Tous les chapitres de : Chapitre 181 - Chapitre 190

Valentina Der Tequila rinnt mir die Kehle hinunter, ein flüssiges Feuer, das die Kälte, die mich ergriffen hat, nicht zu erwärmen vermag. Sein Blick ist ein physisches Gewicht auf meiner Haut, eine langsame, absichtliche Erkundung, die mich trotz meiner Entschlüsse nackt, verwundbar zurücklässt. Jede Sekunde an diesem Tisch ist eine Ewigkeit. Ich spiele eine Rolle, die des mutigen Mädchens, aber das Entsetzen ist da, lauert, bereit, seine Kiefer um meine vorgetäuschte Kühnheit zu schließen. Er hebt sein Glas, betrachtet es, lässt es langsam kreisen. Der bernsteinfarbene Schein der Flüssigkeit fängt das schwache Licht ein. — Also, Valentina. Wo gedenkst du anzufangen? Seine Stimme ist sanft, fast neckend. Aber die Absicht dahinter ist messerscharf. Ich atme durch, in dem Wissen, dass ich die Kontrolle über dieses Gespräch, über dieses tödliche Spiel behalten muss. — Womit anfange

Valentina Die Stille nach seinem Abgang ist schlimmer als ein Donnerschlag. Es ist eine dichte Leere, geladen mit dem Entsetzen aller Anwesenden. Ich stehe immer noch, der Arm taub, der Atem kurz. Die Brennen in meiner Handfläche hat einer tödlichen Kälte Platz gemacht, die meinen Arm hinaufsteigt, meine Brust durchdringt, sich in meine Knochen schlängelt. Was habe ich getan? Die Frage kreist hysterisch in meinem Kopf. Es ist kein Gedanke mehr, es ist ein Pulsieren purer Angst. Ich spüre zuerst die Blicke. Sie sind nicht länger verstohlen, von weitem erschrocken. Sie sind auf mich gerichtet, offen, mit einem Entsetzen, das mit morbider Faszination vermischt ist. Wie man jemanden ansieht, der gerade auf eine Mine getreten ist und noch nicht begriffen hat, dass sie explodieren wird. Niemand regt sich. Niemand spricht. Der Kunde an der Theke hält sein Glas auf halber Höhe, versteinert. Zwei Männer am Billardtisch sind in einer unterbrochenen Spielhaltung erstarrt. Die Luft ist zu Kleb

Valentina Der Weg nach Hause ist ein einziger Albtraum im Wachzustand. Jedes Geräusch lässt mich zusammenzucken: ein knatternder Auspuff, ein bellender Hund hinter einem Gitter, das zu schrille Lachen einer Gruppe Jugendlicher an der Straßenecke. Jeder Schatten, den die Laternen werfen, verformt sich, streckt sich, nimmt die Silhouette eines lauernden Mannes an. Mein Herz schlägt in einem fieberhaften, schmerzhaften Rhythmus, als wolle es sich aus meiner Brust reißen. Das Brennen der Ohrfeige ist immer noch da, in meiner Handfläche, eine ständige Erinnerung, ein Kainsmal. Ich ertappe mich dabei, mit einer so scharfen Verzweiflung an meine Mutter zu denken, dass mir der Atem stockt. Ihre sanfte Angst, ihre beschützende Liebe … Ich habe sie verraten. Ich habe ihre stille Armut in ein potenzielles Ziel verwandelt. Sie werden sich nicht mir annehmen, hatte sie gesagt. Sie irrte sich. In Diegos Welt ist nichts heilig. Alles ist ein Hebel. Und

Diego Die Wut. Es ist keine Emotion, es ist eine tellurische Kraft. Eine Welle aus schwarzer Lava, die aus den Tiefen meines Seins aufsteigt und alles auf ihrem Weg verbrennt: die kalte Berechnung, die übliche Distanziertheit, die finstere Neugier, die mich ihr gegenübersitzen ließ. Alles wird zu Asche reduziert unter der reinen, weißen Intensität der Raserei. Der Klaps ihrer Handfläche auf meine Wange hallt noch in meinem Schädel nach, ein metallisches Echo, das gegen die Wände meines Gehirns prallt. Die Empfindung zuerst: die Überraschung, fast physisch, des Aufpralls. Dann das Brennen, scharf, stechend. Und schließlich die Stille. Die absolute Stille, die folgte, beleidigender als jeder Schrei. Niemand. Niemand schlägt mich. Nicht seit ich aus den Tiefen von Tepito aufgestiegen bin, mit schmutzigen Händen und bereits verhärtetem Herzen. Nicht seit ich meinen Namen in das verfaulte Fleisch d

Diego Ich drehe den Griff, drücke gerade so fest, dass sie den Druck spürt, ohne ihn zu lindern. — Glaubst du, du verdienst es zu kommen? Sie schüttelt den Kopf, das schwarze Haar klebt an ihrer Stirn. — Nein, Meister. Ich verdiene … ich verdiene Ihre Peitsche. — Gute Antwort. Ich nehme den Griff weg und trete einen Schritt zurück. — Jetzt Fernanda. Fernanda ist bereits in Position, die Hände auf der Rückenlehne eines Stuhls aus dunklem Holz, den Rücken durchgedrückt, das Gesäß als Opfergabe dargeboten. Im Gegensatz zu Catalina trägt sie nichts. Nur ihre goldene Haut, ihre üppigen Kurven und die Spuren, die ich früher am Abend bereits hinterlassen habe. Spuren meiner Finger, meiner Zähne, der Reitpeitsche, mit der ich sie gewärmt habe. Sie zuckt zusammen, als ich mich nähere, ihre Muskeln spannen sich in Erwartung. Ich lasse sie nicht