écarte les rideaux.Le paysage s'offre à moi, grandiose.Les terres du domaine s'étendent à perte de vue, ondulant doucement jusqu'à l'horizon. Les champs, bruns et nus tout l'hiver, commencent à verdir. Un vert tendre, timide, qui pointe par plaques comme une promesse. Les arbres de la forêt bourgeonnent, des milliers de petites feuilles prêtes à éclore. La rivière scintille au loin, libérée de la glace, ruban argenté qui serpente entre les prairies.L'hiver est fini. Vraiment fini. P

Sous Ta Peau, Le SermentL’agent d’élite Adam Morel est chargé de la mission la plus dangereuse de sa carrière : infiltrer le clan Moretti en séduisant Elena, la femme délaissée du patriarche. Pour lui, elle n’est qu’une cible, un moyen d’accéder aux secrets de l’organisation. Fragile et isolée dans sa cage dorée, Elena semble être la proie parfaite.Mais dès le premier regard, le jeu se fissure. Sous la glace de la femme du Parrain brûle un feu qu’Adam ne peut ignorer. Leur liaison clandestine devient une drogue, un brasier de désir et de passion où les corps s’embrasent autant que les sentiments. Pourtant, alors qu’Adam croit tisser sa toile, il découvre la vérité vertigineuse : Elena sait qui il est depuis le premier jour. C’est elle qui l’a choisi, elle qui a manigancé leur rencontre, transformant le chasseur en jouet consentant.Pris au piège d’un amour interdit et d’une loyauté vacillante, Adam doit choisir : accomplir sa mission quitte à détruire la femme qu’il aime, ou tout tr

 AdamLe gravier crisse sous mes genoux. Chaque caillou s'enfonce dans ma chair à travers le tissu du pantalon de travail, et j'accueille cette douleur comme une offrande. Elle est réelle, elle, concrète, immédiate. Elle m'ancre dans ce jardin alors que tout le reste tangue.Mes mains plongent dans la terre. Je les regarde comme si elles appartenaient à un autre. Ces doigts qui savent démonter un pistolet en trente secondes, qui savent étrangler un homme dans le noir sans un bruit, qui savent fracturer une nuque d'un seul mouvement sec — ces doigts caressent maintenant les racines des rosiers avec une douceur que je ne leur connaissais pas. La terre est chaude, vivante, grouillante de ces petites choses invisibles qui rampent et qui creusent. Elle sent le champignon, l'humus, le pourrissement fertile. J'enfonce les mains plus profond. Je voudrais m'y enfouir tout entier.Ma nuque brûle. Le

  Sous les vêtements de travail informes, sous le t-shirt blanc taché de terre, il cachait un corps sculpté par des années d'effort physique. Ses épaules sont larges, dessinées avec une précision presque architecturale, chaque muscle visible sous la peau bronzée qui luit de sueur. Ses bras sont épais, noueux, parcourus de veines qui saillent quand il manie la bêche. Son dos est une carte en relief de collines et de vallées, les omoplates saillant comme des récifs, la colonne vertébrale traçant un sillon profond jusqu'à la taille du pantalon.Il soulève une motte de terre d'un geste puissant et la jette dans la brouette. Les muscles de ses épaules roulent sous la peau, les deltoïdes se gonflent, les trapèzes se tendent. Un filet de sueur coule le long de son dos, suit la courbe de sa colonne, disparaît sous la ceinture

 La manière dont il le dit. Lent. Liquide. Comme s'il goûtait chaque syllabe. Comme s'il buvait mon nom après des jours de soif. Mon prénom dans sa bouche est une caresse, une promesse, un danger. Je ferme les yeux une seconde. Juste une seconde. Pour graver cet instant en moi. Pour me souvenir de ce que ça fait, d'être vue. D'être nommée. D'exister.Quand je les rouvre, il a lâché ma main.— Je dois reprendre le travail, dit-il d'une voix rauque.— Oui, dis-je. Moi aussi.Je ne travaille pas. Je n'ai jamais travaillé. Mais il ne le sait pas, ou il fait semblant, et cette illusion me fait du bien. Je ramasse le plateau, la carafe, le verre tombé qui n'est pas cassé. Mes mains tremblent encore. La chaleur est toujours là, accablante, mais ce n'est plus la même chaleur. C'est celle qui couve sous la peau, celle qui irradie du ventre,