Au premier carrefour, je hèle un taxi. Une vieille Mercedes noire, conduite par un homme aux cheveux gris qui me jauge dans son rétroviseur. Il voit ma robe, mes talons, mon visage déterminé, et ne pose pas de questions. Il a l'habitude, à Marseille, des femmes qui fuient quelque chose. Des femmes qui courent vers leur perte ou vers leur salut, c'est souvent la même direction.— Où allez-vous ?— Dans le quartier le plus animé. Le plus bruyant. Le plus vivant. Je veux de la musique, de la foule, des lumières. Je veux oublier que le silence existe.Le vieux chauffeur hoche la tête, enclenche une vitesse, et la voiture s'éloigne dans la nuit. À travers la vitre, je regarde la villa disparaître derrière les cyprès. Sa silhouette massive, blanche, imposante. Ma cage dorée. Mon palais de prisonnière.Vingt minutes plus tard, nous arri
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