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Zurück im Krankenhaus roch die Notaufnahme des Hôpital Lariboisière nach Desinfektionsmittel und der besonderen Angst der Menschen, die auf Neuigkeiten über ihre Lieben warteten. Das grelle, weiße Licht der Deckenleuchten drang an sein Gesicht. Jedes Geräusch wurde vom Quietschen der Gummisohlen auf dem Linoleumboden überlagert. Hinter den Vorhängen der Behandlungsplätze drang ein leises elektronisches Piepen herüber. Irgendwo auf dem Flur weinte ein Kind mit der erschöpften Beharrlichkeit eines Kindes, das schon lange weint.Marc saß auf einem Plastikstuhl im Flur vor Behandlungsplatz drei, die Ellbogen auf den Knien, den Kopf gesenkt.Seine Hände waren noch immer rot.Er hatte es erst bemerkt, als Hélène kam und beim Anblick seiner Hände ein Geräusch von sich gab – ein scharfes, unterdrücktes Geräusch, wie man es von sich gibt, wenn man versucht, in der Öffentlichkeit nicht zusammenzubrechen. Da blickte er hinunter und sah es. Isabellas Blut, getrocknet in den Rillen seiner Knöchel,

Die Bar hieß Nuit Dorée.Sie lag in einer schmalen Straße im 9. Arrondissement. Drinnen roch es nach warmem Holz, verschüttetem Cognac und dem besonderen süßen Duft von Kerzen, die schon zu lange gebrannt hatten.Vivienne kam als Erste.Sie wählte eine Nische im hinteren Bereich, halb verborgen hinter einer samtenen Trennwand in der Farbe von getrocknetem Blut. Das Leder des Sitzes fühlte sich kühl an ihren Oberschenkeln an. Sie legte ihr Handy mit dem Display nach unten auf den Tisch und rührte es nicht mehr an.Ein Kellner kam. Sie bestellte nichts. Sie saß mit gefalteten Händen auf dem Tisch vor sich und starrte auf die einzelne Kerze in ihrem Glashalter. Sie beobachtete, wie die Flamme flackerte und sich wieder erholte, in der Bewegung der Luft, die sie nicht spüren konnte.Ihr Daumennagel war mit einem kleinen Pflaster aus dem Erste-Hilfe-Kasten in ihrer Bürotoilette verbunden. Immer wieder fuhr sie mit dem anderen Daumen darüber. Hin und her. Hin und her.Linda kam zwölf Minuten

Eine Stunde verging. Dann noch eine.Der Armagnac war einem leichteren, reichlicheren Getränk gewichen. Die Gläser stapelten sich am Tischrand, Zeugnisse eines langen Abends. Die Sitzecke wirkte nun wärmer, die Samttrennwand näher, die Kerze tiefer im Glas.Vivienne hatte nichts gegessen.Sie spürte den Alkohol genau so, wie man ihn spürt, wenn der Magen leer ist, eine Wärme, die in der Brust begann und sich in die Glieder ausbreitete, die Konturen der Dinge weicher machte, die Ecken abrundete, die den ganzen Nachmittag über scharf und unerträglich gewesen waren.Sie dachte an Isabellas Namen, der im Firmenkanal in den Trends war.Sie dachte an Étiennes Gesicht, als er ihr sagte, sie solle ihn nicht berühren.Sie dachte an die Theatertüren.Sie wusste nicht, was sie fühlte. Das war das Ehrlichste, was sie in sich selbst finden konnte. Die Gefühle waren da, vielfältig und widersprüchlich, aber sie hatten aufgehört, klare Namen zu haben. Da war etwas, das Schuldgefühle hätte sein können

Étienne betrat wieder Isabellas Krankenzimmer.Die Maschinen liefen unaufhörlich. Stille herrschte im Zimmer. Draußen auf dem Flur ging im Krankenhaus der morgendliche Alltag seinen gewohnten Gang, doch hier drinnen waren die Geräusche gedämpft und fern, als läge das Zimmer ein wenig außerhalb der Reichweite der Welt.Einen Moment lang stand er am Fußende ihres Bettes.Dann zog er den Stuhl näher heran, setzte sich neben sie und nahm ihre Hand.Es war das erste Mal, dass er sie berührte, ohne den Druck der Öffentlichkeit, ohne das Bewusstsein, beobachtet, beurteilt oder an seiner eigenen Geschichte gemessen zu werden. Nur seine Hand um ihre. Ihre Finger kühl und leicht in seinem Griff.Etwas löste sich in seiner Brust.Er wusste nicht, dass er weinen würde, bis es bereits geschah. Nicht laut. Nicht mit der Inszenierung, die Trauer manchmal erfordert. Es war einfach da, jahrelang angestauter Groll, der aus seinen Augen quoll, während sein Kiefer angespannt und seine Schultern steif war

Sie hatte das nicht bemerkt.Das war keine Inszenierung. Es gab kein Publikum, für das er spielte. Er saß einfach neben Isabellas Bett und fütterte sie mit der konzentrierten, unbefangenen Aufmerksamkeit eines Mannes, der entschieden hatte, dass dies sein Platz und seine Aufgabe war und der kein Interesse daran hatte, dabei gesehen zu werden.Etwas durchfuhr Geneviève, für das sie zunächst keinen Namen hatte.Dann kam etwas anderes hinzu, leiser, aber schärfer.Sie sah Isabella an. Das Offshore-Konto, von dem sie wusste, dass Philippe es eingerichtet hatte. Die berufliche Position, die sie sich bei Sentinel aufgebaut hatte, während Geneviève angenommen hatte, sie gewöhne sich einfach an das Leben nach dem Penthouse. Die Ermittlungen, die eingeleitet, dann verkompliziert und schließlich scheinbar noch weiter verkompliziert worden waren. Die Milliarden, die Philippe – in seiner typischen Art, Dinge zu sehen, die allen anderen entgingen – still und leise arrangiert hatte, um diese Frau z